Ay, chica. No s\u00e9 qu\u00e9 decirte. Empec\u00e9 este blog para encontrarme conmigo misma a trav\u00e9s de Blay o de Krisnahmurti y resulta que lo que me esperaba detr\u00e1s del post era la gastronom\u00eda. Les cuento. Leo ese blog sobre creatividad que es ‘Explorando el Kilimanjaro’ y resulta que lo m\u00e1s cercano que encuentro a ese superarse a uno mismo a trav\u00e9s del arte son las recetas. Me pongo, por ejemplo, con mis alcachofas, un s\u00e1bado por la ma\u00f1ana. Mi madre me hab\u00eda avisado: ‘Son las \u00faltimas. A tus t\u00edas algunas les han salido negras por dentro’. Pues que va. Blanquitas y apretaditas que estaban. Las corto con generosidad para educar a mi descendencia y preparo esa inquietante salsa con la que mi progenitora nos obsequia. Cebollita pochada (ay). Un poquito de harina. Y si el contenido se consume o se dora en exceso (es mi especialidad, de momento) a\u00f1ades caldo de las propias alcachofas. Cu\u00e1nta sabidur\u00eda. En sart\u00e9n aleda\u00f1a hab\u00eda frito unas patatas. Doraditas me esperaban. Las paso a la salsa junto con las alcachofas. Qu\u00e9 manjar. Y a\u00fan me da tiempo de ir a la playa. <\/P>
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Hoy he apostado por la ensaladilla. El disfrute ha sido menor. En lugar de fijarme en el chasquido de la tijera al cortar las aceitunas sin hueso he dado en pensar en otras tareas por hacer. Y ni siquiera he visitado las cabinas.<\/P><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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