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…NOVENTA [Rave Un2 The Joy Fantastic]
Genaro palideció de espanto. Empezaba a familiarizarse con los interrogantes inesperables pero la idea de enfrentarse a un ente del más allá le sacudió los huesos. Tuvo solamente un segundo para recapacitar que eso que estaba escuchando no podía ser lo que su tuétano estaba temiendo. Giró lentamente la cabeza y sus ojos y sus oídos se estremecieron.
- ¡Hostia Genaro! ¡¡Así que eras tú!!
Con un rostro que mezclaba la alegría y el desconcierto, ante la estupefacta mirada de Genaro Castañeda, su amigo Juan Carlos Hernández se materializó en carne mortal.
- Pero… pero…, -fue lo único que Genaro pudo tartamudear.
- Genaro, coño, que sí, que soy yo. Y sabía que me esperaba alguien en esta cafetería, pero tratándose de Minneapolis nunca supuse que pudieras ser tú.
- Juancar, siéntate, que esto me está desbordando. No sé por dónde empezar. ¿Cómo has llegado aquí? O espera, ¿sabes dónde estuve yo ayer? En México, Juancar, ¡estuve en el estadio y vi saltar a Bob Beamon! Lo vi a unos metros, tío, a unos metros.
- Tranquilo, Genaro, que yo también estuve.
- ¿Cómo? ¿Que tú estabas allí?
- Sí, y me da en la nariz que llegamos de la misma forma. Tú debiste conocer antes que yo al doctor Martínez Laguna.
- Joder, Juancar, ¿pero tú desde qué año has viajado? Yo conocí al doctor en 2018, unos meses después del cataclismo.
- Sí, sí, yo también he venido desde 2018, aunque conocí al doctor antes de ayer. Antes de ayer en 2018, ya me entiendes. Menudo lío le habrá quedado para explicar mi desaparición, aunque tal y como estaban allí las cosas vete tú a saber.
- ¿Pero cuándo llegaste tú al hospital? Yo llevaba semanas viendo al doctor.
- Pues mira, San Sebastián se hundió bajo las aguas, como toda la cornisa Cantábrica y media península Ibérica, que por si no lo sabes pasó a ser una isla. A mí me pilló de viaje y supongo que sobreviví de casualidad, como todos. A partir de ahí caminé durante semanas con mi familia en dirección a las partes altas de Madrid. El diecisiete de octubre, hace dos días para ti y para mí, encontramos un hospital. Mientras los demás buscaban algún sitio donde descansar yo salí a inspeccionar la zona y me encontré con el doctor Martínez, que estaba como loco apilando colchones y probando un foco enorme. Quise saber qué hacía y él empezó a contarme una historia disparatada sobre un experimento para viajar en el tiempo. Me aguanté la risa, ya sabes, pero cuando me preguntó cómo me llamaba y le dije mi nombre se quedó como lelo.
- Normal, es que dos días antes yo estuve hablando con él sobre ti. Bueno, salió tu nombre en la conversación en la que me convenció para ser su cobaya humana. Me preguntó por Bob Beamon, Powell, el salto de longitud…
- Claro, ahora entiendo mejor su reacción y todo lo demás. El caso es que al ver mi escepticismo me hizo algo así como un truco de magia. Escribió algo en un papel, me lo entregó y dijo muy solemne: “Guarde este papel en su bolsillo. En él he escrito un lugar y una fecha concreta. Voy a hacerle una pregunta, veremos si su respuesta coincide con lo escrito en el papel. No tendrá más remedio que creerme”. O algo así. No quise ser descortés y entonces me preguntó a qué día de 1968 me gustaría viajar y a qué ciudad del mundo.
- Y dijiste a México el dieciocho de octubre, evidentemente. El doctor lo sabía porque se lo había dicho yo.
- Fallasteis los dos, -sonrió Juan Carlos.
- ¿Qué? Cómo que fallamos, ¡y qué dijiste!
- El tío se puso de todos los colores y se lamía el bigote como un limpiaparabrisas; siguiendo el juego me pareció más interesante responder que me gustaría estar en México el diecisiete de octubre para ver los apuros de Beamon en la calificación.
- Joder, yo me obcequé tanto con el ocho noventa que ni se me ocurrió esa posibilidad, y eso que también hablé de la calificación con el doctor. ¿Estuvo emocionante?
- ¿Emocionante? Imagínate, un rato antes yo estaba en 2018 y en cuestión de minutos lo estaba viendo. Y aunque sabía lo que iba a ocurrir, en el tercer intento se me pusieron aquí.
