DESDE MI BUHARDILLA

Por Jenu

En Toledo, a las puertas de un tanatorio, no ya a las puertas del cielo como sería lo normal, a la señora Antonia, de 96 años la dejan en la calle más de tres horas, como a la peor de los pecadoras, como si de una colilla se tratara, simplemente por un problema burocrático en el mercadeo que tienen establecido con el dolor y la muerte tanto funerarias, tanatorios sean estos privados como municipales, cementerios, iglesia, marmolistas… aquí no se salva ni el florista.

La cosa fue que una de las empresas fúnebres que regenta el tanatorio (Nueva Funeraria) no permitía que Algonsa -la compañía que transportaba el cadáver- depositara el ataúd dentro de las instalaciones. Al final, previo pago de 3.000 Euros (que por cierto y aunque les parezca extraño, 1.700€ figuran como Catering, igual que se tratase una boda. ¿A cuánto sale la botellita de agua? ) el asunto se resolvió. Pagando no hay quimera, tienes el cielo ganado, estás en paz con Dios y con la puta madre de estos delincuentes de la pena.

A esta gente los mandaba yo al infierno, que se calentaran no solo la cabeza como el doliente, para que se quemaran en el infierno de la poca vergüenza.

No es de recibo, ni mensual ni trimestral, que ocurran estas cosas, ni tanpoco que en los duelos, las funerarias aborden a los familiares que pena incluida, tengan que oír como unos tipos vestidos de negro para la ocasión les ofrezcan “el mejor de los entierros” para su ser querido, creándoles un cargo de conciencia si en vez de cuatro coronas, quieran contratar tres.

Esto se tiene que acabar, tiene que desaparecer por ley este negocio con la muerte, con el dolor que provoca ésta. Será difícil, ya que en este país de sinvergüenzas, se especula con todo; con la vida, con la muerte… y porque no nos pueden vender una parcelita en el cielo, que ya para eso tenemos a la iglesia, que en esto de las antesalas es una experta experimentada, valga las sagradas rebundancias.

Yo es que me quedo muerto con estas cosas, y no se ni por donde cogerlo.

En el caso este de Toledo, en el que la difunta Antonia, que en paz descanse, ahora más que nunca, ya que los unos han pagado no ya por sus pecados en el tema de la especulación, y en el negocio del dolor, y los otros han cobrado el entierro tan caro como si la enterrasen en un camposanto en la propia luna.

 Si con nuestros muertos, con perdón, fuésemos un poco más vivos, este robo corona redonda  en mano, se acabaría, y a ver quien se queda con el muerto cuando no haya dinero de por medio.

Nos pasamos toda la vida pagando por nuestra muerte,   ¿Cuántos sepelios hemos pagado? ¿A  cuánto nos sale el último viaje en el mercedes? Incluso, ¿Cuántos Mercedes hemos pagado?

En Marruecos, cuando te mueres, los familiares les dan cincuenta euros a dos enterradores pagando el favor que les hacen, y éstos abren la fosa en el suelo y entierran al difunto, y aquí paz y allá gloria.

Cuando se dice popularmente eso de “El muerto al hoyo y el vivo al bollo” nunca pensé en estos personajes que trabajan sin escrúpulos en un tema donde los sentimientos y la pena están a flor de piel, donde el finado o la finada, tienen nombre y apellidos y hasta hace poco hasta contaba chistes, nos hacía felices, nos brindaba un beso, nos hacía un guiño, y para nosotros podía ser una madre, un padre, un hijo o una hija, un hermano o una hermana… pero para este gente es solo un número en un expediente, en un certificado de defunción, algo así para simplificar, y para finalizar de paso con este triste artículo, como carne muerta. La vida es así de efímera y de falsa.

