Este fin de semana de junio, el mundillo del Atletismo ha asistido al menos a dos registros de relumbrón, de los de marcar época. Dos marcas de esas que hace dos y tres décadas habrían sido cabecera de Telediario en España, sin implicar a atletas españoles, o, cuando menos, noticia destacada en la sección dedicada a los deportes. Hoy en día solo son carne del Twitter más especializado o rincones en la generosamente denominada prensa deportiva.

Me estoy refiriendo a los 47”02 en la prueba de los 400 metros vallas realizados por el atleta de Antigua y Barbuda Rai Benjamin, y a los 8,83 metros (ventosos +2.1) en el salto de longitud logrados por el cubano Juan Miguel Echevarría. Registros asombrosos hechos por dos jóvenes de 20 y 19 años respectivamente.

Son marcas que nos llevan a otro tiempo. Los 47”02 de Benjamin igualan el segundo mejor registro de todos los tiempos y alcanzan nada menos que a EDWIN MOSES, uno de los nombres más sagrados del Atletismo universal, que hizo 47”02 allá por 1983. El récord del mundo, los 46”78 de Kevin Young en la final de los Juegos Olímpicos de Barcelona 92, se ponen a tiro por primera vez en un cuarto de siglo.

Quienes seguís este blog sabéis que el salto de longitud es mi debilidad, así que cómo describir en pocas palabras la sacudida que sentí cuando ayer vi en directo el salto de 8,83 metros de Juan Miguel Echevarría. Ventoso, sí, +2.1, sí, pero qué salto, qué vuelo, qué momento para la emoción.

En el mes de marzo Echevarría ganó el Mundial Indoor de Birmingham con una marca de 8.46, pero nos regaló algún nulo de esos que aunque no sirven para nada porque no aparecerán en ningún listado, sí se quedan en la retina y sirven para saber que hay materia prima. Desde aquel día, cada vez que le he visto saltar, espero GRANDES cosas de él. El 31 de mayo ya saltó 8,53 metros (+0.5). Pero desde el vuelo de ayer ya no espero grandes cosas; desde ayer sueño a lo grande.

No se pierdan los vídeos:

Esa brizna de aire que ha invalidado la marca (con +2.0 sería legal) ha impedido a Echevarría colocarse 5º de todos los tiempos detrás de Mike Powell (8,95), Bob Beamon (8,90A), Carl Lewis (8,87) y Robert Emmiyan(8,86A). Como ya he dicho, con Echevarría estoy soñando a lo grande y asumo que es cuestión de tiempo, de poco tiempo, verle ratificar esta marca con viento legal.

Esta tabla nos muestra todos los saltos válidos, legales e ilegales por viento, por encima de 8.80 metros. ¡¡¡Echevarría se ha metido en una lista que no se movía desde 1995!!!

Y soñar a lo grande en el salto de longitud me pone a mí como aficionado, pero sobre todo le pone a él como saltador, ante seis retos:

• La barrera de los 8,80
• La barrera de los 29 pies (8,84)
• El “Ocho Noventa” de Bob Beamon
• El récord del mundo: los 8,95 de Mike Powell
• La barrera de los 9 metros
• La barrera de los 30 pies (9,14)

En mi opinión, los únicos referentes válidos para comparar lo que hizo ayer Echevarría los encontramos en Iván Pedroso y Carl Lewis.

En 1981 Carl Lewis saltó 8,63 (+2.1) con 19 años. Carl Lewis era mucho Carl Lewis y 41 días más tarde se quitó la espina con un salto legal de 8,62 (+0.8) que habría sido récord del mundo si los “Ocho Noventa” de Bob Beamon no hubieran reventado la prueba en 1968. Este 8,62 de Carl Lewis sigue siendo la mejor marca de todos los tiempos de un atleta menor de 20 años. Parece mentira que, por fin, esté realmente amenazada treinta y siete años después.

No voy a extenderme con todo lo que logró Carl Lewis en el salto de longitud porque ya lo hice aquí o aquí.

En 1992 Iván Pedroso saltó 8,79 (+3.0) en La Habana, también a los 19 años. A Pedroso le costó más que a Lewis refrendar los registros gigantescos y se quedó con un 8,71 (+1.9), hecho en 1995, como mejor marca personal. Para saber más sobre los grandes saltos de Pedroso pincha aquí.

Lo que vimos ayer creo que supera en cierta manera lo que hicieron Lewis y Pedroso a los 19 años. Bueno, ¡¡¡es que son 20 centímetros más que lo que saltó Carl Lewis con +2.1!!! Creo que Echevarría está llamando a la puerta de los más grandes. Además, por primera vez en años el salto de longitud tiene a varios atletas para motivarse en las grandes distancias y las marcas van a llegar. Echevarría, Manyonga y alguno más nos van a regalar grandes duelos y grandes registros, estoy seguro.

Como decía, creo que Lewis y Pedroso siguen siendo los referentes universales de la prueba, tanto por esos registros a los 19 años como por todo lo que consiguieron después. Y eso que tanto uno como el otro dieron más importancia a ganar títulos que a buscar las grandes marcas. O como consta en el artículo sobre Pedroso, siempre que lo intentó fueron saltos nulos. No así Mike Powell –el tercero en discordia– que varias veces subió a la altitud de Sestriere buscando el vuelo infinito y llegó a 8.99A (+4.4), el salto válido medido reglamentariamente más largo de la historia.

Ahora nos toca esperar para ver qué decisiones toman Echevarría y su entorno. ¿Medallas, récords? ¿Altitud, nivel del mar? ¿Estamos ante el Bolt de la longitud y le veremos hacer récords mientras gana medallas? ¿Me despertaré del sueño y nada de nada?…

Si no hay cambio de planes, Juan Miguel Echevarría saltará el próximo 5 de julio en Guadalajara. Es jueves, yo no podré estar allí en vivo pero lo veré por Teledeporte en directo. Tonto el que se lo pierda.

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Cuenta la leyenda que un lejano día de 1982 Carl Lewis saltó 30 pies (9.14 metros). La leyenda asegura que no dejó ninguna marca en la plastilina pero que un meticuloso juez de batidas apreció que la punta de la zapatilla sí había rebasado la línea y lo consideró nulo. La leyenda afirma que mientras Carl Lewis debatía con el juez borraron la huella en la arena, la huella que pudo haber cambiado para siempre el salto de longitud y la carrera deportiva de Carl Lewis. Porque si algún fantasma persiguió a Carl Lewis durante los lustros que duró su reinado fue la sombra de Bob Beamon y su “Ocho Noventa”…

¿Y qué hay de verdad en la leyenda del salto de 30 pies? Aún digo más: ¿cuántas veces saltó Carl Lewis más que Bob Beamon sin que la medición lo reflejara? Sí, me estoy refiriendo a esos nulos gigantescos no medidos de los que hablé hace poco en el post “Iván Pedroso más allá de los 9 metros”, y también me estoy refiriendo a ese “atletismo ficción” en el que los saltos podrían medirse desde donde salta el atleta y no desde una línea fija, un tema que ya traté en el post “Batir o no batir”.

Así que antes de adentrarnos en las leyendas y en la ficción repasemos la historia. Abróchense los cinturones, que la cosa va de vuelos.

El 18 de octubre de 1968, en la primera ronda de la final del salto de longitud de los Juegos Olímpicos de México, el atleta estadounidense Bob Beamon hizo papilla el récord mundial de la especialidad con un vuelo de 8.90 metros. La plusmarca recién vapuleada pertenecía, con 8.35 m., al también estadounidense Ralph Boston y al soviético Igor Ter Ovanesian. Ambos estaban en la final de México y ambos fueron testigos directos de la proeza de Beamon. Boston fue quien tradujo el registro al sistema métrico anglosajón: “¡¡Has saltado más de 29 pies!!”. Ter Ovanesian entendió lo que acababa de suceder: “Comparado con este salto los demás somos niños”. El británico Lynn Davies, campeón olímpico en Tokio’1964, también presente en la final, también lo tuvo claro: “Has destrozado esta prueba”.

Esos 55 centímetros de mejora súbita en el salto de longitud eran casi dos pies en el mundo anglosajón. El récord mundial pasó en un suspiro de 27 pies 4 ¾ pulgadas a los 29 pies 2 ½ pulgadas, por lo que Bob Beamon fue el primer atleta que superó los 28 pies (8.53) y los 29 pies (8.84). El mundo asistió atónito a lo que hoy se sigue considerando el mayor o uno de los mayores logros deportivos de la historia.

Uno de los miles o millones de niños que dibujaron dos rayas en el suelo separadas 8.90 metros o 29 pies 2 ½ pulgadas se llamaba Carl Lewis. Como cualquier niño o adulto que lo hiciera o lo haga hoy en día quedó maravillado con la distancia. Lo que nadie podía prever era lo ligada que llegó a estar la hazaña de Beamon a la gigantesca trayectoria atlética de Carl Lewis.

Carl Lewis fue (casi) todo lo que se puede ser en el salto de longitud. Fue cuatro veces campeón olímpico (1984, 88, 92, 96), dos veces campeón del mundo cuando los mundiales se disputaban cada cuatro años (1983, 87), más la plata de 1991 que ganó con un ventoso 8.91 (+2.9) en el primer concurso que perdía tras los diez años y siete meses que permaneció invicto en la prueba, concurso en el que Bob Beamon también perdió el récord mundial a manos de Mike Powell y sus 8.95 metros. También fue tres veces plusmarquista mundial indoor: 8.49 en 1981, 8.56 en 1982 y 8.79 en 1984; de hecho lo sigue siendo actualmente con esos 8.79 de 1984. También sigue teniendo todavía la mejor marca mundial para menores de 20 años con 8.62 m. (1981) y la mejor marca mundial de mayores de 35 años con 8.50 m. (1996) igualado con Larry Myricks. Estadísticamente se puede añadir que veinte años después de su último concurso sigue siendo, con diferencia, el atleta con más saltos legales por encima de 8.80, de 8.70, de 8.60 o de 8.50. Teniendo en cuenta que durante buena parte de su carrera el salto de longitud no fue su prioridad… ¡¡¡NO ESTÁ MAL!!! Podéis repasar algunos números en el post “Carl Lewis volador”.

Pero con todas estas medallas olímpicas, mundialistas, récords mundiales indoor, plusmarcas y estadísticas abrumadoras… ¿qué le faltó a Carl Lewis en el salto de longitud? Pues ya lo he dicho al principio y creo que lo sabemos todos: Carl Lewis no consiguió nunca el récord mundial al aire libre. No pudo con los 8.90 de Bob Beamon ni con los 8.95 de Mike Powell.

Y ya retomo la cuestión inicial: ¿no pudo o sí pudo?

Una opinión bastante generalizada, quizá unánime, con la que yo estoy de acuerdo, es que si Carl Lewis no consiguió el récord mundial fue por haber compaginado el salto de longitud con otras pruebas. Aparte de combinar entrenamientos multidisciplinares al más alto nivel, echando un vistazo a los calendarios de las grandes competiciones vemos, por ejemplo, que en los Mundiales de Helsinki’1983 la final de la longitud le coincidió con dos carreras de 4×100, en los Juegos Olímpicos de Los Ángeles’84 y en los de Seúl’88 con dos carreras de 200; lo mismo que el día que saltó 8.79 m., la que fue su mejor marca desde 1983 hasta 1991. Y más o menos lo mismo en Trials de selección y en campeonatos de los Estados Unidos.

El gran heredero Iván Pedroso lo resume muy bien en esta entrevista:

Y tras estos rodeos llego al día del salto de los 30 pies, el día en que si la leyenda fuera cierta, Carl Lewis, que ya era desde 1981 “el nuevo Jesse Owens”, pudo haber sido “el nuevo Bob Beamon”, algo que nunca sabremos cómo habría afectado a sus siguientes años como atleta.

El 24 de julio de 1982, en el National Sports Festival disputado en Indianápolis, Carl Lewis simultaneó dos pruebas: el salto de longitud y el relevo 4×100. Tras dos saltos nulos que las crónicas de la época ya estimaban cercanos a los nueve metros (otras fuentes dicen que tras el primer nulo pero yo me sumo a la versión de los dos nulos), fue a correr su posta del relevo junto a Michael Miller, Calvin Smith y Stanley Floyd. Volvió al pasillo de saltos. Otro nulo, esta vez chapucero. De ahí fue requerido para la ceremonia de entrega de medallas del 4×100.