- ¿Y qué me cuentas del ocho noventa de ayer? ¿Desde dónde lo viste? Yo estaba en la primera fila frente al foso.
- Yo me coloqué más arriba, un par de metros a la derecha de la tabla. Quise apreciar bien la batida; vi acercarse a Beamon en la carrera y alejarse en el salto. En ninguno de nuestros estudios fue tan hermoso, ¿eh, Genaro? Madre mía.
- Yo pensé lo mismo, sí, mira cómo se me siguen poniendo los pelos. Pero luego, qué me dices de lo del viento, yo me quedé helado.
- Buah, y yo me caí de cabeza por las escaleras. Tengo varios puntos en la nuca. Toca, toca. Menos mal que esa grada es casi plana, si no me mato.
- ¿Y te atendieron allí mismo bajo la lluvia?
- Sí.
- Joder, Juancar, te vi. Te vi y no me di cuenta. Yo estaba de rodillas en el suelo vomitando. Y apuesto a que eras tú el tipo que corría por las escaleras cuando salió el ocho noventa en el marcador.
- Mira que no reconocerme… Aunque lo del viento pudo ser mucho peor.
- ¿Peor?
- Imagina que hubiera cambiado a dos coma uno.
- Coño, tú sí que sabes hurgar, cabronazo. ¿Pero te das cuenta de lo que significa ese uno coma nueve? ¡El mundo ha cambiado! Lo que tú y yo conocimos y estudiamos ya no es igual y no lo será nunca. No tenemos ni idea de qué otros cambios se irán produciendo. El doctor me convenció haciéndome ver que no perdía nada por probar y como ensayo, si todo salía bien, para que otro viajero pudiera corregir una cosa concreta que según los americanos fue el origen del cataclismo. Pero ahora…
- ¿Qué cosa concreta? A mí no me habló de eso.
- Pues según me explicó, la presidenta de los Estados Unidos declaró en un comunicado de radio que el inicio del desastre comenzó o, mejor dicho, se supo cuando Armstrong bajó del Apolo XI en la Luna y descubrió que unos tornillos de la nave no habían sido bien sellados y se había filtrado un gas contaminante.
- Pero de qué coño hablas.
- Pues de que ese gas lo contaminó todo, y cuarenta y nueve años después el planeta hizo catacrak.
- Hombre, Genaro, no me digas que te tragaste ese cuento, no me jodas.
Ambos se quedaron callados, abstraídos, y Genaro dio un bocado a su cena. Masticó despacio. Juan Carlos miró a su alrededor. Algunos clientes se marcharon y en la cafetería sólo quedaron ellos, un camarero que limpiaba vasos compulsivamente y alguien más en la cocina. Tres niños negros miraban hacia el interior desde la calle. En la radio sonaron seguidas “I Got The Feelin'” de James Brown y “Ain't Nothing Like The Real Thing” de Marvin Gaye y Tammi Terrell. A Juan Carlos le ensimismó el placer de la música y el de saber que iba por delante del mundo. Repasó mentalmente algunos lugares y fechas futuras que pasaron a ser citas firmes, y regresó al acordarse de lo bueno y de lo malo que había dejado en 2018. Genaro sintió sed mientras trataba de escudriñar cada palabra cruzada con el doctor Martínez Laguna. Suspiró profundamente y miró a los ojos de su amigo.
- Juancar, ahora no puedo pensar, cuando hablas así suenas tan convincente… El doctor quería utilizarme como prueba empírica porque tenía los días contados. Se suponía que un cáncer de páncreas acababa conmigo esta mañana en el hospital Lenox Hill de Nueva York.
- ¿En Nueva York? ¿Qué es eso de que te mueres? Si tienes un aspecto envidiable, mírame a mí, cada día más delgado.
- Hace varias semanas me diagnosticaron un cáncer terminal de páncreas. El doctor Martínez encajó mi muerte inminente con una antigua historia de su padre, que en 1968 trabajaba de médico en ese hospital. Un español murió en sus brazos tal día como hoy nombrando a su hijo, que entonces tenía sólo trece años. Tras aquello, primero el padre y después el hijo, se dedicaron a estudiar la forma de viajar en el tiempo. Todo apuntaba a que yo era ese español pero, por culpa del uno coma nueve, al ir a comprar el billete de avión me dio un zambombazo la cabeza y me he venido a Minneapolis.
- En fin, Genaro, no sé qué comentarte de tu enfermedad aparte de que tienes buena pinta. Conmigo no tuvo ningún reparo en mandarme a 1968. Lo que está claro es que estamos aquí y ayer vimos el ocho noventa de Beamon; en lo de viajar en el tiempo el tío lo ha bordado. Pero por lo que me cuentas voy a decirte algo que te va a costar creer.
