{"id":2355,"date":"2013-10-28T09:23:02","date_gmt":"2013-10-28T08:23:02","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.diariovasco.com\/eljukebox\/?p=2355"},"modified":"2013-10-28T09:23:02","modified_gmt":"2013-10-28T08:23:02","slug":"hey-mr-rain","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.diariovasco.com\/eljukebox\/2013\/10\/28\/hey-mr-rain\/","title":{"rendered":"Hey Mr. Rain"},"content":{"rendered":"<p><strong>Verano de 1982<\/strong>: tengo catorce a\u00f1os y estoy en casa de mis padres. Mi hermano entra en el dormitorio que compartimos. Me dice: &#8220;Mira&#8221;, mientras me ense\u00f1a un peque\u00f1o espejo en el que aparece dibujado un rostro a modo de negativo de una pel\u00edcula fotogr\u00e1fica. &#8220;\u00bfQui\u00e9n es?&#8221;, pregunto mientras contemplo la mirada ausente del espejo. &#8220;Lou Reed&#8221;. El retrato tiene algo de hipn\u00f3tico o a m\u00ed me lo parece. &#8220;\u00bfQui\u00e9n?&#8221; &#8220;Lou Reed&#8221;. Sigo mirando. Supongo a algunos les pasa lo mismo con el retrato que Korda hizo del Che Guevara.<\/p>\n<p><strong>Oto\u00f1o de 1982<\/strong>: alguien -y creo que es el autor del dibujo en el espejo, pero no estoy seguro- me pasa una cassette con una grabaci\u00f3n del &#8216;Sticky Fingers&#8217; de los Stones. Al acabar &#8216;Moonlight Mile&#8217; a\u00fan hay sitio para tres canciones, as\u00ed que mete &#8216;Crazy feeling&#8217;, &#8216;She&#8217;s my best friend&#8217; y &#8216;Coney Island Baby&#8217;, del disco hom\u00f3nimo de Lou Reed. Me coloco con tan s\u00f3lo escucharlas. Luego me enter\u00e9 de que era un denostado disco de 1975, lo cual no impide que sus canciones me sigan colocando. Leo sus textos para encontrarme cuando me pierdo -y me suelo extraviar a menudo- y en cualquier caso, &#8220;Lou Reed&#8221; ya siempre me sonar\u00e1 a &#8220;You, Read&#8221;.<\/p>\n<p><strong>Oto\u00f1o de 1984<\/strong>: me gasto mi asignaci\u00f3n semanal y algo m\u00e1s -que no recuerdo de d\u00f3nde saqu\u00e9- en la entrada para el concierto de Lou Reed en el Vel\u00f3dromo de Anoeta. A\u00fan conservo el ticket en alguna parte. A ninguno de mis amigos les gusta su m\u00fasica, as\u00ed que voy solo. Hay 10.000 personas en el pabell\u00f3n y cuando se apagan las luces, los ca\u00f1ones de luz realizan barridos sobre nuestras cabezas en medio de un griter\u00eda ensordecedor. Seguramente, muchos adolescentes han ido solos a un concierto, pero ha pasado el tiempo y nunca he visto a ninguna otro. Es una sensaci\u00f3n extra\u00f1a. La ventaja es que acabas crey\u00e9ndote que est\u00e1n cantando para ti. Lou estuvo encantador toda la velada.<\/p>\n<p><strong>Invierno de 1988<\/strong>: redacto un trabajo sobre Baudelaire y Edgar Allan Poe para la Universidad. El traductor de &#8216;Las flores del mal&#8217; en la edici\u00f3n de Alianza incluye entre los agradecimientos a Lou Reed, cuya m\u00fasica &#8220;me acompa\u00f1\u00f3 durante la procelosa traves\u00eda&#8221;. Necesito el dinero que comporta una matr\u00edcula de honor y la obtengo -la \u00fanica de mi lamentable curr\u00edculum. Me devuelven 10.000 pesetas de la matr\u00edcula, me compro billete y entrada para el concierto que Bruce Springsteen ofrecer\u00e1 el 2 de agosto de 1988 en Madrid. Springsteen hizo coros en el &#8216;Street Hassle&#8217; de Lou Reed. D\u00e9cadas despu\u00e9s, Reed publicar\u00e1 un disco, &#8216;The Raven&#8217;, sobre la obra de Edgar Allan Poe.<\/p>\n<p><strong>1992:<\/strong> Lou Reed publica &#8216;Magic and Loss&#8217; y Eduardo Haro Tecglen reacciona con virulencia. &#8220;No hay ninguna magia enla muerte&#8221;, escribe en El Pa\u00eds el padre de tres hijos a los que se han llevado el sida y las adicciones. Mientras, Lou Reed sigue cantando a la enfermedad. &#8220;Est\u00e1n probando un tratamiento nuevo que te saque de la cama \/ pero la radiaci\u00f3n mata lo malo y lo bueno, no distingue. \/ Para curarte tienen que matarte. La espada de Damocles est\u00e1 sobre tu cabeza. \/ Ya vi morir mucha gente en accidentes de coches o por drogas. \/ Anoche en la calle 33, vi a un chico atropellado por un autob\u00fas. \/ Pero esta tortura a la que sobrevive parte de ti es muy dif\u00edcil de sobrellevar, \/ para curarte tienen que matarte, la espada de Damocles est\u00e1 sobre tu cabeza. \/ Esa mezcla de morfina y dexidrina la usamos en la calle, acaba con el dolor y te mantiene en pie para protegerte el alma&#8221;. S\u00ed, insoportable.<\/p>\n<p><strong>14 de febrero de hace unos a\u00f1os<\/strong>: la charla radiof\u00f3nica dominical en la que participo nos pide a los contertulios que elijamos una canci\u00f3n de amor, aprovechando que es San Valent\u00edn. No me gusta el juego. Escojo &#8216;Perfect Day&#8217; porque en cualquier canci\u00f3n de amor que se precie la \u00fanica palabra vetada es &#8216;amor&#8217;, porque bajo su apariencia banal esconde una bomba-lapa emocional y porque s\u00e9 que, puesto en tan apurado trance, mi elecci\u00f3n nunca me abochornar\u00e1. Y \u00e9ste es un terreno tan resbaladizo&#8230;<\/p>\n<p><strong>27 de octubre de 2013<\/strong>: enciendo el tuiter y leo que Lou Reed ha muerto. Hay cierta confusi\u00f3n, pero &#8220;en la parte de atr\u00e1s de mi mente ten\u00eda miedo de que pudiera ser cierto&#8221;. Faltan unos d\u00edas para el &#8216;Halloween Parade&#8217;. &#8220;Esta celebraci\u00f3n de alguna manera me deprime \/ Especialmente cuando veo que t\u00fa no est\u00e1s cerca&#8221;. Escucho su voz cantando &#8221; See you next year, at the Halloween Parade&#8221;, pero, sinceramente, ya no me lo creo.<\/p>\n<!-- AddThis Advanced Settings generic via filter on the_content --><!-- AddThis Share Buttons generic via filter on the_content -->","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Verano de 1982: tengo catorce a\u00f1os y estoy en casa de mis padres. Mi hermano entra en el dormitorio que compartimos. Me dice: &#8220;Mira&#8221;, mientras me ense\u00f1a un peque\u00f1o espejo en el que aparece dibujado un rostro a modo de negativo de una pel\u00edcula fotogr\u00e1fica. &#8220;\u00bfQui\u00e9n es?&#8221;, pregunto mientras contemplo la mirada ausente del espejo. 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