El día anterior un periodista le había preguntado si era posible verle saltar 30 pies. La respuesta fue prudente: “Eso es impredecible, todavía no he saltado 29”. Presente en el concurso, el saltador Jason Grimes se acercó a Dwight Stones, leyenda del salto de altura con dos bronces olímpicos y ex plusmarquista mundial, locutor para la ABC Olympics y le dijo: “¿Quieres ver un salto de 30 pies? Vente a ver esto ya”.

Y en el cuarto intento Carl Lewis voló. Y voló. Él y todos los presentes supieron que había sucedido algo grande. Pero para disgusto de todos, el juez levantó la bandera roja. Carl Lewis estaba convencido de haber llegado muy lejos, sin duda más allá de los 8.90, quizá 30 pies, y también estaba convencido de que el salto NO había sido nulo. Los testigos, incluidos Dwight Stones y Jason Grimes, afirman que no había ninguna marca en la plastilina. Lewis, enfadado, pidió que se la mostraran, pero ya daba igual, ante la negativa del juez, que insistió en que la punta de la zapatilla sí había rebasado la línea, borraron la huella de caída en la arena.

El palmarés de Carl Lewis acabó siendo tan grande y repleto de medallas que esto quedó en una anécdota de sus inicios. Solo conozco una entrevista de 1991 en la que le preguntaran por aquello, aunque sí lo he visto reflejado en algún artículo de 1982. Sin embargo, en su autobiografía “Carl Lewis en pista” (1992) lo deja caer al hablar de los Pan Americanos de 1987 que se disputaron en la misma pista de Indianápolis:

El salto circula por Internet hace tiempo en un documental. Lo he recortado y subido a YouTube. Se puede ver el salto y el cabreo/disgusto de Lewis.

La batida no se aprecia y el aterrizaje es difuso. Es un acto de fe en los testimonios creer que el aterrizaje se produjo tan lejos, y en la cuestión de la batida nula el juez tuvo la primera y la última palabra, lógicamente.

Los fotogramas de la batida nos muestran una pisada ajustadísima, pero la calidad de la imagen está muy lejos de aclarar la controversia

Nunca se sabrá si el exceso de celo por parte de un juez nos privó de la mayor proeza Lewisiana en lo que a récords se refiere, pero en su descarga aporto este fotograma del segundo intento de aquel día en el que no podrá decirse que no prestaba atención:

Y este ha sido el relato de la parte histórica de la leyenda del salto de los 30 pies, si se me permite la expresión. Sin embargo, pasaron tan solo unos minutos para que Carl Lewis escribiera su siguiente gran renglón deportivo.

En 1981 Carl Lewis se convirtió en el segundo atleta, tras Bob Beamon, en superar la barrera de los 8.60 metros, con el salto de 8.62 m. que he citado como plusmarca de atleta menor de veinte años (más datos en el post “Carl Lewis en el anuncio del coche”). Esa era su marca personal, la marca con la que se presentó en el National Sports Festival el 24 de julio de 1982.

Y a pesar de todo lo expuesto hasta ahora, la prensa del 25/26 de julio no habló del hipotético nulo de los 30 pies, la prensa de ese día habló del quinto intento del concurso: un 8.76 (+1.0) con el que Carl Lewis volvió a dar un mordisco de 14 centímetros en la pelea por acercarse al “Ocho Noventa” de Bob Beamon. Ese salto sí fue noticia mundial, incluida la prensa española:

Ha quedado dicho que antes del nulo de los 30 pies hizo otros dos nulos que rondaron los nueve metros. No conozco ninguna imagen que quite o dé validez al dato. Lo que sí ha llegado recientemente a mis manos es el vídeo del 8.76 (+1.0). Aquí lo tenéis, atentos que tiene sorpresa:

¿Alguien ha visto lo mismo que yo? Intentando evitar un quinto salto nulo casi no pisó la tabla de batida, por lo que el salto “real” de Carl Lewis fue OBJETIVAMENTE más largo que el 8.90 de Beamon; fue un salto de 8.92, quizás 8.94 metros. Os dejo tres fotogramas para que no haya dudas. Pinchad en la imagen si queréis ampliarla:

Así que yo no sé si el cuarto intento de aquel día fue considerado justa o injustamente como nulo, ni si fue de 9.14 metros o menos. Pero sí sé que el quinto intento, medido REGLAMENTARIAMENTE en 8.76 m., fue un salto más largo que el de Bob Beamon. Por supuesto, sé que no estoy hablando de Atletismo sino de “atletismo ficción”, eso sí, basado en este caso en hechos reales y objetivos.

Tras ver este vídeo tengo muy claro que el “Ocho Noventa” de Bob Beamon siguió “vivo de milagro” después de aquel concurso del 24 de julio de 1982. Carl Lewis tenía 21 años recién cumplidos y yo estoy seguro de que jamás imaginó que el récord de Beamon se le atragantaría tanto.

El caso es que a partir de 1982 Carl Lewis y su entorno tuvieron que tomar algunas decisiones importantes, y la primera fue que si querían afrontar el reto de los CUATRO OROS OLÍMPICOS en 1984 tenían que empezar a trabajar en ello desde entonces. Las pruebas de fuego de 1983 fueron los campeonatos de Estados Unidos, donde ganó el 100, el 200 y la longitud, y el mundial de Helsinki, donde ganó el 100, la longitud y el relevo 4×100.

Volviendo a la longitud, en esos campeonatos de los Estados Unidos Lewis consiguió, con 8.79 (+1.9), la que fue su mejor marca hasta los mundiales de Tokio’91. No tengo evidencias de si la batida fue cerca o lejos de la línea, aunque el vídeo parece mostrar que fue bastante buena.

Dos días antes había participado en un 100, en un 200 y había saltado 8.73 (+3.2) en la calificación de la longitud. La víspera había corrido y ganado la semifinal y la final de los 100 metros, y ese día, 19 de junio, solo pensaba hacer un salto porque había corrido un 200 por la mañana y le quedaba la final tres horas más tarde. A la vista del 8.79 m. Lewis se salió del guion y probó un segundo salto: 8.71 (+0.6) del que no circula el vídeo, que yo sepa. Y lo dejó ahí, otro concurso en el que, quién sabe, quizá desperdició alguna bala para acercarse o superar a Beamon. Como apunte, en la final de 200 hizo 19”75 (+1.5) dejándose ir los últimos quince metros, a tres centésimas del récord mundial de Pietro Mennea. 19”75, registro al que se acercó varias veces pero que nunca mejoró.

1984, año olímpico. En febrero saltó, como también se ha dicho ya, 8.79 m. en pista cubierta (“objetivamente más valioso que el 8.90 de Beamon” dijeron las crónicas durante años), igualando su registro al aire libre y plusmarca mundial indoor todavía hoy, en 2017. Lo hizo en el sexto intento, al que llegó en segunda posición tras Larry Myricks, probablemente con un buen ajuste a la tabla de batida.

El 13 de mayo, en Los Ángeles, saltó 8.71 (-0.3) en un concurso con cuatro nulos. Según las crónicas uno de ellos debió rondar los 9 metros. Os dejo el dato y la opinión de Lewis sobre los nulos (“Puedes saltar 50 pies, pero si te pasas de la línea no cuenta”)

En los Trials olímpicos, tras saltar 8.71 (+0.1) a la primera y un segundo intento fallido (5.73) guardó fuerzas para dos carreras de 200 del día siguiente. La calidad del vídeo no es perfecta, pero yo diría que se dejó unos quince centímetros en la tabla, por lo que ese salto “real” fue de 8.85 metros, pocos centímetros arriba o abajo. Nuevamente Lewis alcanzó los 29 pies o más en un salto.

Carl Lewis salvó con éxito el enorme desafío de igualar en Los Ángeles’84 las mismas cuatro medallas de oro que Jesse Owens había ganado en Berlín’36: 100 y 200 metros, salto de longitud y relevos 4×100. Durante la final de la longitud fue silbado por parte del público que no vio con buenos ojos que tras un primer intento ganador de 8.54 (-1.6) y un nulo, dejara de competir para reservar fuerzas para el 200 y el 4×100.

Tras la paliza olímpica no creo que Lewis tuviera en mente los récords mundiales (quizá el de 100), pero al hilo de la opinión de Iván Pedroso que he compartido antes, resulta destacable que durante la gira post olímpica Lewis participó en tres carreras de 100, dos de 4×100, una de 200, otra de 300 y solamente un concurso de longitud (8.65 m., +0.2).

Con los cuatro oros en el bolsillo Carl Lewis ya se había ganado para siempre su lugar entre los dioses del Olimpo, pero él mismo era consciente de que a su palmarés le faltaba un doble reto: el récord mundial de los 100 metros (Calvin Smith, 9”93) y el “Ocho Noventa” de Beamon en la longitud. Triple reto si contamos el de 200 (Pietro Mennea, 19”72).

Y 1985, sin grandes campeonatos, era el año perfecto para agrandar, si eso era posible, el mito Lewis.

Tras una pista cubierta aceptable, en su segunda carrera al aire libre ya se supo que en 1985 Lewis no iba a defraudar: el 28 de abril corrió un 100 ventoso en 9”90 (+2.5), el récord mundial parecía estar cerca. Y en salto de longitud el día elegido fue el 18 de mayo. Quizá por primera vez en su carrera se llegó a publicitar en la televisión nacional estadounidense el intento de Carl Lewis por superar el récord mundial de Bob Beamon

Pero nada salió bien. En un día ventoso Lewis llegó a saltar 8.77 (+3.9) en el cuarto intento. Y en el quinto se lesionó.

Lo que parecía una pequeña lesión debió ser algo más porque tras un mes sin competir se presentó a la prueba de los 100 metros del campeonato de los Estados Unidos… ¡y no pasó la primera ronda!

Tras otro mes en el dique seco, alguien debió pagarle muy bien para que corriera el 100 del mitin de Zúrich el 21 de agosto. Otro fiasco. Cuarto con la misma marca que el quinto (10”31, -0.6) y primera derrota ante el hombre que iba a marcar los siguientes tres años del Atletismo y de la propia trayectoria de Carl Lewis: Ben Johnson.

Como en este artículo pretendo centrarme en el salto de longitud diré que, aunque fue remontando, incluso en un estado de forma tan flojo Lewis fue capaz de saltar 8.62 (+0.0) en el único concurso serio de la temporada de 1985. Y se dejó un buen trozo en la batida, el salto “real” quizá fue de 8.75/8.79 metros

Así que sí, 1985 fue el “año de los récords”, pero no por los que consiguió Carl Lewis, que no logró ninguno, sino por los de 1500 (dos veces), milla, 2000, 5000, maratón, salto de altura (dos veces), salto con pértiga, triple salto y lanzamiento de peso. Y hablo solo de la categoría masculina. Tras cuatro años consecutivos siendo la gran estrella del Atletismo, el balance de 1985 fue muy pobre.

Y si 1985 fue un mal año en términos generales, 1986 fue mucho peor. Planteado de transición, Carl Lewis solo brilló vagamente en su campeonato nacional, donde ganó el 100 con 9”91 (+4.5), y la longitud, con un salto de 8.67 (+3.3) con el que superó en el sexto intento a Mike Conley que había saltado 8.63 (+3.9). El resto del año, además de mediocre, destacó por ver cómo se agigantaban sus rivales: Ben Johnson hizo 9”95 en el 100 y Robert Emmiyan fue el mejor del año en longitud con un salto de 8.61 (-0.3).

Quizá espoleado por su ambición, quizá espoleado por la mejora de sus rivales, en 1987 Carl Lewis volvió a mostrar sus mejores armas. Tras una pista cubierta dedicada a las carreras cortas, en su primer concurso al aire libre hizo lo que nadie había hecho antes ni nadie ha vuelto a repetir después: 6 saltos (tres ventosos, eso sí) por encima de los 8.60 metros: 8.64 (+2.4), 8.66 (+2.3), 8.63 (+0.8), 8.77 (+3.4), 8.66 (+0.8), 8.66 (-0.5). [El 21 de julio de 1992 Mike Powell hizo un concurso aún mejor pero con todos los saltos ventosos y en altitud: 8.65 (+3.7), 8.75 (+3.4), 8.80 (+3.0), 8.85 (+3.8), 8.99 (+4.4), 8.84 (+4.0)].