- Qué miedo me das.
- Mira Genaro, yo no sé si el doctor te engañó con lo del cáncer aunque me lo huelo. Por ahora sólo tenemos la certeza de que estás vivo y te aseguro que en algo no fue sincero contigo. Porque él sabía que no ibas a ir a Nueva York.
- ¡Qué dices!
- Más que dejarme convencer para viajar en el tiempo yo le seguí la corriente. Él me apremió muchísimo conque si quería estar en México el diecisiete de octubre tenía que saltar inmediatamente por sus cálculos y no sé qué. Yo ya no podía evitar reírme de sus delirios fantásticos. Reconozco que me mosqueó con lo del pasaporte y el visado, que en unos minutos me los plantó con quinientos dólares americanos que no supe que eran auténticos hasta que pagué la primera entrada del estadio.
- Pues lo del dinero lo improvisó, porque habíamos acordado que me iba a dar mil dólares y al final me entregó sólo quinientos. Ahora me doy cuenta del porqué.
- ¿Ves? Él mismo iba encontrándose cambios que no esperaba. Documentos tenía más de uno, está claro, y si dices que estaba pensando en enviar a otros viajeros entonces tenía más de dos. O la ropa. Yo pensé que me ofrecía esta ropa porque la mía estaba hecha un asco.
- ¿Y la inyección? Me cuesta creer que te dejaras pinchar.
- Estaba convencido de que era un simple reconstituyente. Con lo de saltar desde el tejado sí que me sorprendí a mí mismo, con lo cagueta que he sido siempre, pero es que me estaba divirtiendo tanto… Eso sí, cuando vio que le seguía el juego hasta el final, en lo que más insistió fue en darme unas instrucciones. Me hizo jurar que si todo salía como yo imaginaba cogería un vuelo a Minneapolis y me presentaría hoy a esta hora en esta cafetería. Me adelantó que me encontraría con algún conocido; joder, el último en quien pensé fue en ti, ya sabes que conozco muchos princemaniáticos que les habría encantado viajar a Minneapolis, aunque Prince tiene ahora diez años y todavía falta bastante para que empiecen a ocurrir cosas muy gordas por aquí. Lo que no entiendo es para qué te comió la cabeza con lo de Nueva York, o qué interés tenía en contarte la trola de los tornillos. Porque eso es una trola, Genaro, no me fastidies. Ni siquiera tengo claro que las radios funcionasen después del cataclismo.
- Pues según el doctor Internet funcionaba en el hospital.
- ¿Internet? Sí, ya, y un huevo de pato. Esa es otra guasa suya, ¿lo viste con tus ojos?
- Joder, ahora me haces dudar de todo. No, no vi funcionando ningún ordenador. Pero invenciones aparte, está claro que aunque intentara convencerme para el viaje sí que buscaba modificar algo, ya no sé si lo de los tornillos o algún cambio al azar. Y de todos modos, si no nos esperan más sorpresas en esta cafetería, ¿cómo podía saber que yo iba a estar aquí? Algo se nos escapa, sus planes sólo encajaban con la muerte de un español en brazos de su padre; piensa que sin esa muerte ellos no iniciarían sus trabajos.
- No sabemos si esa historia es cierta, ¿acaso aquel moribundo no llevaba ningún documento? Mucho desliz para dos tipos que han sabido montar este tinglado. Tampoco sabemos si esta mañana ha ocurrido algo en Nueva York, quizá quien tuviera que morir allí haya muerto y todo sigue ese curso. Quizá cada cincuenta años el doctor Martínez sabe, o intuye, que tiene que convencerte y no siempre lo consigue, o sí lo consigue y puede que tú estés viajando en bucle a la espera de alguna variación que evite el cataclismo. Por ahora la única alteración que conocemos es el uno coma nueve y puede que mi presencia aquí. Mandar a dos personas al pasado ya es una gran vuelta de tuerca por mucho cuidado que tengamos; sin duda ya habremos ocasionado miles de pequeñas modificaciones. Buscara el cambio que buscara el doctor, quizá esto sea suficiente. No sabemos cómo será el 2018 de dentro de cincuenta años pero podemos estar atentos al lanzamiento del Apolo XI para que te quedes tranquilo. A lo mejor vemos al doctor por ahí, que vete tú a saber en qué otras historias andaría metido. También podemos ir a Nueva York a ver qué se cuece por el hospital Lenox Hill.
