Lau egun oso pasa dira Seychelletako badiatik irten ginenetik eta baporeko bizimodura ari gara ohitzen. Ze erremedio! Hau ez da lehorra, eta nahita ere, ezingo genuke dena pikutara bidali eta beste norabaitera alde egin. Alde horretatik, kartzela baten antza du Itsaso zabalean dagoen ontziak, eta Alakranaren karelak zehazten du egun hauetan gure mugimenduaren eta gure territorioaren muga. Ez dago hemendik ospa egiterik, bulegoan edo familian egun kaxkarra eduki eta mendi buelta ematera alde egiten dugunean bezala.

Egoera paradixokoa iruditzen zait niri. Alde batetik, kareletik haruntza begiratu eta guztiak du askatasunerako garrasi ozen baten oiartzunaren itxura, aurrekoan nioen bezala: itsasoaren zabaltasun mugagabeak, haizearen epeltasun intimoak, gutxitan ikusitako koloreen nahasketak, olatuen itsas-bidaia denborarik eta helmugarik gabekoak, edo kubiertako berriketaldi patxarosoak. Gauza eder gehiegi dira eguneroko bizimoduaren eta errutinaren tonu grisera ohituta gauden kaletarrontzat. Beste aldetik, gure bizitokia Itsaso zabalean intxaur azal bat baino ez den 106 metro luzeko ontzia izateak erabat menpeko bihurtzen gaitu. Esaterako, Alakranaren kaskoaren, motorraren eta komunikazio sistemen menpeko gara, horietako edozerk huts egingo balu galduta baikeundeke. Begibistakoa da hori.

Bada, ordea, ontzi barruko bizimodua gehiago baldintzatzen duen menpekotasun bat.Hasieran nioen moduan hemendik ezin da alde egin, “bihar arte, ayo” esan eta beheko tabernara Joan garagardoa edatera. Pellokeria bat badirudi ere, hemen elkarrekin bizi behar dugu ontzi berean igo ginenok, nahi edo nahi ez ontzi berean itsasoratu ginen Seychelletako badian eta horrek elkarrekin bizitzera behartzen gaitu, gutxienez berriro lehorra jo arte. Lantegi honetan gauden 45 lagunok kondenatuak gaude marea bukatu arte gutxieneko elkar bizitzarako arau batzuk betetzera. Ez dago besterik. Alegia, eta denok ulertzeko moduan esanda, hemen inork ezin duela, eta barkatu orain espresio politikoki ez-zuzena, barrabiletatik ateratzen zaiona egin.

Senegaldarrak, indonesiarrak, madagaskargoak, Boli Kostatakoak, ugandarrak, espainiarrak, galiziarrak, euskaldunak eta ez dakit zenbat naziotako kideek osatzen dugu eskifaia.Euskaldunen artean bermeotarrek osatzen dute gehiengoa noski, baina ondarrutarrak, lekittarrak, bilbotarrak, elantxobearrak eta orain oriotarrak ere bagaude. (Arraunaz ere hitz egin dugu). Hemengo errealitate linguistikoa (barkatu berriro ere politikoki zuzena ez izatea baina askatzen ari naiz) putetxe bat da, Babelgo dorrea, Eusko Jaurlaritzako hizkuntza teknikari guztien artean ere txosten itxurazko bat ez egiteko modukoa. Ogibideen zerrenda ere amaigabea da, eta Alakranan marinelak, engrasadoreak, makinistak, sukaldariak, ofizialak, militarrak, patroiak, kamareroak, elektrikariak, kaldereroak, soldadoreak, boteroak, biologoak, sarezaleak edo kazetariak gaude. Finean, esan nahi dudana da ontzian denetarik dagoela eta hemen bizitzeko elkar errespetatzea ezinezkoa dela. Besterik ez.Guztion hobe beharrez.

Burua pentsamendus akon eta hausnarketa filosofikohauetan nuela, atzo goizean Abu izeneko marinel senegaldar bat sartu zen sukaldera, bezperan atzeko mastan ezagutu nuena umore paregabez. “ Qué? Qué tal, Abu?”, bota nion. “Jodidos. Aquí estamos jodidos”, erantzun zidan serio eta kezkatu itxurarekin. “Jodidos? Qué te pasa pues?”, galdetu nion interesaturik, bakarren batekin okasioa izan ote zuen pentsatuta. Orduan berak, eskuak bere bibularretara eraman eta ezpainetan pianoaren teklak baino irrifarre txuriagoa marraztuz esan zuen: “No mujeres. Aquí no mujeres.” Etorri bezala joan zen, algara artean, han geunden guztion kafe garaia alaituta. Ez zuen gutxiegin.
Oso ondo jarraitzen dugu. Eskuminak danoi.