En este artículo estoy intentando centrarme en los asaltos reales de Carl Lewis al “Ocho Noventa” de Bob Beamon, y aunque este concurso es único estadísticamente hablando, Lewis se quedó bastante lejos. Aún así he querido destacarlo por su componente de “resurrección” y porque en el quinto intento, 8.66 (+0.8), Lewis no pisó la tabla, es decir que fue un salto “real” de 8.85/8.86, una nueva ocasión en la que pudo haber dejado su marca personal por encima de los 29 pies.

Y sin embargo un mes más tarde, el 22 de mayo, no fue Lewis sino Robert Emmiyan el segundo atleta que superaba los 29 pies: 8.86 (+1.9) en la altitud de Tsakhkadzor. Sobre este salto no sé qué pensar, hay quienes lo ponen en cuestión y lo consideran una herramienta más de la guerra fría que aún dividía el mundo en 1987. En cualquier caso el dato está ahí, en los listados y estadísticas, y Lewis también tuvo que lidiar con un rival con una marca oficial de 8.86 m., mejor que sus 8.79 de 1983.

El 16 de agosto, en la pista talismán de Indianápolis, con motivo de los Juegos Panamericanos, Lewis disputó otro concurso de altas expectativas.

Un día de vientos fuertes y cambiantes le hicieron rendir a un altísimo nivel,  con dos intentos de 8.75 m., uno de ellos válido (+1.7) y otro ventoso por un pelo (+2.1): 6.89 (-2.6), 8.75 (+2.1), 8.53 (+1.0), 8.75 (+1.7), 8.68 (+3.7), 8.68 (+4.1)

Y tengo que poner el foco en ese salto válido de 8.75 (+1.7) del cuarto intento porque estamos, sin ningún género de dudas, ante uno de los saltos “reales” más largos de Carl Lewis, si no el más largo de toda su vida. Atención a los detalles.

Para empezar, y por culpa de ese viento que variaba de -3 a +4, Lewis se dejó sin medir los 20 centímetros de la tabla, centímetro arriba, centímetro abajo. La toma no es todo lo precisa que yo quisiera pero está bastante claro que no tocó la tabla:

Creo que queda patente que desde el punto de batida a la marca en la arena hubo aproximadamente 895 centímetros, pero hay un segundo detalle que hace que este salto sea aún más relevante. En un error nada frecuente en Carl Lewis, en vez de dejar la huella en la arena con los talones o con los glúteos, se le quedó atrás la mano derecha, lo que le hizo perder no menos de diez o quince centímetros:

Es decir, estamos ante un salto medido en 8.75 (+1.7), con un desajuste en la batida de unos 20 centímetros, lo que pudo haber supuesto una medición de 8.95 aproximadamente, más un error absurdo en el aterrizaje que le hizo perder otros 10/15 centímetros, por lo que el vuelo real alcanzó los 9.05/9.10 metros.

En vez de mantenerse aislado y concentrado en la longitud, tras este salto Lewis se fue a correr la última posta del relevo 4×100. Y ganado el 4×100 volvió al pasillo de saltos para rematar el concurso con dos intentos ventosos de 8.68 metros. Así las gastaba Carl Lewis.

Llegó el mundial de Roma’87 y más de lo mismo. En el 100 mejoró su marca personal (9”93, récord mundial igualado tras la anulación posterior de las marcas de Ben Johnson) y en el salto de longitud hizo un concurso magnífico pero lejos de Beamon: 8.67 (+0.4), 8.65 (+0.6), 8.67 (-0.1), 8.43 (+1.6), nulo, 8.60 (+0.2). La presencia de Emmiyan, segundo con 8.53 m., tampoco le dejaba margen de error.

Traigo este concurso a este trabajo porque circula por Internet el dato erróneo de que en el primer intento (8.67) Lewis se dejó 17 centímetros en la batida, lo que supondría un salto “real” de 8.84 (29 pies). Y demuestro que es erróneo con la imagen de las cinco batidas válidas de Lewis en Roma’87.

En la gira post mundialista de 1987 ya no volvió a saltar.

1988, de nuevo año olímpico y, como todos sabemos, con la carrera más famosa de todos los tiempos en el horizonte. Sin duda esa carrera de 100 metros condicionó toda su preparación, pero yo sigo con la longitud.

En el salto de longitud de las pruebas de selección olímpicas, una vez más en Indianápolis, y de nuevo coincidiendo ese día con dos carreras de 200 metros, sucedieron algunas cosas interesantes. Las dos primeras rondas se disputaron bajo un tremendo aguacero. Lewis dominaba con 8.59 (+3.2) cuando se aplazó el concurso. Pasada la tormenta Larry Myricks hizo el mejor salto de su vida, 8.74 (+1.4), que puso a Lewis contra las cuerdas, pero la respuesta fue inmediata y contundente: 8.76 (+0.8).

Y hablo de este concurso para destacar de nuevo la capacidad competitiva de Lewis cuando le achuchaban y porque según el libro “The History of the United States Olympic Trials – Track & Field” el siguiente salto de Carl Lewis fue un nulo de nueve metros. No tengo imágenes del salto, solo el dato del libro

Bob Beamon era la sombra de Carl Lewis y Carl Lewis era la sombra de Bob Beamon

En los Juegos Olímpicos de Seúl’88, tras el follón de los 100 metros lisos (corrió en 9″92, récord mundial tras la anulación de los resultados de Ben Johnson) llegó la longitud. La final, como otras veces, se disputó el mismo día que dos carreras de 200 metros pero esta vez no se reservó como cuatro años atrás y realizó los seis intentos. Y en aquella final hubo un salto muy interesante, probablemente otra “bala perdida”: Lewis ganó el oro con un salto de 8.72 (-0.2) en el cuarto intento… sin casi pisar la tabla. Es decir, con este salto –ojo, con viento en contra– Lewis pudo haber igualado tanto el récord mundial como el récord olímpico (vigente en 2016) de Bob Beamon. No conozco una imagen directa de la batida pero se ve bastante bien en las capturas de los vídeos

1989 y 1990 fueron años flojos, de transición. Nada destacable para este repaso.

Y en 1991 todos lo que estáis leyendo esto sabéis que se disputó el mundial de Tokio y todos sabemos que allí sucedieron muchas cosas, algunas de ellas ya han sido comentadas.

Carl Lewis comenzó ese mundial ganando los 100 metros con un nuevo récord del mundo (9”86), lo que puso a flor de piel la idea de que, por fin, el récord de Bob Beamon podía ser superado. Lo que no había logrado el Lewis veinteañero parecía estar más cerca que nunca de un Carl Lewis que ya había cumplido los treinta años

Y llegó la final de la longitud y pasaron cosas inesperadas e inesperables. Lewis perdió por primera vez en casi once años y Bob Beamon perdió el récord mundial porque en el quinto intento Mike Powell llegó a 8.95 (+0.3), mejorando su marca personal en 29 centímetros y en 41 su mejor salto legal de la tarde.

Pero sobre el concurso de Carl Lewis de aquel histórico 30 de agosto de 1991 hay varias cosas que decir:

En primer lugar se puede destacar que fue, con diferencia, el mejor concurso de todos los tiempos con una serie brutal: 8.68 (0.0), nulo, 8.83 (+2.3), 8.91 (+2.9), 8,87 (-0.2), 8.84 (+1.7). Una media de 8.826 metros para los cinco saltos válidos. Y por comentar, el nulo del segundo intento también fue de 8.80 aproximadamente.

En el 8.68 m. de la primera ronda se dejó 12 centímetros en la tabla. El salto “real” fue de 8.80 metros.

En el 8.83 (+2.3) del tercer intento perdió un par de centímetros en la batida, por lo que el salto “real” superó los 29 pies.

El 8.91 (+2.9) del cuarto intento fue el primer salto medido más largo que el de Bob Beamon.

La batida fue perfecta

Y tras el 8.95 de Mike Powell, Lewis dispuso de dos intentos en los que vendió realmente caro su pellejo con los dos saltos legales más largos de toda su carrera, ambos por encima de los 29 pies. Ambos saltos, que no impidieron su derrota, tienen detalles reseñables:

El 8.87 m. de la quinta ronda, finalmente el salto medido y legal más largo de su vida, lo hizo con un viento en contra de -0.2 (¡¡!!). La batida fue buena pero este detalle fotográfico (a falta de la toma televisiva) nos revela que se dejó 4 o 5 centímetros. El salto “real” fue de 8,91 u 8,92 metros, una vez más un poquito más lejos que el salto cósmico de Bob Beamon.

Aparte de los centímetros perdidos en la batida, en el aterrizaje, antes de dejar la huella final con los glúteos a 887 centímetros de la tabla de batida, alcanzó con los talones una distancia aproximada de 9,05 metros (estimación personal). En un mundo perfecto, con minúsculas variaciones en la ejecución del salto, fue un vuelo cercano a los 9.10 metros. Puestos a fantasear, pongámosle dos metros de viento a favor y pensemos en el potencial que atesoraba Carl Lewis.

Y en el último llegó a 8.84 (+1.7) mientras Mike Powell rezaba a todos sus dioses para que no se repitiera ese sexto salto milagroso con el que Lewis había conseguido tantas victorias; la última diez semanas atrás, en los campeonatos de los Estados Unidos, donde Lewis ganó por un solo centímetro a Powell (8.64 contra 8.63) en su último intento.

En Tokio Carl Lewis se jugaba mucho antes de ese último salto y si algo tendría claro antes de lanzarse por el pasillo es que el salto tenía que ser obligatoriamente válido. Y lo fue. No existe, que yo sepa, la toma directa de la batida, debe de estar durmiendo en algún archivo japonés; pero hace poco he conseguido un fotograma suficientemente bueno y me he llevado una gran sorpresa: Carl Lewis se dejó al menos media tabla, probablemente 12 centímetros, por lo que su salto “real” fue de 8.94-8.96 metros. Fijaos:

Sé que estoy hilando fino con trazo grueso pero yo diría que fue una batida casi idéntica a la del 8.68 del primer intento. Estos son los mejores fotogramas que he encontrado

Parece mentira pero Lewis estuvo mucho más cerca de lo que imaginaba de darle la vuelta al concurso.

Carl Lewis ha declarado alguna vez que si hubiera batido el récord de salto de longitud ese día en Tokio se habría retirado; quizá no del Atletismo pero sí del salto de longitud y de los dolores de espalda que le provocaba. Pero no fue así y eso nos llevó a los aficionados a disfrutar de sus saltos (y carreras) algunos años más. Grandes victorias le aguardaban aún pero ciertamente no volvió a alcanzar los niveles de marcas de los once años anteriores.

Año olímpico. 1992. Carl Lewis participó solamente en cuatro concursos al aire libre, incluyendo los Juegos y los Trials de selección. Como penúltimas reseñas destacan un 8.72 (+2.2) el 24 de mayo y el 8.68 (+1.0) de la ronda de calificación en los Juegos Olímpicos de Barcelona’92, con el que dejó boquiabiertos a todos los presentes incluido el plusmarquista mundial (ver vídeo). Es el mejor salto legal de la historia en una calificación (él mismo tiene dos calificaciones de 8.73 m. pero ventosas en 1981 y 1983).

La captura no es muy precisa pero parece que Lewis perdió 10 o 12 centímetros en la batida, sin duda fue un salto asombroso para una calificación, con un alcance “real” entre 8.78 y 8.80 metros.

Y al día siguiente ganó su tercer oro olímpico consecutivo con un mejor salto de 8.67 (-0.7) en un difícil concurso con vientos contrarios en el que Mike Powell llegó a 8.64 (-0.5) en su sexto intento. En ese primer intento que le dio la victoria se dejó casi media tabla, la distancia “real” debió ser de 8.75/8.76. Quizá el último salto GIGANTE de su enorme carrera.

En 1993 no saltó ni una vez, y en 1994 en tan solo dos competiciones de longitud llegó a un ventoso 8.72 (+3.9) en el primer concurso en altitud de su vida.

Quizá su novena medalla de oro olímpica, la cuarta consecutiva en longitud, conseguida en Atlanta’96, sea algún día estímulo para escribir otro post Lewisiano, pero eso ya se verá. Hoy cierro este trabajo sobre los grandes saltos visibles e “invisibles” de Carl Lewis. He disfrutado mucho desarrollándolo y espero que alguien haya disfrutado leyéndolo entero.