- Mira Juancar, yo creo que cuanto menos incordiemos mejor para todos, la evolución del mundo será la que tenga que ser con doctor Martínez Laguna o sin él. Para explicar esta locura a mí se me ocurre que quizá el doctor encontró un Aleph verdadero en algún rincón de su hospital y nos observa desde allí. Por eso sabía lo que sabía y te trajo a este local. Respecto a mí, yo sigo sin tener claro si voy a morir en breve y hablo aún menos inglés que tú. Pronto necesitarás o necesitaremos dinero y aquí no nos podemos quedar. A España ni arrimarnos. Yo volvería a México, es donde más desapercibidos vamos a pasar. Nos buscamos la vida allí y ya veremos qué va sucediendo.
- Ya estás con tus cuentos de Borges, qué tío. Todo lo demás suena razonable, España no es el mejor destino en este momento. Yo hasta enero no nazco y con el sobresalto del uno coma nueve ya hemos tenido bastante.
- Eso tú, que sustos yo llevo unos cuantos. Que casi me cago cuando te he visto entrar.
- No hables de cagar y acábate el bocadillo que se te va a quedar seco. Yo voy a pedirme otro igual y vamos decidiendo hacia dónde tiramos mañana, que hoy hay que buscar algún sitio por aquí.
- OK. Pídeme una coca-cola.
- Escucha Genaro, eso que suena en la radio puede ser el estreno del “Voodoo Child” de Jimi Hendrix, qué delicia para mis orejas. Y dentro de once días llega el estreno de la versión que hizo Marvin Gaye del “I Heard It Through The Grapevine”.
- Luego soy yo el de los cuentos. Cuando he llegado sonaba esa canción tan famosa de Aretha Franklin. Y creo que también ha sonado una de aquel carcamal que me obligaste a ver en la plaza de La Trinidad.
- ¡¡Sly!!
- Ése, sí, Sly & The Family Stone. Seguro. Nunca olvidaré aquel concierto, capullo.
- Joder con el año 68, ¡todo esto es novedad aquí! Sólo falta algo de George Clinton y de Stevie Wonder y ya tenemos reunida a casi toda la banda. Yo ya tengo en mente algunos conciertos y aftershows que no pienso perderme a partir de los ochenta. Si lo puedo financiar y nada me lo impide voy a ponerme morado.
- ¿Morado? En los ochenta-noventa serás el abuelito púrpura.
Juan Carlos y Genaro rieron la ocurrencia como en sus mejores momentos de aquellos mediodías bajo el sol en la pista de Anoeta, mientras B.B. King acariciaba los primeros acordes de “Rainin’ All The Time”.
- ¡Seré el abuelito púrpura que vio volar a Bob Beamon! Oye, Genaro, ¿te has fijado en los chicos de la cristalera?
- Claro, llevan ahí un buen rato. ¿Nos miran así porque somos blancos?
- No creo, en Minneapolis la mayoría es blanca, por eso me extraña tanto esta emisora. Yo diría que están ahí por el calor y el olor que sale por aquella rejilla. Vamos a invitar a cenar a alguno, que parece que lo necesitan más que nosotros.
- Juancar, no te líes que si invitas a uno vas a tener que invitar a todos.
- Venga, aprovecha que sólo hay uno. Hazle un gesto para ver si quiere entrar a comer algo.
- Ah, pues sí que viene.
- Timoteo, majo, ven aquí.
- ¿Timoteo? ¿Por qué le llamas Timoteo?
- Nada, cosas mías, un homenaje a un compadre de Donosti, luego te cuento. Voy a pedir dos bocatas y tres coca-colas. A ver… toma éste, chavalote, siéntate ahí y que aproveche.
- Pues sí que tenía hambre. Es un poco cabezón pero tiene ojos de bambi, vaya mirada. Pregúntale cómo se llama.
- Calla, calla, me quedo con lo de Timoteo que parece que le hace gracia. Timoteo, ¿do you wanna dance? Qué salao, mira cómo nos mira.
- Juancar, no le digas chorradas.
- Venga Timoteo, vamos a bailar. Ooh, alright, Dance, Music, Sex, Romance.
- No le cantes esas paridas que lo vas a agilipollar. Y te recuerdo que si eso es de Prince no deberías soltarlo en 1968.
- ¿Sí? Pues mira cómo baila el crío.
- Juancar, vamos a ponernos serios que tenemos que decidir cosas importantes. Hemos sobrevivido a un cataclismo y a los milagros del doctor Martínez Laguna. Estate quieto, que te enredas tú solo. Yo me lío con “El Aleph” y con el ocho noventa, pero es que tú te pones a fantasear con Bob Beamon y con Prince y mira hasta dónde llega tu imaginación.
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Al aire libre. Pinceladas finas al deporte rey 
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