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Por Jenu 

Es increible que a estas alturas, y de la mano de un partido que ha presumido siempre de estar con las libertades, apoyando a los trabajadores y por supuestísimo, a las trabajadoras, de hacer una política social, con los inmigrantes… Y que ha demostrado lo contrario en su trayectoria, en sus “dictaduras”, que ha ido convirtiendo y reconvirtiendo la ideología de izquierdas, que como decimos en Cádiz, “se la han jalao”, que tiene a todo un país de trabajadores, pensando que entre el PP, y que lo haga ya !! y que ahora con todo el mundo en el paro, el que trabaja, con suerte, está sometido a la empresa y a los sindicatos, a lo que les quieran dar, con sus derechos vulnerados, las nóminas por los suelos y saqueadas para pagar impuestos que en un gran porcentaje irán para cubrir los “solidarios” sueldos de los ministros y ministras que “luchan” cada día para que este país se vaya acercando a África más y más, donde no se extrañen que aparezcamos un día de estos embarcados en pateras fabricadas en los Astilleros de Cádiz y homologadas por la CEE. 

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Por Jenu

Berlusconi, que ya sabemos de qué píe cojea, se le notan los andares como al padre de Jesulín de Ubrique, me refiero a sus andanzas amorosas.

A Berlusconi le gusta más unas faldas que al de Ambiciones, se atonta, pierde los papeles… Lo que pasa es que Humberto no es Jefe de Estado, y mucho menos de Italia, no lo es ni siquiera de la República Independiente de su finca.

Berlusconi tras el lío de faldas en su casa, “maldita” para unos y bendita para él, comete el error un día de llamar al gobierno de Zapatero “rosa”, como la pantera, pero no lo hizo con esa intención, yo creo que lo hizo para halagar, pero se encontró con unas señoras, muy señoreadas, que prefieren que corra el aire en lo referente a Jefes de Estado, entre otras cosas porque este hombre tiene muy mala fama en el tema. Bastante tienen ya “sus Señorías” con elegir vestuario para las sesiones.

Pero este tigre de su casa, Berlusconi, quiso arreglar el tema, reconoció que el humor italiano no es ni el mismo ni tan siquiera compatible en estos foros, y dijo aquello de “la mujer es un regalo de Dios para los hombres”. Empeoró la cosa, las mujeres de realce político, feministas, igualitarias, y otras que entran dentro de un especial tratamiento y la metemos en los etcéteras, se subieron por las paredes, guardaron antes el tipo en el protocolo, pero estaban como si Berlusconi les hubiese tocado los ovarios o el mismísimo “pompis”, y de mala manera.

El que en Italia llaman Bambi, nuestro Presidente único del Gobierno, estaba con las niñas de su Gobierno, y quiso por curiosidad visitar “la casa del pecado”, aunque solamente y por cortesía, tanto que dicha visita duró lo que te suelen dar de tiempo en un club de carretera,  para un servicio no del todo completo.

A mí particularmente no me molestan las mujeres, al contrario, las admiro, y ni tan siquiera  me opongo que en su gran mayoría compongan este Gobierno, al que ni me atrevería a llamarlo “Rosa”. Existen mujeres en este mundo a las que admiro, algunas siendo famosas solo en casa, y sin tratar de ser sexista, cosa que no llego a entender, ya que pretendemos ser iguales, porque lo mismo me da un Ministro que una Ministra, pero eso sí, que sean eficaces, que el abultado sueldo que perciben, vaya acorde con su trabajo, que solucionen el paro, la crisis, que no malgasten dinero público, que se interesen por la realidad de un país que se va al garete, que se aprieten también el cinturón de Vogue, como los hombres albañiles, fontaneros, camareros… se aprietan sus respectivas correas.

El camino se demuestra andando, y a las cosas hay que llamarlas por su nombre, sean mujeres u hombres quienes incurran en la incompetencia, así, sin rayar para nada lo ofensivo, ni el sexismo,  las llamaría sencillamente ineptas, y a los hombres del ejecutivo por supuesto les daría el tratamiento masculino, y  todo esto a quien corresponda.

Lo de Berlusconi se queda en pañales ante tanto abuso. Y a Don Humberto, que tiene su delicado corazoncito ahora en manos de la Seguridad Social, que suele ser una mala amante, que se recupere, y recordarle que el Soberano ahora, no es cosa exclusiva de hombres, ahora también es cosa de mujeres, y según las estadísticas, lo beben como cosacas, eso sí, en el botellón, cuando hay un cura de por medio prefieren el Kina San Clemente.

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Por Jenu

Las botellonas no son muy antiguas, pero los borrachos sí.

