Los franceses tienen palabras únicas y preciosas para explicar conceptos, modos, sensaciones. El verbo ‘flâner’ es una de ellas; significa vagar sin rumbo, pasear sin prisa, deambular placenteramente por un paraje o ciudad. Las guías turísticas impelen a ir corriendo de un lado a otro para llenar de fotografías el álbum del teléfono móvil. “Qué ver en dos días. Qué hacer en veinticuatro horas”. Dislate, desperdicio vital. No hay tiempo para perderse por calles desconocidas atentos al descubrimiento inesperado; un rincón imposible, un personaje inefable, una sorpresa que hace cosquillas por dentro.
Descubrí hace años que no me hacía falta ir hasta Paris –que también- para sentirme una ‘flâneuse’ de pleno derecho. Comprobé que me era suficiente agarrar las ganas, soltar las prisas y lanzarme al (re)descubrimiento de mi hermosa ciudad, alejarme del itinerario rutinario, doblar la esquina en vez de seguir recto, enfilar la calle tranquila en vez de la avenida agitada, dirigiendo los pasos -en sentido opuesto al humo de los coches- hacia el imán verde, bajo la sombra viva, alzando los ojos hacia los nuevos brotes que han florecido en los árboles de los parques que nos amparan y cobijan.
Mirar hacia arriba, -también- al pétreo bosque de torreones, templetes, agujas, balconadas, cornisas, arquitectura ofrecida en toda su desnudez espléndida a los ojos de quien sepa valorar. Seguir el curso del río, -que siempre lleva al mar-; contar las gaviotas y equivocarme y volver a empezar, leer las leyendas grabadas en los bancos, acariciar la piedra templada por el solecito de media tarde…
Saltar del adoquín a la arena húmeda de la playa, jugar a que no te pille la ola de la marea que sube, detenerse, respirar, vaciar la mente, tan sólo sentir.
Y cuando el embrujo aprieta un poco más arriba del estómago decirse –en voz baja, pero pronunciando las palabras- que todo está en orden, en paz en el interior, que la felicidad es esto o algo parecido, justo ese instante en que se siente y nada más.
Felices los felices.
LaAlquimista
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