Mi conclusión se parece a lo dicho por Iván Pedroso: es sorprendente que Carl Lewis no consiguiera superar legalmente los 8.90 metros de Bob Beamon. Parece bastante claro, a la vista de las imágenes y los números, que no fueron pocas las ocasiones perdidas o las ocasiones “desperdiciadas”, sobre todo en el período 1982-84. Probablemente fue víctima de su propia versatilidad, de la prudencia pre-olímpica, de tener que saltar casi siempre con más pruebas en las piernas y, por qué no decirlo, de su falta de interés por competir en altitud. En mi modesta opinión una pena y un duro castigo deportivo sobre los hombros del mejor atleta de todos los tiempos. Pero la justicia poética escribe poemas, canciones y artículos en blogs pero no escribe la historia, que es la que es.

Y acabo el artículo con este vídeo de los ocho mejores saltos legales de Carl Lewis.

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Para un enamorado del salto de longitud como yo era una asignatura pendiente desde hace tiempo desarrollar un post protagonizado por IVÁN PEDROSO.

Sin contar a Bob Beamon y su anómalo “Ocho Noventa”, Iván Pedroso es, en mi modesta opinión de aficionado, uno de los tres GIGANTES del salto de longitud contemporáneo, junto a Carl Lewis y Mike Powell. A Larry Myricks, Robert Emmiyan, Dwight Phillips o Irving Saladino, enormes los cuatro, yo los coloco en otro peldaño.

Son muchos los méritos de Iván Pedroso: campeón olímpico en Sídney’2000, cuatro veces campeón del mundo al aire libre (1995/97/99/2001) y cinco en pista cubierta (1993/95/97/99/2001). Un palmarés abrumador.

Títulos aparte, Pedroso también fue el perjudicado protagonista de un récord del mundo (8.96) que finalmente le fue arrebatado por irregularidades en la medición del viento.

Pero la chispa que me ha apetecido agrandar en este post se me ha encendido tras ver, por enésima vez, este famoso vídeo de “Iván Pedroso más allá de los 9 metros”, que os invito a ver o a volver a ver:

Durante sus mejores años Pedroso fue, como hemos visto, un ganador de medallas de oro, un verdadero killer en la gran competición; y, por otro lado, sabiéndose el heredero natural de Beamon, Lewis, y Powell, intentó muchísimas veces ese salto perfecto que le diera la inmortalidad en las listas de grandes marcas.

Para ello Pedroso repitió a menudo este esquema: tras un primer o segundo salto “ganador” se dedicaba a hacer saltos “en bomba” en busca del infinito. Esto sobrecargó su estadística invisible de saltos nulos larguísimos y la visible de saltos mediocres cuando la bomba arruinaba su depuradísima técnica.

Al repasar sus concursos principales, sorprende a quienes le vimos saltar tan y tan lejos que su mejor marca oficial sea solamente 8.71 (+1.9), marca hecha en Salamanca el 18 de julio de 1995, con un 8.70 (+1.6) de segundo mejor registro, y un 8.68 (+1.6) y un 8.66 (+0.3) de tercero y cuarto. Ventosos y en altitud sí tiene el 8.96 del récord anulado y un 8.89 del mismo concurso.

En este extracto de entrevista está clara la pregunta y aún más clara la respuesta:

1995 fue el año de las grandes marcas de Pedroso. En 1995, del 17 de junio al 22 de agosto, hizo todos los saltos que he citado hasta ahora. En las crónicas de la época mencionan un nulo MEDIDO (¿?) de 9.03 metros durante los Pan Americanos de Mar de Plata (Argentina) realizado el 19 de marzo, cuyas condiciones de viento o del propio nulo ignoro. Ese día venció con 8.50 (+0.9)

En 1996 sufrió una lesión grave en el músculo membranoso que le hizo pasar por el quirófano, le impidió participar en condiciones en los Juegos Olímpicos de Atlanta’96 (12º en la Final con 7.75, a la que llegó con un salto de 8.05 en la calificación) y truncó su progresión.

Una vez recuperado Pedroso volvió a ser el gran killer vencedor, pero las estadísticas nos indican que ya no voló tan lejos. Eso sí, lo siguió intentando; en los Mundiales de Atenas’97, tras su primer salto ganador (8.42) encadenó cuatro nulos y un 7.60  final siguiendo su esquema a la caza de los nueve metros. Aquí su declaración posterior al concurso:

Y aquí uno de esos nulos (viento imperceptible) en el que aterriza en torno a los 8.90 que he subido a YouTube:

Pero volvamos a la chispa inicial, volvamos a 1995 y al vídeo del más allá de los 9 metros. Vuelvo a ponerlo:

El salto en cuestión está hecho en el estadio ‘La Peineta’ de Madrid el 20 de junio de 1995. Pedroso había saltado 8.68 (+1.6) tres días antes en Lisboa, y para ese mitin en Madrid estaba anunciado un duelo entre Pedroso y el plusmarquista mundial Mike Powell, que el fin de semana anterior había ganado los Trials de su país para acudir a los Mundiales de Gotemburgo con una marca ventosa de 8.55 (+3.6)

En ‘La Peineta’ el concurso de Pedroso volvió a ajustarse al esquema mencionado: un primer vuelo de 8.73 (+4.8), nulo, 7.23 (+3.2), 7.79 (+5.4), nulo, nulo.

Me sorprende que la prensa española destacara más que al final Mike Powell no viajó desde los Estados Unidos por un problema de espalda que el gran estado de forma o el sorprendente concurso que realizó Iván Pedroso a pesar de los nulos. Yo creo que Pedroso, que tenía veintidós años y medio, estaba más que consolidado en el panorama internacional, y sus registros previos le colocaban ya muy por delante de un Mike Powell alejado de su mejor momento (de hecho acabó 5º en el Mundial)

Repasando los recortes, sobre los que podéis pinchar para agrandarlos, se descubre inmediatamente cuál fue el gran aliado de Pedroso aquella tarde madrileña: EL VIENTO. Durante todo el mitin se estuvieron midiendo ráfagas de viento de 4 a 10 metros por segundo. El huracán fue el titular de prensa y Pedroso no fue ni el atleta más destacado, honor que recayó sobre el triplista Yoelbi Quesada, que “igualó” el récord mundial de triple salto con una marca de 17.97 metros, eso sí, empujado por un viento de +7.5.

Circula por Internet una entrevista a Pedroso en la que le muestran el vídeo del más allá de los 9 metros… y se le encienden los ojos y una enorme sonrisa ilumina su rostro. Su comentario:

“Oooh… (se ríe), fue un día formidable para mí. Aunque era un día de viento pero el salto fue, prfff, un salto nulo de más de nueve metros. Creo que todo el que vea ese salto se asombra, ¡hasta yo que fui quien lo hizo! Uno de los saltos más… mejores de mi carrera deportiva”.

Es una pena que la calidad del vídeo sea tan baja. Eso nos priva de dos cosas:

1.- Apreciar si el nulo fue por mucho o por poco. Tras el salto Pedroso se acerca a la tabla de batida y el juez le muestra la marca del nulo. Pero se ve de pena

2.- Ver con claridad si la huella de caída está realmente más allá de los 9 metros. Cualquier aficionado sabe que el ojo engaña mucho casi siempre, y a veces muchísimo.

Llegado a este punto debo reconocer que yo siempre he preferido los vídeos de los saltos legales de Pedroso que este de los nueve metros cuya calidad nunca me ha mostrado ni la huella de despegue ni la de aterrizaje. Y más sabiendo que soplaba un vendaval a favor.

Pero repasando la crónica del mitin publicada en la revista “Atletismo Español” me he llevado una doble sorpresa:

1.- Según el relato de José Luis Hernández, Pedroso no hizo un salto nulo por encima de los nueve metros sino DOS

2.- Publican una foto (de Polavieja o Marquina, ¡que se manifiesten, por favor!) que confirma que la huella está indiscutiblemente por encima de los nueve metros; e indirectamente confirma el punto anterior: el juez sentado entre el 8 y el 9 no aparece en el vídeo, por lo que no es el mismo salto.

Resumiendo: el 20 de junio de 1995, en una ventosa tarde madrileña, Iván Pedroso aterrizó dos veces más allá de los nueve metros. Como fueron nulos y no sabemos desde dónde fue el despegue en la batida nunca sabremos la magnitud de los saltos. Por eso este vídeo solo sirve para el disfrute visual de los aficionados, y para lamentar, por qué no, que si alguno de ellos hubiera sido válido en la batida quizá los amantes de los números y del salto de longitud tendríamos un salto medido de más de nueve metros. Pero no pudo ser, ese “récord oficioso” lo sigue teniendo Mike Powell con 8.99 A (+4.4).

Cierro este post con un lamento y dos peticiones: parece mentira pero en Internet NO CIRCULA el vídeo del mejor salto legal de Iván Pedroso, el 8.71 conseguido en Salamanca el 18 de julio de 1995. Así que si alguien lo tiene grabado, por favor, que lo haga circular. O que se ponga en contacto conmigo a través de este blog.

Y lo mismo digo del concurso del 20 de julio de 1995 en Madrid que ha sido mi motivación para este artículo. Si alguien tiene grabados más saltos de Pedroso aquel día o en mejor calidad, que me escriba, por favor. Gracias.

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En este blog se ha hablado largo y tendido de Bob Beamon y su Ocho Noventa. Es mi debilidad, ya lo sabéis.

El 15 de enero de 2012 publiqué un artículo titulado “La foto del cofre del tesoro” para mostrar al mundo el hallazgo de una fotografía en color de aquel salto hecha desde la grada por Jorge González Amo, nuestro plusmarquista nacional de los 1500 metros en 1968.

En el artículo hacía referencia, entre otras, a la foto más famosa del Ocho Noventa, la del británico Tony Duffy:

Lo que yo no sabía entonces es que Tony Duffy tampoco era un fotógrafo profesional. Duffy era en 1968 un contable de 31 años, aficionado a la fotografía, que fue a los Juegos Olímpicos de México’68 como un espectador más.

Cuando iba a comenzar la final del salto de longitud se colocó en la primera fila de la grada, en línea del pasillo de saltos, con su Nikon Nikkormat y una lente de 300 milímetros. Cuando Bob Beamon inició su vuelo Duffy disparó instintivamente con una velocidad de obturación de 1/500 y una apertura de diafragma de f/4.5… y consiguió la foto de su vida y una de las fotografías icónicas del siglo XX.

Pero no lo supo inmediatamente. Tony Duffy siguió disfrutando de los Juegos y estuvo dos días con el carrete en el bolsillo. Finalmente lo llevó a una tienda de ‘revelado en una hora’ y comprobó al día siguiente el acierto de su disparo beamoniano.

Tras su regreso a Londres supo que escaseaban las fotos del Ocho Noventa y se animó a enviar la suya a la agencia AP. Fue publicada por primera vez el 4 de diciembre de 1968, y a partir de entonces el teléfono de Duffy no paró de sonar.

La fotografía cambió por completo la vida de Tony Duffy. Dejó su empleo de contable y, junto a su amigo John Starr, fundó la agencia fotográfica ALLSPORT, que rápidamente se convirtió en una de las más importantes y prósperas agencias fotográficas deportivas del mundo. En 1998 el imperio fotográfico Getty compró Allsport por 29,4 millones de libras.

Y todo había comenzado con la asombrosa foto del asombroso salto de Bob Beamon.

Hoy en día Tony Duffy vive, jubilado y rico, en California (EEUU).

El motivo por el que he contado la historia de la fotografía de Duffy es porque esta semana ha empezado a circular por Internet otro de esos “tesoros beamonianos” que llaman mi atención: el NEGATIVO ORIGINAL de Tony Duffy con el que inició la andadura de Allsport:

A la emoción que me produce este hallazgo se le suma (o resta en este caso) un pequeño chasco: por pura deducción yo estaba casi convencido de que el encuadre original de la foto tenía que ser apaisado, es decir, con la base del rectángulo mayor que la altura, y por tanto las agencias llevaban toda la vida escamoteando un buen trozo de la foto original. Algo parecido a esta otra imagen del Ocho Noventa hecha por Douglas Miller, que durante años la conocimos así:

…Para finalmente, hace un par de años, descubrir que el encuadre original era mucho más amplio:

Yo esperaba lo mismo de la foto de Tony Duffy pero la aparición del negativo original (con 100% de credibilidad en la fuente) echa por tierra mi teoría. Eso sí, aunque mi teoría fuera errónea siempre me da mucho gusto resolver enigmas beamonianos y, por supuesto, ha sido un placer compartirlo con vosotros.