No se puede precisar cuando fue el primer botellón, o botellona, ni donde, ni el color del banquito, ni el nombre del parque, ni la marca del whisky, ni el punto que cogieron, ni cuántas bolsas de basura dejaron detrás, ni en cuántos portales se mearon, ni si tuvieron bronca con los municipales, eso sí, la reunión duró hasta las tantas y por menos de diez euros, la bolsita incluida.

Por entonces eran cuatro gatos, y si se pasaban, los disolvían a golpe de silvato, ahora para disolver a dos mil chavalotes y chavalotas, que son las que más ingieren, de alcohol me refiero, se precisan los municipales de toda la vida, la Policía Local, la nacional, los antidisturbios y los “centauros”, uno de esos grupos de élite de la Policía Nacional, que los vimos muy cerquita de Madrid la semana pasada, esgrimiendo todos sus conocimientos.

Por un lado, está la ley del menor, los padres, los políticos, los jueces, el tendero …

Mucha gente implicada y muy poca vergüenza de por medio, incluida la que les dieron a los chavalotes que quisieron asaltar la Comisaría de la Policía Nacional de Pozuelo.

Ya lo plasmó en un film el genial Director estadounidense, John Carpenter, en Asalto a la comisaría del distrito 13. Aunque por esas fechas estos  chavales y chavalas estaban tomando Nativa 1 en lugar de Cacique, y en vez de roídos tejanos llevaban Dodotis, que por aquel tiempo absorbían mucho más de lo que lo hacen éstos, que  convertidos en una especie de esponjas andantes absorben los cubatas como si se les fuese la vida en ello.

Se han pasado tres pueblos los que intentaron el asalto, y las mismas localidades o más el Juez y los políticos que permitieron que tuvieran estos vándalos, la oportunidad de clausurar las fiestas en otro botellón y vacilar de lo que habían hecho. Algún padre de estos “hijos”, han declarado ante las cámaras de televisión que entraron los policías, y sin haber hecho nada les pegaron con las porras… Ahora, en vez de utilizar las herramientas antidisturbios contra los padres, que no sería malo en algunos casos, habría que utilizar el Boli, y que pagaran ellos los destrozos que tienen mucha relación con esa declaración     “y sin haber hecho nada, les pegaron con las porras…”     Ya estamos otra vez con lo mismo      “¿Mi hijo?     mi hijo no”, así van las cosas.

Las leyes tienen que cambiar, endurecerse,  las tienen que cambiar los políticos, y la del menor, de inmediato, incluso con carácter retroactivo en muchos casos impunes donde han muerto y desaparecido personas por puro capricho del “hijoputadelniñato”, protegido por sus padres, siempre en muchos casos, ya que no en todos los hogares se dan estas concupiscencias y complicidades. En estos últimos, padres y madres que han utilizado todos los medios para la educación de su hijo, y éste en agradecimiento hasta los maltratan, física y psíquicamente. Cuando recurren a las autoridades buscando ayuda, se encuentra que todo es propaganda, y están solos ante un problema por el que tienen que responder las autoridades, y prestarles toda la ayuda y protección. Dichas autoridades, tienen que tomar medidas con una vara de medir acorde, de mimbre, que pique, más a los hijos que a los padres, pero si se demuestra la culpa de éstos, que compartan celda con el angelito.

No hay que criminalizar a todos los jóvenes, ni medirlos con el mismo rasero, hay de todo. La pluralidad en el ser humano es increíble, aunque tengamos los mismos mecanismos a la hora de pensar o desvariar, aunque portemos el mismo número de neuronas, unos más que otros, y otros ninguna, o por estrenar o quemadas de tanta fiesta.

 No se cambia el tema del botellón cambiando de sitio a los jóvenes,  y lo hacen a capricho, sin considerar que si beben han de mear, porque siempre se ha dicho “hay que saber beber y hay que saber mearlo”, para ello tienen que poner a su disposición wáteres portátiles, lavabos, contenedores y una de las cosas más importantes, una buena información, que en cuestión de educación y buenas palabras, hay que estar muy borracho para no entenderlo. Es cuestión de educación más que represión.

Como no corrijan y le den solución a este tema que mueve masas, mañana en vez de asaltar una comisaría, en un momento de lucidez política, que las da muy bien Pampero, asaltarán la Moncloa, haciendo que zapatero se beba de un solo trago, un cántaro de veinte litros de rebujito, y que luego cante las sevillanas del adiós.