Cuarto Día
Son ya cuatro días desde que salimos desde la bahía de Seychelles y poco a poco nos vamos habituando a la vida de la mar. ¡Qué remedio! No estamos en tierra firme y aunque quisiéremos, tampoco podríamos dejarlo todo y largarnos de aquí. En ese sentido, el barco que faena en mitad del extenso Océano se parece a una prisión, y la borda del Alakrana en este caso marca los límites de nuestro territorio y de nuestros movimientos. De aquí no se puede escapar a dar una vuelta al monte, al gimnasio o al centro comercial porque hemos tenido un mal día de trabajo en la oficina o se ha discutido con la parienta, o el pariente.

La situación me parece paradójica. Por una parte, cuando se levanta la vista por la borda y sin ningún ánimo de ponerme pastelón, todo tiene el aspecto de una invitación a la libertad, de un grito para romper cadenas: la extensión ilimitada del océano, la íntima calidez del viento, cada una de las millones de olas que sin ninguna prisa se dirigen a ninguna parte o las tranquilas charlas de cubierta. Son demasiadas cosas nobles para urbanitas acostumbrados al tono gris de la rutina diaria. Sin embargo, el hecho de que nuestro actual lugar para vivir lo limiten los 106 metros de este elegante atunero nos convierte en seres completamente dependientes, por ejemplo, del casco, del motor o del sistema de comunicaciones del Alakrana. Si algo de esto fallará, que no va a fallar, estaríamos perdidos. Es obvio.

Pero existe otra dependencia que condiciona aún más el día a día de la vida en un barco. Como decía al comienzo aquí no se puede decir “hasta mañana, agur” y bajar al bar de abajo a tomarse una caña. Aunque parezca una inmensa gilipollez, los 45 tripulantes que por una circunstancia u otra nos embarcamos hace ya cuatro días en Seychelles tenemos que vivir juntos, por lo menos hasta que lleguemos otra vez a tierra firme. Estamos condenados a cumplir unas normas para convivir en este buque, que al fin y al cabo, no es más que una cascara de nuez en la inmensidad del mar. En definitiva y para que nos entendamos todos, que aquí uno no puede hacer lo que le salga de los cojones (perdón por la expresión políticamente no correcta), entre otras cosas, porque sería malo para todos.

Senegaleses, indonesios, malgaches (Madagascar), costamarfileños, ugandeses, gallegos, vascos, andaluces, madrileños y gente proveniente de no sé cuántos países formamos la tripulación del Alakrana. Entre los vascos, lógicamente los de Bermeo son mayoría, pero también hay ondarrutarras, bilbaínos, elantxobearras y ahora, también oriotarras. (También hablamos de remo y por cierto, muy educadamente). La realidad lingüística de aquí es absolutamente caótica, una auténtica torre de Babel que ni los numerosos técnicos lingüísticos del Gobierno Vasco serían capaces comprender y de resumirlo en un informe. La lista de oficios es inacabable y a bordo hay marineros, engrasadores, maquinistas, cocineros, oficiales, militares, patrones, camareros, electricistas, caldereros, soldadores, boteros, biólogos, rederos y ahora periodistas. En fin, que aquí hay de todo y para poder convivir hay que respetarse.

Estaba ocupado en estos profundos pensamientos y disquisiciones filosóficas ayer a la hora del almuerzo cuando entró al comedor con cara de preocupación Abu, un marinero senegalés que conocí la víspera en la cofa de muy buen humor. “Qué? Qué tal, Abu?”, le pregunté. “Jodidos. Aquí estamos jodidos”, me respondió, serio. “Jodido? Qué te pasa pues?”, le volví a preguntar con interés, pensando que quizás pudo haber tenido algún encontronazo con otro marinero. “No mujeres. Aquí no mujeres.” Según la soltó se marchó, con mejor cara y entre las risas de todos los que comíamos el bocadillo.

Seguimos muy bien, en forma y sacando los trabajos adelante. Saludos para todos.