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Los viejos seguidores de este blog quizá recordaréis el relato que fui publicando por capítulos en la primavera de 2010: “LOS MILAGROS DEL DOCTOR MARTÍNEZ LAGUNA”, una historia algo alucinógena sobre viajes en el tiempo, cataclismos, saltos de longitud, Bob Beamon y su Ocho Noventa, Borges y su El Aleph y Prince y su concierto/aftershow Small Club. Un aparente revoltijo del que creo que salió algo curioso y entretenido.

Cuatro años más tarde me he animado a darle una salida comercial y he publicado el relato, con algunas correcciones y añadidos, en “casadellibro.com”. Por ejemplo, aunque haya sido la noticia más triste del año atlético, y como homenaje tras su fallecimiento, estoy contento de haber podido añadir al texto definitivo un recuerdo al gran Yago Lamela.

Así que si queréis pasar un buen rato leyendo, por el módico precio de 4 euros podéis descargar el relato en formato digital y llevarlo a vuestro eBook, tablet, smartphone, ordenador o aparato tecnológico equivalente. Para la playa, el tren, el avión o las vacaciones en general.

Si os lo perdisteis en su día espero que os guste.

Te lo puedes descargar ==> AQUÍ (Casa del Libro) o AQUÍ (El Corte Inglés)

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El 30 de agosto de 1991, en Tokio, Mike Powell batió el récord mundial de salto de longitud con un vuelo de 8.95 metros. La plusmarca pertenecía a Bob Beamon con sus míticos “Ocho Noventa” conseguidos en la final olímpica de México’68 casi veintitrés años antes. Este récord, por tanto, reinó durante 8351 días.

Actualmente hay varios récords atléticos que están envejeciendo aún más pero en aquel momento la longevidad del récord de Beamon solo estaba superada, también en salto de longitud, por los 8.13 que Jesse Owens saltó en 1935 y que fue récord mundial durante más de un cuarto de siglo hasta que Ralph Boston saltó 8.21 en 1960. Cabe añadir que en este momento el récord que más tiempo lleva vigente es el 8.79 indoor de Carl Lewis, que el pasado 27 de enero llegó a los 30 años (¡¡¡!!!).

Volviendo a Mike Powell, y adelantándome un trimestre a la efeméride, si nadie lo evita será el próximo 11 de julio el día en que iguale los 8351 días de Bob Beamon; 8352 el 12 de julio. Y suma y sigue, supongo.

En este blog ya se ha hablado de Mike Powell y también de lo que ocurrió aquel apoteósico 30 de agosto de 1991, que fue mucho. Y es que, resumiendo una vez más, un atleta –Carl Lewis– saltó 8.91 ventosos, 8.87 con viento en contra, hizo una media de 8.826 en sus cinco saltos válidos (más un nulo que rondaba los 8.80)… ¡¡¡y perdió!!! En su vuelo de 8.95 Mike Powell asestó un golpe de gracia al récord de Beamon y a los diez años de imbatibilidad de Lewis.

Sin duda aquel día se vivió en Tokio una de las páginas más brillantes de la historia del Atletismo. Yo quiero aportar algo a esta historia y lo voy a hacer vía YouTube. Cualquier sencilla búsqueda en google permite ver los saltos de Powell y Lewis en Tokio’91. Afinando más pueden verse los doce saltos, aunque para ello hay que visualizar reportajes completos y hay bastante batiburrillo.

En un intento de facilitar la tarea he echado mano de mis propias grabaciones de la época y he subido los doce saltos del duelo Powell-Lewis en un triple formato:

1. Los seis saltos de Mike Powell
2. Los seis saltos de Carl Lewis
3. Los doce saltos en orden cronológico

La grabación pertenece a TVE y, desde mi punto de vista, el audio resulta decepcionante: José Ángel de la Casa, más soso imposible, cualquiera pondría más pasión para retransmitir una reunión de vecinos. Y Gregorio Parra, quizá algo contagiado, no tiene su mejor jornada. Así que el disfrute de estos vídeos, que yo entiendo para freaks del Atletismo, está en los saltos, en el éxtasis de un concurso épico e histórico, en el talento desplegado en el pasillo de saltos de la pista de Tokio aquel 30 de agosto de 1991.

A lo ya expuesto otras veces añado dos detalles que me siguen sorprendiendo:

Por un lado, parece mentira que un atleta que atesora en las piernas un salto de casi nueve metros haga un intento tan torpe como el primero de la serie de Mike Powell. Es increíble lo mucho que se puede perder cuando fallan pequeños ajustes.

Por otro, tras el récord de Powell, Lewis tuvo dos intentos para ganar el concurso. Hizo los dos saltos válidos y legales más largos de toda su vida, 8.87 y 8.84, que no fueron suficiente, pero la imagen que me queda en la retina del 8.87 es la de sus talones. Porque en su afán por llegar a nueve metros hizo una caída “de culo”; y si el culo dejó la huella en 8.87… ¿¿¿dónde puso Carl Lewis los talones???

Estos son los vídeos que he subido a YouTube. Buen provecho:

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ME LLAMO ROBERTO

He sobrevivido a la pesadilla. Qué limpio parece todo a mi alrededor, qué limpio me siento. Hoy intento llorar y ni eso puedo. Tendido en una cama de hospital, solo y a merced de mis heridas, bendigo los dolores que me liberan de la agonía que padecí ayer, la angustia que me hizo desear el fin, el tormento que quiso empujarme a saltar y finalmente lo consiguió sin querer.

No debería pensar en todo esto, pero cómo evitarlo. Soy una persona más en el mundo, un lobo solitario que lleva con dignidad un negocio de alfombras en la pequeña ciudad de San Sebastián. Mi nombre es Roberto Vimon y no se me ocurre nada sobre mí que pueda interesar a nadie. ¿Y a quién estoy contando esto sino a mí mismo? ¿Por qué me viene a la mente mi propio nombre? Un nombre que no está en boca de nadie… Aunque al otro lado siempre puede haber alguien. Sí, seguro que hay alguien.

Era impensable hace dos días. Sé que hoy es sábado, sábado 19 de octubre, acabo de escuchárselo a unos médicos al recuperar la consciencia. Sin duda algo empezó a torcerse a partir de las cinco y media del pasado jueves, cuando entró en la tienda aquel individuo mal encarado y sus abalorios y sus figuras de vudú. No vino a comprar sino a vender y reconozco mi mal carácter ante estas situaciones, aunque nada fue igual a otras veces. Era un charlatán que defendía muy bien su oficio, y en un inusual gesto de respeto decidí comprarle un cachivache. Abrió una bolsa enorme y me mostró toda su mercancía. Un ligero resplandor parecía brotar desde el interior de la saca. Supuse que se trataba de algún truco y dejándome llevar por mi curiosidad acerqué la mano al primer bulto que encontré.

“Intento fallido, amigo. No elija al azar”, me advirtió adivinando mis pensamientos. “Imagine qué le gustaría ser o cavile en el mal que desee a sus enemigos. No está comprando una vulgar figurita para la balda de su biblioteca, el poder de este vudú procede de México y se ha forjado con la sangre derramada hace dos semanas en la Plaza de las Tres Culturas en la matanza de Tlatelolco. Hoy solo se habla allí de los Juegos Olímpicos, la “Olimpiada de la Paz” en boca del presidente Díaz Ordaz. Pero la sangre siempre acude a la sangre si se la sabe llamar, así que concéntrese y elija pensando en el amor o pensando en la sangre”.

Sus palabras adquirieron un tono tan intrigante que tuvieron un inesperado eco dentro de mi cabeza. Me tomé en serio la búsqueda y quise comprar algún objeto que llamase realmente mi atención. Por supuesto, no pensé en muertes o en enemigos, dejé la mente en blanco y la primera imagen que me sobrevino fue la de Brigitte Bardot, mi musa, mi reina, mi amor platónico. Al instante tenía en las manos una figura de cerámica que, a pesar de la advertencia, imaginé decorando mi biblioteca. El charlatán me clavó su mirada y quiso refunfuñar, aunque sus palabras sonaron cordiales.

“Amigo, déjeme decirle que es usted transparente. Esta vez ha elegido la pieza por su estética y lo ha hecho imaginando un amor irreal. No se sonroje, mucha gente actúa así y no es reprochable. Pero yo le estoy ofreciendo algo más elevado que todo eso, yo le estoy otorgando poder, magia, vudú. Quizá no está usted familiarizado con esta jerga pero ya lo entenderá, se lo aseguro. Asuma que la desgracia de unos hace feliz a otros, que si alguien llora en algún lugar del mundo el mismo mundo se compensa con la risa de otro. Permítame vaciar mi bolsa en su mostrador y encuentre el objeto que verdaderamente desea ser encontrado por usted. Es su tercer y último intento, no lo desaproveche”.

Parece mentira lo claras que recuerdo hoy las frases de aquel desconocido. El amplio mostrador de mi tienda quedó casi desbordado con todo lo que cabía en aquella bolsa fosforescente. Me tomé mi tiempo, no sé si por hacerle caso o por seguirle el juego a aquel hombre. Necesité varios minutos y reconozco que llegué a ponerme nervioso. Docenas de objetos preciosos, horribles, exquisitos, recorrieron mis dedos. Cerré los ojos y dejé la elección al tacto. Los abrí con una talla de madera en las manos, miré al vendedor y tuve la impresión de que él estaba más sorprendido que yo. Rompí el silencio que súbitamente se había apoderado de mi tienda mientras él se apresuraba en recoger su mercancía.

“Ha dicho que era mi último intento, me quedo con esta figura, ¿qué le parece?”. Él titubeó antes de hablar. “Ha, ha hecho usted una excelente elección. Excelente. Su precio le va a parecer excesivo, cuesta 819 pesetas, aunque no se preocupe, no ponga esa cara, yo se la regalo. Nunca creí que alguien elegiría ese trozo de samán, el árbol de la lluvia, que pliega sus hojas cuando el cielo amenaza agua. Recuerde los consejos que le he dado, cuide su acierto como un tesoro y disfrútelo”.

Masculló una despedida que apenas salió de sus dientes y desapareció. Tardé un rato en volver a pensar en él, metí el trozo de madera en un bolsillo del pantalón y dejé que llegase la hora del cierre de una jornada con poco trabajo. Anochecía. Di un breve paseo desde la tienda hasta la barandilla de la playa y respiré profundamente los aromas de un mar Cantábrico enfurecido. Si no fueran tormentosos, estos días de otoño serían inigualables. Quizá son las tormentas las que dan a la ciudad tanto encanto los meses de octubre. La cabeza me traicionó y volví a sentirme solo, como casi siempre desde hace ya tantos años, más de veintidós, cuando aquel lamentable 29 de agosto de 1946 ella murió en mis brazos. Ella perdió su vida, y yo, que solo la tenía a ella, llevo arruinados la mitad de mis cuarenta y cuatro. Y los que queden, puedo hoy exclamar desde aquí. El amor pasó de largo en mi biografía, pasó de largo y por eso elegí una diosa de mentira para que gobernara mi mundo. Brigitte Bardot, BB, mi Brigitte, la mujer que me mantiene cuerdo sabiendo que pisa el mismo planeta que yo, la mujer que me mantiene vivo con su simple existencia en mi mismo tiempo.

Reparé en la madera de mi bolsillo. Metí la mano en el pantalón y jugueteé unos segundos. Recordé entonces los ojos de aquel vendedor, más bien su mirada fija, y repasé mentalmente algunas de sus palabras; aquella palabrería sobre el vudú, la sangre, los enemigos, el poder, la matanza de México. ¿Los Juegos Olímpicos? Yo he detestado el deporte desde que entendí mi torpeza, desde que comprendí la limitación de mi cuerpo, quizá lo aborrezco desde la cuna. Ni sé ni quiero saber nada de toda esa bazofia que estará celebrándose en México. Y volví a sentir que aquel hombre me miraba y, con el viento y el sonido del mar en mis oídos, recapacité sobre el mundo al revés que me habían planteado. Un desconocido entra en mi negocio y en vez de comprar viene a vender… y lo consigue. ¿819 pesetas? A quién se le ocurre semejante estupidez. Menos mal que decidió no cobrarme y en vez de volverse el mundo del revés la escena quedó como algo parecido a una broma absurda. Maldita broma.