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Por Jenu

Hay personajes que tienen más probabilidades de encontrarse con la virgen que otros; los pastorcillos, los niños inocentes, los leñadores y los borrachos,   estos últimos la ven más borrosa, y a veces ni llegan a enterarse que es la misma  virgen, y hasta llegan a confundirla con otra señora.

También se han encontrado vírgenes los albañiles, caso de Baza que se disputa dicha imagen con Guadix.

Siempre he tenido ilusión por encontrarme una virgen, que se me aparezca, que me guíe, que me indique el camino, que me ayude en este peregrinar por este mar de dudas, que me ayude a entender a los políticos, a los estadistas, al ser humano en general, y sobre todo, que me explique porqué Dios nos ha abandonado a nuestra suerte, porque éste nos hizo independiente, y otra cosa; si nos hizo a su imagen y semejanza, entonces, ¿Dios es un irresponsable? Necesito que me orienten de manera urgente.

La Romería de la Virgen de las Montañas en la localidad gaditana de Villamartín (Cádiz), se remonta al siglo XVl, cuando la encuentra un leñador perdida entre la maleza. Al poco tiempo, en 1562, los vecinos pidieron al Arzobispo de Sevilla autorización para construir una ermita en el lugar en que fue encontrada la imagen. El santuario está consagrado a la Virgen de las Montañas y San Ginés, patrón de los viticultores, ya que fue construido para la atención espiritual de los pobladores de la zona, la mayoría de ellos viticultores de las tierras de Pajarete.

Los devotos de la virgen, que tienen una fe ciega, tanto o más que un ciego de nacimiento, se entregan a su voluntad, se matan por portarla, y confían en sus poderes y milagros no llegan a entender que se pueda vivir una romería sin fe pero con sed. Que si quitan la virgen, la romería sigue, es algo así como si una persona deja pagada una fiesta para celebrar su muerte, no llega el muerto y la cerveza comienza a calentarse, el velatorio sigue sin el muerto, y no pasa nada.

La verdad es que como están los tiempos, Aramis Fuster, el Padre Apeles, la bruja Lola, este de la bata de colores y tantos otros, se están forrando con sus 806, pero en los pueblos que valoramos más las cosas, recurrimos a la virgencita para todo; que a ver si el niño se pone bueno, que la niña se saque el carné, que a mi marido le salga trabajo, que mi madre se quite de su afición al bingo o a las maquinitas, o si sigue que gane…

La tenemos para eso, para pedirle. Por eso, un día al año vamos a esta peregrinación para darle incluso la lata, y una de cerveza fresquita para nosotros, con lo tranquilita que está la pobre en su ermita.

Luego hay otros, borrachos y metepatas que solo van a liarla, y se encargan que su novia o su esposa pase un mal día, que a su madre le baje la tensión a ocho con tres, hasta que se ponga “lacia”, a que el vecino le conozca en su salsa y le recuerde que las cagadas de su perro lo tienen asqueado y que lo va a colgar de la farola…

Y si a estos personajes se le dijese de manera oficial en un bando más o menos; “SE COMUNICA A TODOS LOS VECINOS (Y VECINAS) QUE ESTARÁ TERMINANTEMENTE PROHIBIDO EL CONSUMO DE BEBIDAS ALCOHÓLICAS DURANTE TODA LA PEREGRINACIÓN AL SANTUARIO Y DURANTE TODA LA JORNADA DE CELEBRACIÓN DE LA ROMERÍA…” ¿Qué pasaría? ¿Cuál sería la reacción de vecinos y vecinas? ¿Menguaría la asistencia de peregrinos? ¿los fieles también irían? ¿habría tantos fieles como para cubrir este evento?

Y si los distintos Cuerpos y Fuerzas de la Seguridad del Estado llevasen a rajatabla los controles de alcoholemia y velocidad, ¿Se iría a la Romería?

Si prohibiesen llevar comida y bebida ¿Iría tanta gente?

Si no estuviera la virgencita en su ermita, y en su lugar hubiese otra imagen, o ninguna, ¿acudiría la gente en masa hasta el lugar?

¿Y si no permitiesen cortar los coches por la mitad para hacerlos descapotables?

¿Y si no nos dejaran el pueblo vacio para disfrutar de él a los aburridos abstemios ?

