Una de las muchas cosas que cambia para bien cuando te jubilas es que ya no eres rehén del calendario. Es decir, que te da lo mismo que los días estén en rojo o en negro, que haya puentes o que el día del patrón de la ciudad caiga en domingo o en lunes… porque todos los días son víspera de fiesta para nosotros, los que hemos dejado de trabajar por voluntad propia o por necesidad de la economía empresarial.

Dicho esto, se comprenderá fácilmente que es ventaja interesante no verse obligado a viajar en fecha fija –al pueblo o a la playa tropical- y, al inaugurar esa libertad que nos era desconocida, sintamos una especie de “pena” por todos aquellos que se ven obligados a “hacer algo” cuando pintan en rojo cuatro o cinco días seguidos en el calendario de la cocina.

No sólo se comprende sino que se envidia esa libertad de poder acceder al ocio en “temporada baja” y no pagando el doble de lo que realmente vale. Que bien absurdo es –desde el punto de vista de la lógica, no del empresarial- que el mismo vuelo en avión cueste hasta el TRIPLE según lo quieras hacer una semana antes o después. Que bien abusivo es que un hotel eleve su caché hasta el infinito y más allá porque puede –según la ley- y porque hay gente que lo paga.

La Semana Santa siempre fue una celebración de recogimiento religioso y espiritual. Por lo menos para los que nacimos hace más de cincuenta años, claro está. Luego la gente se fue desapuntando de pasar por la iglesia del barrio y buscó cualquier excusa plausible para dejar de lado algo que era más imposición social que auténtica creencia. La hipocresía se vino abajo –más o menos- y dejamos de ser oficialmente un país católico para ser otra cosa –que no sé muy bien cómo definir-.

El caso es que ahora mismo observo una tendencia que me deja con los ojos a cuadros y que no es otra que la de esas parejas jóvenes con hijos o perros, que dejan a estos en manos de los abuelos para largarse unos cuantos días “por ahí” ligeros de equipaje. Y me recuerda esto a cuando yo era niña y la mayoría de mis amigas desaparecían en verano de la plaza donde jugábamos porque sus familias las enviaban “al pueblo” a pasar el verano con los abuelos. Yo no tuve esa suerte y me chupé todas las canículas estivales entre las mismas cuatro paredes que me apretaban en invierno.

Los jubilados no siempre sienten júbilo por haber podido dejar de trabajar, sobre todo si les han caído encima las “horas extras” con las que tienen que apechugar cuidando de los nietos y, para más inri, GRATIS. Luego están los otros, los que se han sacudido las “caenas” familiares y se largan por ahí en algo parecido a las antiguas excursiones del colegio y comienzan la cuenta atrás del regreso a la infancia sin preocupaciones de casi ningún tipo más allá de llevar en el neceser el stock de pastillas sin el que ya no pueden vivir.

Llevo ya muchos años no moviéndome a golpe de silbato sino eligiendo a mi libre albedrío cuándo, cómo y dónde. Así que, un año más, me quedo en mi casa, pertrechada en mi barrio para que no me zarandeen las hordas de visitantes que invadirán mi hermosa ciudad para regocijo de comerciantes y hosteleros. Me queda el monte y la playa al amanecer. Siempre hay “carreteras secundarias” para transitar sin sobresaltos.

Felices los felices.

LaAlquimista

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