Saqué la talla del bolsillo y por primera vez me fijé en ella. Tenía en las manos un objeto negro, alargado, ligero, fibroso. Se asemejaba a una pequeña flauta aunque uno de sus extremos estaba cortado en dos hasta la mitad. Llegué a vislumbrar una figura antropomorfa pero era un trozo de madera demasiado simple. Pensé si el precio (si es que era real) tendría relación con la calidad de la madera. ¿Árbol de la lluvia? El rumor del mar volvió a sacudirme y Brigitte Bardot se mezcló de nuevo con mis pensamientos. Celebré una vez más aquel 25 de abril de hace once años en el que fui hechizado en una sala de cine en Burdeos. El cine me regaló “Y Dios creó la mujer”, la vida al otro lado de la pantalla me regaló a Brigitte Bardot y sus labios me regalaron la frase que tanto ha retumbado en mi cabeza: “El problema con el futuro es que siempre arruina el presente”. Mi vida reflejada en el espejo de un enunciado de película.

Ahora es fácil plantearme si cometí algún error, alguna imperdonable herejía que volvió contra mí el poder y la magia prometidos. Me duele el cerebro al pensar así desde mi escepticismo, pero he sufrido tanto desde el jueves que ya no sé a qué razón sujetarme.

“Elija pensando en el amor o pensando en la sangre”, habían sido sus palabras. Brigitte volvió a mi mente. Sentí el impulso de hacer caso al charlatán y decidí esculpir las iniciales de mi fantasía en la madera que me había regalado. Busqué en la chaqueta una pequeña navaja y con ella cincelé, pausada y profundamente, mis letras mágicas: BB. Evoqué el flechazo de Burdeos y también grabé la fecha: 254. ¿Profanación? Ay.

Profanación. Hoy lo veo probable, sí, porque un escalofrío me recorrió la espalda y empezaron a sudarme las manos. ¿Acaso no pensé en el amor? Mi salud siempre ha sido buena y no di importancia a estas primeras alteraciones que iniciaron mi caída en el abismo que me ha traído hasta esta cama de hospital. Sospecho que no habría podido hacer nada contra ellas. Mientras caminaba hacia casa tarareé sin cesar el “La, la, la” de Massiel en vez de saborear las melodías de Otis Redding , los Temptations, los Beatles o tantos otros, la música con la que me embriago en mis viajes de negocio a Francia, tan poco difundida aquí. Sí, algo distinto a lo normal corría ya por mis venas cuando llegué a mi piso de la calle Hernán Cortés 8, 9ºA.

Tomaba el aire junto a la ventana del salón mientras comprobaba en la enciclopedia la existencia del samán cuando varias punzadas en la tripa me cortaron la respiración. Supongo que palidecí como una hoja de papel y asumí un principio de enfermedad. Las manos me ardían. Un súbito mareo me hizo caer de rodillas y sollocé sin motivo. Junté algunas fuerzas para recorrer el pasillo y llegar hasta el dormitorio. Agotado, me tumbé en la cama con la corbata, la camisa y el pantalón puestos. Urgía dormir. Por fin quedaba atrás el jueves 17 de octubre. Ingenuo de mí, no podía sospechar que me encontraba al borde de un precipicio de varias horas de trances y amarguras atroces.

La habitación entera daba vueltas a mi alrededor a una velocidad vertiginosa. Dudo de si aquello estaba dentro o fuera de mi cabeza. O dentro y fuera. Algo ilusorio debía de haber porque no había luz y yo veía mejor que en pleno día. Cerraba los ojos y la claridad seguía envolviéndome. Las alucinaciones eran ya evidentes. ¿Alucinaciones? Una terrible desazón recorrió mi garganta, mi respiración se encrespó y los estertores me quemaban los pulmones. Mi cuerpo se agitó como un caballo loco y vomité. Qué pudo ser aquella pestilencia que salió de mi boca si no había comido nada desde el mediodía. Un hedor repugnante se sumó a los delirios. Con terribles dolores me quité la corbata y con ella traté de apartar el vómito. En pleno calvario me quedaban recursos para pensar en la tienda y en si podría abrir el negocio por la mañana. ¿Acaso era todo real o se me mezclaban las ideas? Con la viscosidad extendida asquerosamente por la almohada y el cabezal de la cama empezaron las voces. Voces que me llamaban por mi nombre. Sentí tanto miedo que noté cada átomo de mi cuerpo explotarme hacia dentro.

“Por qué, Roberto, por qué…”

“Quién eres tú, Roberto…”

“¿Eres tú tu peor enemigo?”

Aquí, en el hospital, me siento hoy a salvo. Pero cómo entender lo de las voces. Todas ellas eran diferentes y todas igual de nítidas. Sentí pánico, terror, cómo no sentirlo. No sé cómo se llama lo que sentí.

“La sangre siempre acude a la sangre”

¡Esa frase la había dicho el charlatán! Después de temblar no sé cuánto tiempo, emití algo similar a un chillido y se me aflojó tanto el cuerpo que me cagué y me meé encima. Las voces no cesaban, yo no podía hablar, no podía defenderme y el olor era fétido, nauseabundo, extremo. Como mi miedo, como mi enajenación.

Encharcado en mis excrementos y sacudido por el terror, intentaba gritar pero mi garganta estaba encogida. La saliva tenía gusto a sangre. Los dolores eran insoportables tanto si me agitaba como si permanecía inmóvil. Hasta dónde llegó mi tortura. Las voces pasaron a ser sólidas, a tener ojos y extremidades. Me susurraban, me gritaban, me abrazaban y abofeteaban. Temblores, patéticos temblores me sacudían el cuerpo y las entrañas cuando notaba a flor de piel los gélidos abrazos de aquellas presencias cada vez más físicas.

En el límite del desmayo llegó el primer viaje. Mi capacidad de asombro seguía ensanchándose. No eran alucinaciones, no podían serlo. Me vi de cuerpo presente en México, en la Plaza de las Tres Culturas en el momento que empezó la matanza de la que había hablado el vendedor ambulante. No sé cómo lo sabía pero lo sabía. Envuelto en los empujones, las carreras, los disparos, el olor a pólvora; los gritos de desesperación, la sangre tiñendo el asfalto y las aceras. Corría y lloraba con la marea humana hasta que caí al suelo y fui pisoteado por la marabunta. Seguía vivo. Enjugué mis lágrimas y me incorporé torpemente. Estaba en Praga, en el aeropuerto de Ruzyně. Aviones, paracaidistas. Parpadeaba y cambiaba de lugar. Tanques, atrocidades, muerte. Me perseguía la sangre, con sus voces y amenazas.

Llegó la claustrofobia. Yo corría por una sala de máquinas. Militares de todos los rangos corrían también. No necesitaba entender porque las respuestas llegaban a mi mente. Estaba dentro un submarino nuclear, el USS Scorpion. Nos hundíamos sin remedio. Viví, vivimos la atrocidad de la muerte segura. Algunos cantaban, otros reían. Rezos, suicidios. El miedo en una de sus variables más perversas.

Regresé a la realidad pútrida de la cama. La desesperación, los dolores, el asco y el pánico me impedían cualquier acto racional. Si hubiera podido moverme yo también habría intentado poner fin a tanto sufrimiento, pero aquellas voces y sus fríos brazos espectrales me retenían e incrementaban su fiesta aterradora. Comprendí que me estaban obligando a recorrer algunas de las desgracias de los últimos meses y caí en la posibilidad de que en otro lugar o en otro tiempo mi situación debía estar haciendo muy feliz a otro ser humano.

Sonó un disparo y el Dr. Martin Luther King cayó al suelo en un charco de su propia sangre con el rostro destrozado. Corrí hacia él, trataba de alcanzar el balcón del segundo piso donde agonizaba pero al llegar me encontré en My Lai, envuelto en la más atroz y sanguinaria matanza de civiles en la guerra que está devastando el Vietnam. Violaciones de mujeres y niñas, destrucción a fuego, ejecuciones a sangre fría. Y yo allí en medio. Volví a vomitarme encima y no sé si abrí o cerré los ojos pero repetí la congoja virulenta de encontrar la muerte en el hundimiento de un submarino. En el submarino Dakar del ejército israelí aprendí que todas las muertes se parecen a la misma muerte.

El vómito me recorría la cara y se me metía por los oídos. Encontré alguna energía para sacudirme y vi en el reloj de la mesilla que eran más de las diez y media. No podía ser, no había luz en el pasillo. Descifré que no eran las diez y media de la mañana sino de la noche, llevaba más de veinticuatro horas en el filo de la locura. Once menos veinticinco. Yo no era yo, el miedo y los dolores seguían acechándome aunque las voces, sus ojos y sus abrazos estremecedores habían cesado. Me sangraban la nariz y la garganta. La sensación de la ropa pegada al cuerpo y el cuerpo aglutinado a la cama eran repugnantes; la pestilencia de la habitación iba más allá de lo tolerable. Tenía que escapar de allí, de aquella situación repulsiva; que el 18 de octubre de 1968 no fuera un día perdido. Me fallaron las fuerzas pero conseguí moverme. Eran las once menos veinte. Noté que se me clavaba algo en el muslo y entendí que se trataba del trozo de samán que había ultrajado. Lo saqué del bolsillo y comprobé con un nuevo espanto que de las letras y números que yo había grabado rezumaba un líquido pestilente. Intuí mi pecado y sospeché por vez primera la culpa del objeto en todo lo que me había sucedido. Al final del pasillo estaba la ventana del salón y consideré que la víspera se había quedado abierta. Mi meta en la vida pasó a ser arrojar a la calle la diabólica pieza de madera.

Me dejé caer de la cama al suelo y me arrastré hasta el pasillo. En el otro extremo vi la ventana abierta de par en par. Un pasillo, tan solo unos metros me separaban del objetivo. Eran las once menos cuarto. Cerré los ojos, me concentré, respiré profundamente y busqué en lo más remoto de mi alma los recursos necesarios para tomar impulso. Junté todo el asco, el terror, la desesperanza y el dolor por todas las muertes que había presenciado y mi cuerpo reaccionó. El pasillo me pareció más largo de lo habitual pero conseguí correr hacia la ventana con un ímpetu en el que tampoco me reconocí. Lancé la talla de samán con tantísima fuerza que yo mismo despegué los pies del suelo y salté al vacío.

El maldito cachivache se volatilizó en el aire, lo vi con mis propios ojos, creo, y yo volé los nueve pisos que me separaban del suelo sintiéndome en paz conmigo mismo. No recuerdo el impacto.

Hoy los médicos se preguntan cómo es posible que esté vivo. Hace unos minutos, sin saber que yo les oía, comentaban su sorpresa. Al parecer, en una primera auscultación contabilizaron 890 fracturas pero ante la incredulidad general el siguiente recuento ha llegado a 804, lo que debe de ser mucho más normal. Yo no entiendo de medicina pero sí sé que tengo la suerte de seguir vivo, y no me refiero al vuelo o a las fracturas.

Se abre la puerta, alguien está entrando. El perfume me dice que es una mujer pero no puedo moverme para comprobarlo. Una voz, firme y compasiva, lo corrobora.

– Hola, Bob Vimon, ¿puedes hablar? Mi nombre es Brígida y voy a ser tu enfermera particular.

– Pue, puedo hablar, pero yo no me llamo Bob, me llamo Roberto.

– ¿Roberto? Alma cándida, ¡tú no sabes qué cosas están pasando en el mundo!

– Sí lo sé, Brigitte, desgraciadamente sí lo sé. Son las cosas que me han traído aquí.

– ¡Qué vas a saber! Espera a leer los periódicos y ya verás qué gracia te hace. A partir de ayer, tras tu salto de nueve pisos, no habrá nadie que no te llame Bob.

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Hace más de año y medio, en el post titulado “Carl Lewis volador”, quedó patente la estadística que convierte a Carl Lewis en el rey del salto de longitud. Sus números apabullantes, sumados a sus cuatros oros consecutivos en Juegos Olímpicos, sus dos oros y una plata en Mundiales cuatrienales, así como sus 65 victorias consecutivas en diez años imbatido, dejan poco o ningún margen a discutir ese trono.

La única laguna de su palmarés fue que nunca consiguió el récord mundial al aire libre (batió tres veces el de pista cubierta, que conserva desde 1984 con 8.79m). Los Ocho Noventa de Bob Beamon en 1968 y los 8.95 de Mike Powell en 1991 le cerraron esa puerta.