No se, no se. Yo creo que la imagen, independientemente del santo o santa, es indiferente, y cualquiera puede hacer su peregrinación particular, bien para comer, para beber o para hacer ambas cosas, y si cabe, hasta llegar a la Meca sin ser Musulmán, a la India sin adorar a las vacas, al Tibet sin pasar por China, eso sí, sin dejar atrás ni el rebujito ni la bolsa con el kits de fiesta, que por quince euros lleva: Una bolsa de hielo, una botella de Ballantines, una Coca Cola de dos litros, un limón a rodajitas, una bolsa de pistachos y sobre todo y más importante; un mapa de nuestro domicilio, una pastilla Alkazenzer y un compac Disc de lo último de Melendi, la fe la venden aparte.

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Por Jenu

Hay dos tipos de niños inquietos, revoltosos, algo así como hiperactivos; el que realmente tiene y padece esta enfermedad, y el hijoputa. Este último no la padece, pero se aprovecha de ella para realizar con inmunidad sus destrozos y fechorías varias. Sus padres hacen lo mismo para justificar la vergüenza que en algunos casos pasan. No es el caso de los padres que “pasan, de todo”, que son muchos en estos días.
El hiperactivo lo es siempre; esté con la madre, con el padre, con los abuelos, con una tía de Bornos, o con unos amigos de la familia. En cualquier circunstancia un niño hiperactivo cansa, agota a Dios y a su madre, es para que se hagan una idea, como tener once chiquillos de la misma edad, con el mismo pelo y con unas ideas que no se le ocurren ni a stephen king para sus películas, porque podrían herir cualquier cosa menos la sensibilidad.
A un niño hiperactivo no se le ocurre nunca nada bueno, siempre está maquinando cosas malas. Nunca está quieto, sus piernas y manos avanzan más Rápido que su mente, yo diría que a la velocidad de la luz.
Este tipo de niño tiene atemorizada a su familia, al bloque, a la calle, a la barriada y a la ciudad entera si se cruza en su camino.
Cualquiera que reciba la amenaza que a su casa va a venir ese angelito, solo o acompañado, le da algo, le descoloca, daría mil euros por un boquete.
El niño hiperactivo te desmonta la decoración de la casa en cinco minutos, y te ayuda a decidirte a la hora de si tienes o no que cambiar o renovar la vajilla o la cristalería, aunque su especialidad son los cuadros y las fotos enmarcadas, así como las figuritas de china y porcelana del mismo país.
Son críos de complexión endeble, los nervios se lo comen por dentro y por fuera, y no les para en el cuerpo ni la grasa.
Por lo general, por muy pobres que sean los padres, el niño, siempre –según sus padres- Está siendo tratado por un especialista, por el mejor, por el dinero; Psicólogo o Psiquiatra, que por cierto, está muy atento a esta visita por aquello de dar con tiempo las ordenes oportunas para que la enfermera desmonte de manera ordenada toda la consulta; quitar los diplomas del medico, los cuadros autenticos, las vasijas antiguas, la lamparita de la entrada, cubrir los muebles de caoba antiguos…
No son malos, no. Ahora, traviesos y dañinos, son un montón. Llegan a ser hasta cariñosos cuando se les da con el con que, pero de eso existen pocos antecedentes que yo sepa.
Hay que reconocer sobre todo que tienen un problema; ellos padecen la hiperactividad, los padres les padecen y les soportan a ellos.
Los padres del niño hiperactivo pasan la vergüenza cada vez que sacan a ese miura a la calle, y se aguantan lo que pueden porque saben que su hijo sufre un trastorno aunque de manera transitoria.
El hijoputa es un caso aparte.
El hijoputa es malo por naturaleza, al igual que mentiroso, aguafiestas, envidioso y sobre todo el nombre que le define, y que a la vez define a una parte de quien le debería haber dado un mínimo de educación.
Los padres del hijoputa no pasan vergüenza ya que ellos no la tienen.
No reconocen que su hijo es como es, ya que su hijo es como ellos, por tanto, si no saben de qué van ellos; ¿como coño van a saber de qué van sus hijos?
Los defienden a muerte, no consienten que le toquen un pelo, ni que le hablen mal. Al hijoputa se le enseña desde pequeñito a ser así.
Si un niño (por llamarlo de alguna manera) se propone no pagar en ningún sitio, lo consigue. Utiliza la táctica de acojonar a todo el mundo, a que el mundo se postre a sus pies, a que las mandíbulas de los demás se les postren a sus puños. El hijoputa se nutre de un problema tras otro, sus padres se encargan de cubrirles, algo muy parecido a una táctica de ataque de cualquier ejercito que se precie.
El hijo la caga, sus padres van y apoyan la cagada, pero ni para el hijoputa ni para sus padres la están cagando, simplemente es que la gente protesta por protestar y se quejan de todo, y que nunca ven lo que hacen los suyos.
Tratar con unos personajes semejantes es complejo, no existe una lógica en su comportamiento, funcionan a leñazos, es lo único que entienden, ni razonan ni dejan que alguien con un mínimo de raciocinio les diga nada.
Las PSP. Las Play, cualquier soporte que aguante videojuegos de palos, sangres y broncas es el regalo que hacen estos tipos de padres a sus hijos… son los que aportan a la educación del “angelito” lo que le faltaba para el duro, para ser más duro y “para que se sepa defender en la vida, lo que su padre no ha tenido lo tendrá mi hijo, además, que en esta vida hay que saber defenderse y pegar antes de que te peguen, y si lo puedes matar sin que te vean, mejor”.
Lo alarmante que todo esto tiene es que el hijoputa (hijo) le gana al padre en sus competiciones, supera con creces al estúpido de su padre, y si lo que pretende este que no se lleve las mismas tortas que se llevó él, lo está consiguiendo hasta en lo hijoputa que es, ya que el padre más que eso es un verdadero estúpido.

