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Hay silencios que son inolvidables. Silencios que se sobreponen al ruido de las bombas y se extienden como un pesado manto de dolor colectivo, de respeto sincero e \u00edntimo a quienes la sinraz\u00f3n ha arrebatado la vida. Aquel d\u00eda, porque en la memoria de las tragedias compartidas hay jornadas que no necesitan ni fecha ni adjetivos, el mutismo fantasmal que envolvi\u00f3 las calles de Madrid sobrecogidas por los atentados en los trenes de cercan\u00edas contagi\u00f3 a todo un pa\u00eds que perdi\u00f3 el don de la palabra para poder describir el horror tendido ante sus ojos. Era aquel un silencio pesado y envolvente, insano como todos los que esconden un pesar intenso, de luto y duelo. Aquel d\u00eda enmudecieron todos los que llegaron a los escenarios de la masacre y vieron ante s\u00ed el espanto, las vidas que se perd\u00edan en un goteo incesante, hasta sumar 192, entre los amasijos de los vagones; los aullidos de los heridos que se aferraban al instinto primario de la supervivencia en medio de la destrucci\u00f3n; el ulular de los tel\u00e9fonos m\u00f3viles de los familiares que se hab\u00edan enterado por la radio de las explosiones y llamaban con el alma en vilo esperando escuchar la voz m\u00e1s querida al otro lado, sana y salva. Es dif\u00edcil repasar los recuerdos y las hemerotecas de aquel d\u00eda, rememorar la vivencia en las redacciones, la obligaci\u00f3n de escribir sobre lo que nunca llega a comprenderse, y no emocionarse con lo que se cuenta en esas l\u00edneas que tratan de reflejar, seguramente sin llegar a conseguirlo, el aturdimiento m\u00e1s absoluto, la rabia, el sufrimiento, la penalidad. Es imposible que no afloren las l\u00e1grimas al acordarse de las preguntas que accedi\u00f3 a contestar aquel d\u00eda -aquel d\u00eda inolvidable- el polic\u00eda Isidro Zamorano, que acababa de dejar a sus tres hijos en el colegio del Pozo del T\u00edo Raimundo cuando retumb\u00f3 el estruendo del terror e intuy\u00f3 de inmediato qu\u00e9 era aquello. El agente, curtido en el Norte y con una templanza conmovedora, relat\u00f3 a la periodista c\u00f3mo ayud\u00f3 a rescatar cad\u00e1veres y heridos sumergido “en un olor raro, a p\u00f3lvora, a mala cosa”. “Lo tengo muy dentro”, confesar\u00eda en aquellas horas terribles. La periodista se interroga ahora, diez a\u00f1os despu\u00e9s, por qu\u00e9 habr\u00e1 sido de aquel valeroso agente. Si habr\u00e1 conseguido borrar la visi\u00f3n del infierno despu\u00e9s de haber llevado a sus peque\u00f1os a la escuela esa ma\u00f1ana de marzo.<\/p>\n
El terrorismo, por muchos atentados que se hayan vivido o relatado, nunca inmuniza.\u00a0 Y el 11 de marzo de 2004 fue m\u00e1s all\u00e1, mucho m\u00e1s all\u00e1, de lo soportable. Lo hicieron insufrible las bombas indiscriminadas contra todos aquellos que, humildemente, hab\u00edan salido de sus casas como siempre para irse a buscar la vida -a buscar la vida, vaya crueldad- all\u00ed donde sol\u00edan llevarles los trenes que cogen los trabajadores, los estudiantes, los jubilados. Lo hizo insufrible saber que exist\u00eda un fanatismo tan global y despiadado como para repetir en Madrid, la ciudad acogedora que despoja a cualquiera de la condici\u00f3n de extranjero, el pavor con que Al-Qaida acall\u00f3 tambi\u00e9n Nueva York el 11 de septiembre. Lo hizo insufrible saber que \u00e9ramos, todos, m\u00e1s vulnerables que nunca y tambi\u00e9n que no pod\u00eda confiarse en la versi\u00f3n tergiversada que estaban trasladando quienes ten\u00edan la responsabilidad esencial aquel d\u00eda -justo aquel d\u00eda, no otro- de hacer valer la fortaleza del Estado de Derecho y de la Justicia simplemente con la verdad. No habr\u00e1 mejor homenaje a las v\u00edctimas que silenciar para siempre las hirientes teor\u00edas de la conspiraci\u00f3n. Es el \u00fanico ruido que enturbia la concordia, y el silencio m\u00e1s solidario, que deben honrar\u00a0hoy a quienes perdieron lo que m\u00e1s amaban aquel d\u00eda. Aquel maldito d\u00eda.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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