Entre Bob Beamon y Mike Powell existe un paralelismo: ambos fueron considerados en su momento como “hombres de un solo salto”, ese supervuelo que los colocó en la historia del deporte.

Aunque solemos olvidar que antes de México’68 Bob Beamon ya había batido dos veces el récord mundial indoor (8.25 y 8.30 en 1968), la descripción de “hombre de un solo salto” al referirse al Ocho Noventa parece bastante correcta. Eso sí, creo que conviene ubicar las cosas en su contexto histórico: en 1968 ser campeón olímpico a los veintidós años con un salto de 8.90 solo te servía para saber que habías alcanzado tu techo deportivo. A alguien que hiciera ahora algo equivalente le veríamos en el podio con el símbolo del dólar en las pupilas. Pero a partir de 1969, con resultados condicionados por las lesiones y el peso de su hazaña, Bob Beamon apostó por el futuro y optó por acabar sus estudios y graduarse en la Universidad. Victoria suprema para alguien que pocos años antes era un pandillero juvenil en los suburbios neoyorquinos.

En cambio Mike Powell llegó al Atletismo en una época totalmente distinta a la de Beamon, lo que le permitió desarrollar su talento durante muchos más años y madurar a fuego lento. Quedó dos veces segundo y una vez quinto en Juegos Olímpicos (1988, 1992 y 1996), siempre derrotado por Lewis, y ganó dos Mundiales (1991 y 1993) más un quinto puesto (1995), concurso ganado por Iván Pedroso. Su incuestionable GRAN MOMENTO es su sonada victoria de Tokio’91, en la que al saltar 8.95 en condiciones reglamentarias batió el récord mundial de Bob Beamon y rompió la mencionada racha de Carl Lewis, quien, para mayor sorpresa del resultado, acababa de saltar 8.91 (+2.9).

El segundo mejor salto legal de Mike Powell es un 8.70 (+0.7) que consiguió en Salamanca el 27 de julio de 1993. Comparado con Carl Lewis la diferencia estadística es abrumadora. Pero en mi opinión Mike Powell está muy lejos de ser un “hombre de un solo salto”.

En su afán por lograr “el salto perfecto” Mike Powell no dudó a la hora de buscar las condiciones de altitud y viento más favorables, por lo que la pista alpina de Sestriere se convirtió en su bastión. Y resulta que al abrir el espectro, si recurrimos a la estadística extraoficial, esa que incluiría los saltos válidos ventosos y no ventosos, y no solo los saltos ganadores sino los concursos completos, comprobamos que los números de Mike Powell crecen notablemente.

Para empezar, Mike Powell es el autor del salto medido más largo de la historia, 8.99 (+4.4), hecho el 21 de julio de 1992 en la altitud de Sestriere. Su serie de aquel día, toda ventosa, también es la “mejor” de todos los tiempos: 8.65 (+3.7), 8.75 (+3.4), 8.80 (+3.0), 8.85 (+3.8), 8.99 (+4.4), 8.84 (+4.0).

Para seguir, Mike Powell tiene cuatro saltos por encima de 8.90 (solo uno legal), y me parece reseñable –ojo al dato– que esos cuatro saltos los hizo en cuatro concursos diferentes, es decir, Mike Powell se fue cuatro noches a la cama habiendo hecho un resultado igual o superior a 8.90, algo que legal o ilegalmente no puede decir nadie.

En el ranking extraoficial solamente hay siete saltos iguales o superiores a 8.90, dos legales y cinco ventosos. Y de esos siete CUATRO han sido hechos por Mike Powell.

Si abrimos el estudio otros 10 centímetros (≥ 8.80), Mike Powell sigue dominando con 7 de 15 saltos (solo uno legal), por delante de Carl Lewis que tiene 4 de esos 15 (dos legales). A los cuatro atletas del cuadro anterior se suma Robert Emmiyan.

Hay que ampliar el estudio otros 10 centímetros (≥ 8.70), donde yo creo que se juegan las Grandes Ligas, para que reluzca el dominio de Carl Lewis sobre Mike Powell: 21 saltos de Lewis (11 legales) contra 11 de Powell (2 legales). Y aparecen en escena seis nombres más: Larry Myricks (2 legales), Erick Walder, Dwight Phillips, Irvin Saladino y Sebastian Bayer (en pista cubierta). Más Fabrice Lapierre con un salto ventoso.

En resumen, Mike Powell es un atleta a reivindicar. Es el poseedor de uno de los récords mundiales más caros y, quizá, más olvidados de las listas, siempre a la sombra de los mitos Beamon y Lewis, a los que él superó aquella gloriosa tarde nipona del 30 de agosto de 1991. Mike Powell, el hombre que siendo ya plusmarquista mundial siguió soñando con el infinito y más allá.

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Últimamente está a todas horas en la televisión. Es un anuncio del Renault Megane 2012 con el lema “Cuando la calidad se lleva en los genes… superarse es la única meta”. Las prestaciones del coche están asociadas a imágenes de archivo de Bruce Lee a los siete años, Kaspárov  a los nueve  –solo en la versión extensa–, Steffi Graf a los ocho, Salvador Dalí  a los 22 y Carl Lewis a los 18. De fondo suena la canción “Heroes” del ahora reaparecido David Bowie, por si faltaba talento.

El anuncio no es nuevo, hace meses ya estuvo en la parrilla televisiva. Ya entonces hice un intento de averiguar a qué salto de Carl Lewis pertenecían las imágenes, y me llevé la sorpresa de que no solo no fui capaz sino que no supe ni acercarme a una respuesta.

Pero el anuncio ha vuelto a la tele para retarme, y tras una conversación con El pajarito inglés en la que yo opinaba que el Carl Lewis del anuncio tenía más de 18 años, he vuelto a la carga con todas mis armas.

Y mis armas son la paciencia, una gigantesca colección de fotos de Carl Lewis, el listado de todas sus competiciones, Internet y estudiar casi fotograma a fotograma las breves imágenes del anuncio.

Una vez resuelto me sorprende ahora lo huidiza que ha sido la respuesta. Y menos mal que acerté con la apreciación personal de que las imágenes son de 1981 basándome en la ropa y lo depurado de la técnica del salto, porque, incluso así, todo lo que analizaba me confundía y me hacía dudar; y me iba de un estadio a otro, incluso de un país a otro, que de todo ha habido.

Lo que más despistado me tuvo fue que el propio anuncio hace una pequeña trampa. Cuando Carl Lewis reaparece tras la primera parte del eslogan (en la versión extensa) la imagen está girada horizontalmente. Intentad leer “Santa Mónica” en el pecho de Lewis.

Total, que la grada que se ve durante el salto y la grada que se ve tras la reaparición me parecieron distintas, y viajé por varias pistas de los Estados Unidos y Europa convencido de que había que encontrar DOS estadios.

Sería interminable explicar todos los palos erróneos que he dado hasta encontrar la EVIDENCIA que me puso en el camino correcto, así que voy al grano. La evidencia me llegó con esta foto catalogada en mi colección con un escueto “Lewis_1981b”, fecha que en su momento atribuí por intuición.

Colocada junto a un fotograma parecido del anuncio resulta evidente que ese es el mismo pasillo de saltos, con la misma grada y vomitorio al fondo.

Pero en esta foto yo encontraba una información aún más valiosa, y es que en ella aparece  una construcción (¿?) que yo ya había visto en otras fotografías de Carl Lewis.

Afinando en mi colección y buscando “eso” llegué a esta otra foto que me ubicaba el salto de forma definitiva gracias a la información que da la agencia de prensa:

SACRAMENTO, nos encontramos en el Hughes Stadium de Sacramento, y google nos resuelve enseguida que eso que yo he llamado ‘construcción’ es un tanque de agua gigantesco, y que la segunda parte del anuncio sigue siendo el mismo estadio:

Para dejarlo aún más claro, esta imagen aérea nos muestra el tanque de agua y el estadio completo, y yo señalo el foso:

Resuelto el enigma de la localización falta por determinar qué salto es el del anuncio.

Desde el principio de esta “investigación” he estado seguro de que este salto es de 1981. Por si quedara alguna duda, en la década de los 80 Carl Lewis compitió en Sacramento solamente una vez, en los Campeonatos Nacionales de 1981, y no volvió a esta pista hasta 1995.

En aquel campeonato Lewis ganó el 100 y la longitud. Fue el 20 de junio de 1981, y como la final se disputó entre la semifinal y la final del 100, se limitó a hacer un primer intento ganador. Fue un salto de 8.62 (+0.8), que en aquel momento supuso la segunda mejor marca de todos los tiempos detrás del Ocho Noventa de Bob Beamon, tema que traté en este post.

Existe cierta controversia sobre si un día antes, en la calificación, Lewis hizo un nulo y después un ventoso 8.73 (+4.6) o si hizo este salto en primer lugar. Si la vista no me engaña creo haber resuelto el debate. La respuesta es que hizo DOS SALTOS.

Aunque las imágenes son casi idénticas, en la fotografía en blanco y negro vemos un atleta a punto de poner su pie derecho en el pasillo de saltos. La foto en color tiene una calidad bastante mala, pero por más que miro y remiro ese atleta no aparece.

Llega la duda tonta final: ¿el salto del anuncio es el 8.62 del 20 de junio o alguno de los saltos del 19 de junio? El propio anuncio contiene un fotograma en el que se ve cómo el juez levanta la bandera blanca:

Ya sabemos que el salto es válido. ¿8.62 u 8.73w? ¿20 de junio o 19 de junio de 1981?

Me la juego a la carta de la PRESENCIA DE PÚBLICO en la grada para tener la certeza de que el salto del anuncio es el único salto que Carl Lewis hizo en la final del 20 de junio.

Hago constar que la agencia fotográfica también atribuye la foto en blanco y negro al 8.73w, aunque sé que muchas veces se equivocan.

Un último hallazgo para dar brillo al trabajo. Este diario alemán ilustra la noticia de los logros de Carl Lewis con una fotografía atribuida al 8.62 en la que aparece una figura que acredita que esta foto es del mismo salto que el del anuncio.

Resumiendo. El salto que nos muestra el anuncio del Renault Megane 2012 es el primero y único de la final del Campeonato de los Estados Unidos, en el Hughes Stadium de Sacramento, el 20 de junio de 1981. Salto que le dio la victoria con un registro de 8.62 (+0.8).

Y Carl Lewis no tenía 18 años. Lewis nació el 1 de julio de 1961, por lo que el día de ese salto tenía 19 años y 355 días.

Un saludo amigos.

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Estimado Edgar:

El pasado viernes 8 de diciembre, clavado en el asiento de un autobús que me llevaba de San Sebastián, mi ciudad, a Santander, la ciudad en la que viven mis padres, me llegó un correo electrónico enviado por tu hijo Eric. Pude leerlo gracias al celular, y así, sin previo aviso, me sacudió la noticia de tu fallecimiento.

Yo soy de esos tipos que no gustan de mostrar sus lágrimas en público, pero me tenías que ver allí, solamente protegido por la oscuridad de la noche, secándome el rostro con las mangas de un chándal.

Y es que tú y yo sabemos lo mucho que hemos disfrutado durante el último año cruzando correos desde San Sebastián a México D.F. y desde México D.F. a San Sebastián; fusionando tus recuerdos con mis investigaciones beamonianas, compartiendo información, pasión, compartiendo amistad. Compartiendo felicidad. La felicidad que el viernes me brotaba de los ojos.

Te has ido pronto y te has ido joven, Edgar. Sesenta y seis años recién cumplidos no es edad para dejar a los amigos. Perdona el reproche, Edgar, me ha podido la rabia.

Tu hijo Eric me dio la mala noticia y tu hijo Eric fue quien nos unió. Vuelve a mi memoria aquel escueto mensaje que me escribió a través del foro de ‘El Atleta’ el 10 de septiembre de 2011 diciéndome que era el hijo del jefe de jueces de Atletismo de México’68, el juez que sale junto a la tabla de batida en las fotografías del Ocho Noventa de Bob Beamon. Y pidiéndome una dirección de correo para profundizar en el contacto.

Ahora me río pero menudo susto me llevé. Evidentemente, en cuanto pude empecé a cartearme con Eric, y pronto me contó que era nieto del general Manuel Valle Alvarado, tu padre, claro, que asistió a todos los Juegos Olímpicos desde Londres’1948 hasta Moscú’80 excepto los de Montreal’76, además de ser miembro vitalicio del Comité Olímpico Mexicano. Así que él y tú ya erais nuevas generaciones de los Valle entregados al deporte.