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Por Jenu

Mi pueblo que es muy sano, tanto o más que medio kilo de peritas de agua, de las de huerta, pero con menos recursos que un naufrago en alta mar, y sin tabla a la que aferrarse. Están cambiando las costumbres, hasta un punto insospechado  y desconocido hasta el momento.

En muchos domicilios hay alguno que otro que  fuma “yerba” para olvidar; para olvidarse del paro, la hipoteca, las deudas que se acumulan, los cuatrocientos euros de la ayuda a la que seguro que no tiene derecho por no reunir los requisitos requeridos, ni de perfíl ni de frente… que se fuma sus porritos; si no es el chaval adolescente de la casa, es su hermano, o su padre, o su abuelo, incluso otras generaciones, que alguno estuvo haciendo la mili en Sidi Ifni, Agadir o cerquita de allí (vivimos muy cerca de Marruecos, y algo se “pilla”)

La matriarca que sabe de economía más que el Ministro, se percata que nadie se va a quitar de fumar por el momento,ni dará golpe en mucho tiempo, y encima tiene que soportar los agujeros de las piedras caídas en las camisas, los politos, en el sofá o en las camas, y tiene claro por las caras de los suyos, que eso es menos malo que la ginebra, que la tasa de paro incluso oficial, y que al cabo de una semana se le han ido unos euros para echar humo del que alegran las penas, y se pone que lo echa ella también, sin ser fumadora ni de Ducados, como mucho pasiva, y más difícil, sus humos son  más contaminantes si cabe cuando se trata de gastar-sin poder. “Hay vicios peores”-dice- De repente y dada la “terrible agonía económica por la que intentamos atravesar a pelo, que en casa está parada hasta la perrita”. Una vecina le iluminó su desperación, ella que durante algún tiempo, malo por más señas, se dedicó y se dedica al cultivo de algunas plantitas, que le ha ganado al cultivo y venta, en una sola estacada, sin menudeo aunque sin formar parte de ninguna mafia, ni rusa, ni marroquí ni gaditana, ni institucional, es decir, que vende la planta con maceta y todo, a gente que a la vez se saca unos cuartos, las vende así, como si se tratase de una Dama de Noche, sin miedos, sin resentimientos y mucho menos cargo de conciencia alguno. Así que se lo propuso, y ella encantada, aparte que le encantan las plantas, dice de ésta que es la mejor mirada de la casa, y hasta que le hablan. Aunque con gustos exquisitos por un determinado tipo de compost, fertilizantes, fosfóricos,  floración, etc, un tanto costosos. Pero que le sacará algo para ir tirando. Unos seiscietos euros por planta,  es el beneficio que obtienen los cultivadores si no le pasa nada a la planta, ya que su delicadeza es extrema.

