La hilarante trifulca desatada en la boda transversal celebrada en Donostia y en la que una canci\u00f3n de Benito Lertxundi sirvi\u00f3 de catalizador de una bronca latente de forma previa me ha tra\u00eddo a la memoria una vieja an\u00e9cdota que podr\u00eda servir para ilustrar que lo acontecido en el Hotel Londres fue la versi\u00f3n farsa de lo que previamente suele ser la tragedia, si es que Marx estaba en lo cierto, al menos en algo.<\/p>\n
Ocurri\u00f3 en octubre de 1991. Una noche, poco despu\u00e9s de las doce, recibimos en la secci\u00f3n de Cierre del DV, en la que por aquel entonces ejerc\u00eda de becario, un aviso de que se habia producido un tiroteo en un bar de Egia. Ten\u00eda todas las pintas de ser un atentado, algo bastante frecuente por aquella \u00e9poca. Me toc\u00f3 ir al lugar de los hechos. Se trataba del bar El Puente, situado en la calle R\u00edo Deba. Dos guardias civiles que acababan de cenar hab\u00edan sido ametrallados desde el exterior por dos encapuchados, mientras permanec\u00edan sentados de espaldas a la puerta y a la ventana del establecimiento. En aquella \u00e9poca a\u00fan no hab\u00eda Escenario Del Crimen, ni nada parecido. Seg\u00fan ibas llegando al lugar del atentado, campabas por tus respetos. As\u00ed, mientras fuera del bar segu\u00edan llegando Nissan Patrol de la Benem\u00e9rita, con las sirenas luminosas encendidas, focos de luz que barr\u00edan la calle y agentes en los estribos del veh\u00edculo que apuntaban a todo bicho viviente con sus fusiles autom\u00e1ticos -o lo que sea que usaran en aquellos tiempos-, un par de periodistas mir\u00e1bamos los cad\u00e1veres de Eduardo Sobrino, de 33 a\u00f1os y natural de Galicia, y Juan Carlos Trujillo, de 25 y nacido en Ciudad Real. Recuerdo que en el suelo del bar hab\u00eda un descomunal charco de sangre que obligaba a dar un salto para entrar si no quer\u00edas pisarlo y que uno de los cad\u00e1veres, tumbado sobre la mesa, ten\u00eda en la mano izquierda un cigarrillo rubio consumido por entero pero con la ceniza intacta. Y como han pasado veintin\u00fan a\u00f1os, no recuerdo gran cosa m\u00e1s.<\/p>\n
Al d\u00eda siguiente, a media tarde, se celebraron los funerales en la parroquia de la Sagrada Familia de Amara, junto al instituto Pe\u00f1aflorida, antes del traslado de los cuerpos a sus respectivas tierras natales. Como es mi costumbre y defecto, llegu\u00e9 con bastante antelaci\u00f3n. Mejor no lo hubiera hecho. En la puerta del templo hab\u00eda un guardia civil de paisano, gritando a los desiertos balcones de la calle Jos\u00e9 Mar\u00eda Salaverr\u00eda: “\u00bfD\u00f3nde est\u00e1 el pueblo vasco? \u00a1Vaya mierda de pueblo de los cojones!” “Cobardes!”, “\u00a1Hijos de puta!”, etc. Uno de sus compa\u00f1eros intentaba calmarle, pero continuaron resonando los gritos e improperios,de los que pas\u00e9 de inmediato a ser objeto, en cuanto me localiz\u00f3 con la mirada en medio de la calle vac\u00eda.<\/p>\n
Poco a poco, fueron llegando m\u00e1s personas acompa\u00f1ando y portando los dos f\u00e9retros, procedentes del vecino edificio del Gobierno Civil, hoy Subdelegaci\u00f3n del Gobierno. En una esquina, nos juntamos los periodistas. Cuando lleg\u00f3 la hora del funeral, unos y otros entramos en la Iglesia. En estos casos, la costumbre era que la prensa se colocara en un lugar discreto y tras la homilia saliera de la iglesia para esperar en el exterior el final de la ceremonia. Y as\u00ed lo hicimos. Mal hecho. A los pocos minutos se escucharon algunos gritos procedentes del interior y acto seguido, un grupo de personas indignadas abandonaron el templo haciendo aspavientos. Eran los familiares de los fallecidos y buena parte de los asistentes. Preguntamos qu\u00e9 hab\u00eda pasado, pero en medio del tumulto s\u00f3lo sacamos en claro que el sacerdote se hab\u00eda puesto a hablar en euskera. No supieron precisar m\u00e1s. Los periodistas recogimos las confusas expresiones de cabreo de los presentes y nos fuimos a nuestras respectivas redacciones.<\/p>\n
Al llegar a la m\u00eda, los responsables de la secci\u00f3n de Pol\u00edtica escucharon mi relato y al terminar me hicieron la pregunta obvia: “Pero, \u00bfqu\u00e9 ha dicho el cura?”. Respuesta: “Ha rezado o cantado en euskera”, repet\u00ed. “\u00bfRezado o cantado?”. “No lo s\u00e9, pero ahora me entero”, respond\u00ed sudando tinta. Busqu\u00e9 el n\u00famero de la parroquia, llam\u00e9 por tel\u00e9fono, cogi\u00f3 alguien, me identifiqu\u00e9 y pregunt\u00e9 por el sacerdote, la voz me dijo que aguardara un minuto. Finalmente, el p\u00e1rroco se puso al tel\u00e9fono. Le pregunt\u00e9 que hab\u00eda pasado exactamente y me contest\u00f3: “He empezado a cantar el ‘Gure Aita’, el padrenuestro, la oraci\u00f3n que nos une a todos los hombres”. Algunos familiares se sintieron molestos, insultados, provocados… “En absoluto ha sido mi intenci\u00f3n, todo lo contrario”, me explic\u00f3 el hombre que, todo hay que decirlo, estaba algo m\u00e1s que desolado.<\/p>\n
Y aqu\u00ed acaba la historia. Al d\u00eda siguiente se publicaron en el DV las declaraciones del cura. Y al siguiente, ‘Deia’ recriminaba al resto de los periodistas que no se hubieran enterado de cu\u00e1l hab\u00eda sido el motivo que desencaden\u00f3 el incidente. “O los periodistas no van habitualmente a misa o no saben euskera. El de El Diario Vasco fue la excepci\u00f3n”, conclu\u00eda. Por supuesto, me sent\u00ed un impostor, as\u00ed que mostr\u00e9 la rese\u00f1a a uno de los compa\u00f1eros que me hab\u00eda empujado a enterme de los hechos con exactitud para hacerle part\u00edcipe del elogioso comentario. Estaba liado y no me hizo excesivo caso, que se diga. “Hala, muy bien, majo” o algo as\u00ed. Por mi parte, me guard\u00e9 de recuerdo el recorte, aunque hoy es el d\u00eda en el que no s\u00e9 d\u00f3nde.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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