Me relató, adelantándose a nuestros contactos, algunas de las anécdotas de aquel mágico 18 de octubre de 1968, como eso de que no podíais quitaros los sombreros porque la lluvia había despegado la goma y se os habían pegado a la frente; o esa, para mí tan alucinante revelación, de que el pincho que clavabais en la arena para medir los saltos era una aguja de tejer de tu madre, previamente aceptada por la IAAF, que acabados los Juegos volvió al canasto de costura.

Eric me escribió, además, porque estaba preparando un montaje fotográfico para regalártelo el 28 de noviembre en tu 65º cumpleaños, y buscaba la fotografía en la que Beamon y tú os estrecháis la mano al final del concurso. Modestia aparte, tu hijo acertó, porque si buscas fotos de Bob Beamon yo soy la persona adecuada. Y nos pusimos manos a la obra.

Y hace ahora un año, recién pasado tu cumpleaños, tú me escribiste por primera vez para darme las gracias. Yo quedé sobrecogido porque la fascinación que tú sentías por el Ocho Noventa sobrepasaba cualquier expectativa que yo me hubiera hecho. Y esto era muy importante para mí: el juez que estaba junto a la tabla donde pisó Bob Beamon antes de su vuelo legendario, el hombre cuyos ojos estaban más cerca del despegue milagroso, cuyos oídos escucharon los sonidos con los que yo he soñado tantas veces, guardaba en su interior las mismas emociones que yo he adquirido al estudiar el fenómeno. Cuántas veces he leído en voz alta tu despedida de aquel primer escrito: Edgar Valle, el juez de salto de longitud y quien avaló para el mundo ese maravilloso récord.

Hablar contigo era como mirarme en un espejo y verte a ti. Y es que aquello era magia pura, Edgar, piensa que tu rostro, colocado ahí, en las fotografías de Bob Beamon, me ha acompañado anónimamente toda mi vida. En mi carpeta del colegio, en las fotos de la pared de mi dormitorio adolescente, en las paredes de mi trabajo o en la cocina y en el salón de mi casa. Y de repente éramos amigos.

Y te lamentabas de que no hubiera podido entrar en el Estadio Universitario el 18 de octubre de 2008 y me asegurabas que si repito visita entraríamos juntos. Aún espero hacerlo algún día y cumplir mi sueño de saltar en el foso del Ocho Noventa. También sé ahora que si lo consigo será igual de emocionante pero ya no será tan divertido.

Me resolviste muchas preguntas y tú siempre me dabas las gracias a mí. Supongo que yo te despertaba recuerdos y emociones mientras tú conseguías que yo me sintiera casi físicamente en aquel pasillo y aquel foso mexicano en el que Bob Beamon marcó nuestras vidas. Juntos conseguimos poner nombre a casi todas las personas que estaban allí, una de las grandes incógnitas que siempre quise resolver y siempre creí imposible.

En fin, Edgar, se nos han quedado muchas cosas en el tintero, ya lo sabes, pero creo que este año nos ha cundido bastante. El otro día, en el correo en el que Eric me daba la triste noticia de tu muerte, me daba las gracias por el tiempo que he dedicado a platicar contigo sobre “el gran salto”, y me decía que ese gran salto era “la memoria más valiosa que tenía mi padre”. Y yo pegado al asiento de un autobús.

Tengo que despedirme Edgar. Qué mal se me dan estas cosas. Quiero que sepas que yo seguiré brindando por nosotros cada vez que encuentre algún nuevo dato, alguna foto, cualquier cosa que enriquezca nuestro universo beamoniano. Que algún día estrecharé yo también la mano de Bob Beamon, y que saltaré en el foso del Ocho Noventa.

Gracias por todo. Descansa en paz, amigo.

Juan Carlos Hernández.

PS: En 2010, antes de conocernos, escribí el relato “Los milagros del doctor Martínez Laguna”. He retocado el décimo capítulo (aunque se titule “Siete”) para incluir tu nombre y el de algunos de tus compañeros en la historia. Ha quedado así:

SIETE [FOREVER IN MY LIFE / STILL WOULD STAND ALL TIME]

Al recuperar el aliento un suave murmullo lacustre acarició los oídos de Genaro y le embriagaron aromas de bosque imposibles en el caos y el desorden que había dejado atrás. Creyó reconocer una fuente decorada con mosaicos de cristal, con mármoles y ónix mexicanos de vivos colores. Si aquello era el parque de El Batán le quedaba únicamente averiguar la hora, el día y el año para saber si se había completado la promesa del doctor Martínez Laguna. Se acercó a una mujer que paseaba a su perro y, con el estómago encogido por el suspense, despejó la última de sus dudas: EL MILAGRO SE HABÍA CONSUMADO.

Genaro se apartó bajo unos árboles y derramó algunas lágrimas de extraña e intensa alegría. Necesitó varios minutos para controlar los latidos de su corazón mientras se imaginaba formando parte de un mágico Aleph universal. Puso su reloj en hora. Miró al cielo; algunas nubes empezaban a juntarse para descargar la tormenta que él sabía que iba a caer tres horas más tarde. Genaro comprendió que de ahí en adelante sus vivencias y sus recuerdos iban a entrelazarse casi terroríficamente, y solo entonces dirigió sus pasos hacia el estadio olímpico por una avenida, la de San Jerónimo, que hacía años que formaba parte de su mundo.

Entre las copas de unos arbustos vislumbró las torres de los focos del estadio y recordó las palabras de su amigo Juan Carlos cuando le describió sus sensaciones ante esa misma imagen. Con el mismo nudo en la garganta por fin las entendió. Dobló noventa grados a la derecha por una pequeña carretera y se enfrentó a la imponente presencia del estadio.

Aceptaron en taquilla los dólares americanos que le había entregado el doctor y ascendió y descendió por las tribunas dispuesto a encontrar el mejor sitio para presenciar el salto. Genaro aprovechó el tiempo para ver, tocar y oler cada detalle vedado en las fotografías y vídeos que tantas veces había escrutado. Nada había escapado a su imaginación. El viento en su cara, cielo santo, el viento de la discordia acariciando su cara, qué distinto al viento de la azotea de la que se había lanzado. Los asientos, las banderas, el pasillo de saltos entre la pista y el público, el foso de arena junto a la salida del mil quinientos, el panel de los resultados, la mesa de los jueces, las sillas, el anemómetro, todo le resultaba familiar, él había estado allí millones de veces.

Apenas prestó atención al inicio de las pruebas. La recta principal le quedaba al otro lado del estadio por lo que las semifinales de los ochenta metros vallas o los primeros lanzamientos de peso del decatlón no le distrajeron. Los saltadores de longitud no podían tardar en aparecer; Genaro se removía contra su asiento cuando los vio aproximarse. Distinguió a lo lejos a Ter-Ovanesian, después a Lynn Davies… Ralph Boston… ¡y a Bob Beamon! ¡Bob Beamon! ¡¡Dieciocho de octubre de 1968 y él estaba ahí!! Quiso gritar pero se contuvo. Se avergonzaba y se reía de sí mismo al verse tan nervioso ante algo que solo él sabía que iba a suceder. Eran las tres y cuarto, faltaba media hora para la eternidad de Beamon y quince minutos para el inicio del concurso. Los mismos quince minutos para que comenzase el lanzamiento de disco femenino, para que Irena Szewinska batiera el récord mundial de los doscientos metros y algo más de treinta y cinco para que Lee Evans hiciera lo propio con el de los cuatrocientos. Se echaba encima media hora crucial en la Historia del Atletismo y Genaro saboreó el milagroso privilegio de estar presente. Como estaba previsto, el cielo empezó a engrisecerse y los dioses del viento del Noroeste comenzaron a suspirar para completar y compartir el milagro que preparaban los dioses del Olimpo.

Genaro había decidido colocarse frente al foso de arena en la primera fila de la grada, que quedaba a ras de suelo. Desde ahí vería acercarse a Beamon en la carrera y tendría una cercana y perfecta perspectiva de todas las fases del vuelo sin que nadie le molestara. Antes de zambullirse exclusivamente en el Atletismo y en Bob Beamon echó un último vistazo hacia el graderío intentando ver a quienes él sabía que estaban por allí. Quiso fijarse en cámaras de fotos pero no encontró entre la gente a Jorge González Amo, ni Pierre Blois en su balcón. Tampoco consiguió distinguir quién sería la ex mujer de Bob Beamon, que casualmente se había sentado -sin saberlo- junto a la actual novia de su ex marido. En la pista, un jovencísimo Edgar Valle ya estaba en su sitio como el resto de jueces y juezas; Sara con las banderas, Laura y Atenea detrás de la mesa. El planeta Tierra empezaba a parecerse a aquellas fotografías que le habían proporcionado tantas horas de estudio. Hizo un nuevo repaso entre los fotógrafos agrupados en torno al foso y trató de reconocer a Tony Duffy, Darryl Heikes, John Dominis, Douglas Miller o Ed Lacey. La final de los doscientos metros estaba a punto de comenzar y el concurso de salto de longitud que iba a cambiar su vida futura también. En algún lugar del pueblo ilerdense de Cervera lloraba un pequeño Genaro de siete meses.

Las nubes se cerraron convirtiendo el cielo en un crisol de blancos y negros. El récord mundial de Irena Szewinska calentó los ánimos de Genaro y de un público que no imaginaba lo que iba a vivir. Bob Beamon era el cuarto saltador del concurso. Hiroomi Yamada, Victor Brooks y Reinhold Boschert abrieron la final con saltos nulos. En la tercera ronda del lanzamiento de peso del decatlón el turno era para Lennart Per-Olov Hedmark. Lee Evans, Larry James, Ron Freeman y los demás finalistas de los cuatrocientos metros estaban a punto de salir a la pista. En el panel luminoso el reloj marcó las cuatro menos cuarto y aparecieron los resultados de los doscientos metros femeninos encabezados por el apellido de soltera de la vencedora. Hubo aplausos en la recta de llegada y silencio en la contrarrecta: en el pasillo de saltos, despojado de su chándal y del peso del mundo, se concentraba Bob Beamon.

También se concentró Genaro con los pulmones escapándose por su boca. Llegaba el momento del milagro infinito. Genaro clavó los ojos en Bob Beamon y disfrutó como solo disfrutan los niños y los enamorados de las diecinueve zancadas eléctricas, del sonido del esfuerzo, del zarpazo contra la tabla de batida y del éxtasis que experimentó ante un vuelo cósmico que por más veces que lo hubiera visto le pareció aún más largo, más perfecto y exquisito.

Tras un segundo de asombro colectivo el público explotó de júbilo, aunque rápidamente se silenció entre murmullos al comprender que habían sido testigos de algo distinto a un gran salto. Genaro estaba borracho de gozo, con una sonrisa bobalicona pegada en su boca mientras presenciaba cada detalle de una escena conocida para él: el visor óptico que manejaba Roberto Ochoa no alcanzaba para medir el salto; Edgar Valle y los demás jueces -todos atónitos- reunidos alrededor de la cinta métrica, colocada una y otra vez en la línea midiendo lo inexplicable, con algunos atletas como testigos alucinados. Largos minutos de incertidumbre pero, al fin, las cifras que iban a hacer historia iluminaron el panel y un escalofrío recorrió la espalda de cada uno de los presentes: 8… 9… 0.

El público volvió a reaccionar y una nueva ovación agitó los cimientos del estadio. Genaro, que hasta entonces se había sabido reprimir, también gritaba y saltaba sobre su asiento. Miraba al graderío y lloraba ante tantos rostros estupefactos. Se rio al verse reflejado en un individuo que subía de tres en tres los escalones de la grada dando grandes voces con los brazos en alto. Abajo, ajeno al sistema métrico decimal, Bob Beamon corría y brincaba como corzo herido cuando supo que había mejorado el récord del mundo, sin imaginar todavía lo que realmente había saltado. Cuando salió de ese primer trance, Ralph Boston le confirmó que había llegado más allá de los veintinueve pies y, al empezar a entender, Bob Beamon explotó hacia dentro en un estado de catalepsia, dobló sus rodillas en el tartán de la calle seis y rompió a llorar cubriéndose el rostro con las manos.

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