Y pasa lo que pasa, que un helicóptero de la Benemérita sobrevuela patios y azoteas buscando desesperadamente como si de un fumeta se tratara, o perros adiestrados en “sustancias estupefacientes”, esas plantas de María, tan santas para un aficionado al porrito, de esos que lo fuman utilizando la parafernalia de liarlo y fumarlo como mandan los cánones, pasándolo sin calentarlo… por sacar unos cuartos para esta señora y su descalabra economía familiar. La María, así como la misma virgencita, que es sagrada para muchos, a la que tantas veces le pidió trabajo y salud para los suyos, ha despertado su devoción, la otra estaba muy ocupada con sus cosas. Ahora recurren a esta actividad como un recurso temporal, como una tabla de salvación a la que asirse por pura supervivencia. María, que tiene nombre de madre, es una planta de interior por pura seguridad, por que no la vea ni Dios desde los cielos, y mucho menos “ese bicho que vuela”

El helicóptero, que en nada se parece al mítico helicóptero del Tulipán, que era de otro color y portaba pan y margarina en vez de tortas, en realidad éste que porta vitaminas A,B,C… si que debería sobrevolar las azoteas, los patios y las cocinas andaluzas. El otro pájaro volador-buscador, pasa por lugares concurridos, los increpan hasta los crios, que ahora saben más de cuentos que los propios abuelos, sus madres y todos aquellos a los que no les guste el pan seco.

Que persigan a los narcotraficantes de alto estanding, los que aún andan por todos los Puertos Banuses de este mundo, que visten ropa de diseño, que conducen coches de altísima gana que valen tanto que para comprarse uno, estas familias acosadas ahora por tener tres macetas de esta santa planta, tan santa y tan perseguida en sus humildes moradas, por la “justa justicia”, esta gente, paradas por más señas, pobres empobrecidos por el sistema, por los políticos, por la Hacienda pública… tendrían que cultivar plantas en cantidades industriales, disponer de cien patios más, y todas las zoteas del mundo, incluidas las de Manhattan, tendrían que hacerlo durante todas sus vidas, y todas las vidas de todas sus generaciones venideras, si es que caben en un bosque de árboles genealógicos, y así difícilmente llegarían a conseguirlo.

Ya no hay camellos ni camellas a estas escalas, ni indigentes; ahora somos en gran  número desempleados, necesitados de dinero, comida, mucha comprensión y cariño. Al que deberían vigilar, no ya por camello, sino por inepto, es al mismísimo Presidente Zapatero, que es el principal culpable que estas cosas estén ocurriendo,  que la gente este cambiando los roles y hagan cosas que no son de su gusto por pura necesidad.

 Esta actividad tan perseguida con una planta a la que a estas alturas tendrían que haberle hecho una ermita, que están más que demostrados sus beneficios terapéuticos, y que si no la legalizan (”Ya!!”) es por puros interéses económicos, se podría encuadrar en el epígrafe, de “pura supervivencia”.

Por Jenu 

Con la crisis la gente se esta volviendo más llana, aunque los albañiles en paro, que son muchos tengan la llana por una herramienta en vías de extinción.

Antes de la crisis, el personal “fardaba” de lo caro que le costaban las cosas, y mientras más caro fuese, más valor parecía tener.  Ahora ocurre todo lo contrario, queremos comunicar las gangas que encontramos a la gente de cierto poder adquisitivo, es como lanzarle un salvavidas al que se está ahogando, eso sí, siempre que nos caiga bien, de lo contrario que lo recoja Dios, que es muy buena gente.

Cuando hay personas que ganan cuatrocientos euros o nada, acostumbrados a ganar tres mil, con el poder adquisitivo de un notario, y le ocurre esto, se queda tirado como una colilla en una sociedad de villanos, no sabe qué hacer y no sabe para donde tirar, y encima les toman el pelo en todos los sentidos, experimentando cambios antes impensables. Aunque hemos tenido tan buena vida hasta ahora, que no era normal ganar más dinero que el jefe, que aún no nos hacemos a la idea que el chollo se acabó y comienza la dura lucha con la realidad. A los trabajadores que hasta hace poco les iban bien las cosas, le han tirado del andamio de repente, y sin arneses puestos, a pelo, en caída libre.

