En la primavera de 1985, un grupo de estudiantes discut\u00edamos acaloradamente en el patio del Instituto Pe\u00f1aflorida de Donostia sobre las grandes cuestiones que azotaban el mundo, seguramente, relacionadas con la pol\u00edtica o algo as\u00ed, cuando uno de nosotros se\u00f1al\u00f3 una foto fijada en el cristal del edificio y que, al menos en mi recuerdo, mostraba a Springsteen rasgando su guitarra como si se fuera a acabar el mundo. Deb\u00eda ser un cartel que anunciaba alg\u00fan viaje organizado al concierto de Bruce en Montpellier. El amigo, sin dejar de se\u00f1alar al m\u00fasico desmelenado, dijo: “\u00bfSab\u00e9is que os digo? Que esta es la \u00fanica verdad, la-\u00fa-ni-ca-pu-ta-ver-dad”, repiti\u00f3 recalcando s\u00edlaba a s\u00edlaba.<\/p>\n
Anoche, volv\u00ed a acordarme de esta an\u00e9cdota en la Casa de Cultura de Jare\u00f1o durante la inauguraci\u00f3n de la exposici\u00f3n de Juan G. Andr\u00e9s ‘Zuzenean’, una selecci\u00f3n de fotograf\u00edas de actuaciones musicales en directo. Hay gente que hace ERE’s y gente que hace fotos y como el mundo sigue siendo un lugar infecto, a veces los unos y los otros coinciden en el espacio y en el tiempo, pero todav\u00eda hay clases: as\u00ed como algunos de los presentes en la sala a\u00fan no hab\u00edan recibido notificaci\u00f3n oficial de despido del peri\u00f3dico en el que han trabajado durante siete a\u00f1os -bien porque los encargados de ejecutarlo estaban merendando en su desidia, bien porque en Jare\u00f1o no hay cobertura-, las fotos llegaban de inmediato a su destino, un lugar inconcreto cuyas coordenadas se sit\u00faan en alg\u00fan punto entre el cerebro y el coraz\u00f3n.<\/p>\n
Las im\u00e1genes de Andr\u00e9s son tan especiales que, tomadas de una en una y de forma aislada, la primera tentaci\u00f3n es atribuirlas a un golpe de azar, pero la acumulaci\u00f3n de momentos m\u00e1gicos echa por tierra la teor\u00eda y apunta m\u00e1s bien al talentazo. En realidad, los cantantes, guitarristas, trovadores, pianistas, bater\u00edas y vocalistas que desfilan delante de su c\u00e1mara aparecen capturados justo en ese momento de trance en el que se salen de este mundo y nosotros, con ellos. De Jaime Cullum a Neneh Cherry, de Leonard Cohen a Rafa Berrio y de Cindy Lauper a Elvis Costello, todos los retratados se nos muestran -como en el sexo, cada cual a su manera- felices en el pa\u00eds del \u00e9xtasis, del que, en mayor o menor medida, todos somos patriotas en exilio. Bob Dylan, por su parte, est\u00e1 sonriendo, lo m\u00e1s cerca del orgasmo colectivo que, a d\u00eda de hoy, este hombre puede llegar a situarse. <\/p>\n
S\u00ed discrepo abiertamente del autor en cuanto a la idoneidad del momento, ensombrecido, s\u00ed, por las malas noticias laborales. Pero es justo todo lo contrario: era la noche m\u00e1s propicia. En un atardecer que invitaba a envenenarse con sentimientos de amargura, tristeza y -para qu\u00e9 negarlo- un cierto sentimiento de violenta hostilidad, la belleza de las im\u00e1genes nos mantuvo a salvo. Por supuesto que algunos se afanan en depositar su inagotable muestrario de heces por todas partes y siempre habr\u00e1 quien se las compre, pero las fotograf\u00edas que nos regalan ese momento de arrebato en el que se difuminan las distancias entre p\u00fablico y artista mantuvieron el aire impoluto. Algunos no ir\u00e1n, ellos se lo pierden. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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