El trabajador que echó los dientes jugando con una caja de herramientas de su padre, la misma que luego le cedió antes que le correspondiera, está en estos momentos aparcada en el garaje vacío de un adosado que ahí andan para que no se lo quede el banco. El parado en el que le han convertido, es fruto y víctima de la especulación urbanística, de los chanchullos de los políticos, de las mafias aún por determinar; o son rusas, calabresas, o napolitanas, que en nada se parecen a  las del Mercadona, o simplemente políticas, bueno, de las andanzas de los más corruptos, que en el fondo son prácticamente todos.

Ahora este desempleado se ha convertido en un callo para los políticos, un gasto extra para la maltrecha economía familiar y un inconveniente para las ociosas esposas, las mismas que han perdido su libertad de lunes a jueves por la tarde, que antes pasaban el tiempo entre la consulta del psicólogo, las cafeterías y los mercadillos de la comarca.

Este hombre, humillado, vejado, maltratado, invierte su tiempo en hacer el deporte más nacional que existe, aquí y en Inglaterra, porque en pequín le dan al saque; beben cervezas como cosacos, aunque éstos prefieran el vodka. Discuten de fútbol, y se vuelven cotillas, lo que no han reparado es en hacer una actividad acorde con los tiempos, y más acorde si estos son tan malos como el que ahora nos ha tocado vivir. UNA HUELGA GENERAL!! Manifestaciones de lunes a jueves por la tarde, descansar el dia en que juegue el Barça, y los viernes una sentada frente al Gobierno Civil, y después de tanto jaleo, descansar el fin de semana merecidamente.

 Hubo un acontecimiento histórico, que ocurrió durante el mandato de Franco, tiempos complicados políticamente, en los que por poco te desguevaban, fue  La huelga de tranvias en Barcelona en 1951 provocó una revuelta en todo el país, el descontento era general, y el abuso del Gobierno ya se pasaba de castaño oscuro. No creo que lo que está pasando ahora en España, sea de menor cuantía de la revuelta popular que comenzó en Barcelona, y cuyo pretexto fue la subida del billete del tranvía.

El Gobierno, a través de mancomunidades, ayuntamientos, Inem y SAE, les toman el pelo, les hacen madrugar y les despiertan las esperanzas, las verdaderas y las falsas a los trabajadores en paro,  ofreciéndoles a cambio unas soluciones tan absurdas como absurdos, mentirosos, malvados, estúpidos, aprovechados e hijos de la madre patria, son los que las idearon. Los planes para estas personas son muchos, planes que bien se podrían considerar planetarios, porque aquí, en  la tierra, ni se ven. Cada vez que el Gobierno abre la boca para proponer medidas que palíen la maltrecha economía de los parados, sube el pan… la gasolina, el tabaco, el hachís, la cerveza, los cubatas… Sin ser político, he de anunciar que los clubes de alternes o casitas de colores ya ofrecen un polvo gratis, un dos por uno, como si el personal hipotecado hasta las cejas, con órdenes de embargos como muertas en el buzón de su adosado semi-embargado, tuviese a estas alturas ganas de echar dos polvos, porque sin ir más lejos, uno por lo menos le está echando el Gobierno, y sin que se den aùn cuenta, por la popa, que ya la tenemos como la del Bribón de Juan Carlos.

Un plan que debería tener en mente el parado es en primer lugar abrir los ojos, manifestarse en contra de tantas medidas que nos están llevando a un pozo ciego, donde ya huele a mierda más de lo habitual, y decirle a nuestros gobernantes que se busquen tontos en otro sitio, que lo de la estampita el que lo hacía bien era Toni Leblanc, que es un pedazo de profesional, y hasta para ser tonto no basta con parecerlo, igual esto cambia, y si no, que los que nos dan por el culo se abstengan de hacerlo, porque una cosa está clara, y aunque ellos se crean que no nos hemos percatado, follar lo que se dice follar, está clarísimo que nos están follando,  suave, pero a fondo,  aunque cuando hay conocimiento del hecho, permisividad y concupiscencia, disfrutamos todos, es lo justo, de lo contrario es violación.

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