En este siglo de Atletismo alejado de los medios, el nombre de Greg Rutherford solo nos sonará a los muy apasionados por el tema o, incluso, a los muy implicados en el salto de longitud.

Greg Rutherford, británico él, es el actual campeón olímpico de salto de longitud, campeón de la Commonwealth y campeón de Europa, medallas secundarias aparte. Este palmarés, que convertiría a cualquier atleta en una “vaca sagrada” genera una curiosa controversia en el caso de nuestro pelirrojo saltador. Al menos en mi opinión.

Para empezar, los registros con los que ha ganado alguno de sus títulos están entre los más pobres de los últimos cuarenta años. No sé si esto quita brillo a sus medallas pero, sin duda, no se lo añade.

Y luego está su propia marca personal, que es precisamente donde llegan las dudas y la polémica.

Hasta el 25 de abril de este año, Greg Rutherford compartía el récord británico con Chris Tomlinson, con una marca de 8.35m. Registro muy noble pero no extraordinario. Casi todos los que estáis leyendo esto sabéis que la barrera GORDA del salto de longitud es el 8.50 (o 28 pies, 8.53, en el mundo anglosajón). Pues bien, el pasado 25 de abril, en la localidad estadounidense de Chula Vista (California) nuestro amigo Greg Rutherford llegó a ese estatus superior, y con un salto de 8.51 (+1.7) pulverizó su registro y el récord de Gran Bretaña.

Y llegó el lío. Os pongo el vídeo para que podáis verlo.

Inmediatamente saltaron algunas alarmas. En las repeticiones a cámara lenta parece bastante claro que el salto ES NULO. Uno de los que alzó la voz fue Chris Tomlinson, el hombre que perdía su condición de co-plusmarquista nacional. Pero para mi sorpresa y la de muchos más el 8.51 de Greg Rutherford ha sido ratificado como salto legal a todos los efectos.

En su momento yo también di mi opinión en Twitter y en algún foro. Hoy aprovecho mi blog para explayarme y regalaros un rato de entretenimiento atlético freak.

Y es que, vamos a ver, aunque el salto no fuera nulo (que yo creo que sí, como trataré de demostrar), este salto jamás debería ser aceptado porque incumple varios puntos del reglamento.

En el todavía cercano Campeonato de Europa hemos visto la descalificación del “ganador” de los 3000 metros obstáculos por quitarse la camiseta a falta de 100 metros para la meta. Se le aplica el reglamento, se le descalifica con todas las de la ley y punto. Hace trece meses publiqué un post titulado “Yoshihide Kiryu 0, Florence Griffith 1, IAAF 2” en el que hablaba de cómo, en ocasiones, la Federación Internacional reparte “justicia” según le salga de una parte o de otra, porque a Kiryu no le homologaron un récord mundial júnior porque el anemómetro utilizado no fue el que tenía que ser, y en cambio a Florence Griffith le mantienen desde hace veintiséis años un infame récord mundial de los 100 metros con un evidente huracán de viento a favor que el anemómetro midió como 0.0 m/s.

Y así seguimos. Volviendo al 8.51 de Rutherford paso a desgranar los motivos por los que considero que este salto no debería ser el récord de ningún sitio ni la marca personal de nadie.

Lo primero, repasemos el reglamento. Esto es lo que dice exactamente sobre la tabla de batida. Subrayo en rojo algunos detalles que luego habrá que observar con detenimiento. Podéis usar las opciones del botón derecho del ratón para ver más grande cualquier foto del post.

Este sería el croquis oficial de una tabla de batida

Para verlo más claro pongo esta imagen de una tabla normal. Que quede claro: la tabla debe medir 20 centímetros de ancho y la tabla con plastilina debe estar elevada unos 7 milímetros y tener un corte a unos 45º donde se juntan ambas tablas

Y ahora veamos cómo era el saltadero de Chula Vista del que se benefició Greg Rutherford:

Si os fijáis, salvo que Rutherford tenga el pie de un niño de diez años la tabla de batida no mide 20 centímetros sino 30 aproximadamente.

Para no parecer un tiquismiquis, más peliaguda me parece la evidente irregularidad de la plastilina. ¿He dicho plastilina? ¿Dónde está la plastilina? Como veis, ni hay plastilina ni la tabla que hace las veces de la plastilina está elevada 7 milímetros (ni medio milímetro) ni hay un corte a 45º (porque no hay donde hacerlo) ni nada de nada que se parezca a una tabla de batida reglamentaria.

Resumiendo: estamos ante una tabla de batida que incumple al menos 3 puntos del reglamento. Solo por esto yo ya considero que el salto no debería homologarse y que la IAAF haría bien en dar un toque a los jueces de Chula Vista y/o a los responsables que corresponda.

Pero vamos a lo más sangrante, ¿el salto fue nulo o no? Yo ya he opinado que creo que sí y os muestro mis “pruebas”. La cámara que nos ofrece las imágenes no está justo en la línea por lo que quienes defiendan la legalidad del salto (si es que hay alguno) tienen donde agarrarse.

Os muestro esta imagen en la que, casualmente, sale disparada en vertical la arena que había en la línea de unión entre la tabla de batida (blanca) y la tabla de “plastilina” (amarilla). Mirad el círculo

Ese “géiser” de arena voladora es el que nos muestra dónde estaba exactamente la línea de nulo. Más allá de esa línea el salto deja de ser válido. Debería quedar marca en la plastilina pero como no hay…

¿Nos engaña algún efecto óptico? Avanzo algunos fotogramas y la arena voladora se va disipando

La arena se disipa del todo y se ve dónde está el pie de Greg Rutherford. Yo diría que, incluso, la punta del pie está aún más metida en la “plastilina” que lo que se aprecia en la foto.

¿A alguien le quedan dudas? A mí me parece obvio que es un NULAZO como una catedral. Y me parece penoso que la propia IAAF cierre los ojos cuando le da la gana y dañe de esta manera su pretendida credibilidad. En algunas cosas vamos de culo.

Cierro el post con mis mejores deseos para que Greg Rutherford salte algún día más de 8.50m. (ya puestos que salte 28 pies o más), eso sí, en condiciones incuestionables. Que yo seré el primero en disfrutarlo y aplaudirlo.

Qué a gusto “mequedao”.

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CUANDO UN JUEZ TE APUÑALA Y, ENCIMA, SE RÍE DE TI

CUANDO UN JUEZ TE APUÑALA (SEGUNDA Y PENÚLTIMA PARTE)

Tercera y última entrega del culebrón. La Fundación Kirolgi ya ha hecho al Atlético San Sebastián el primero de los dos pagos (2 x 7011 = 14022€) que hacen justicia económica a los méritos deportivos que el Club se ganó en Eibar el 2 de junio de 2012 y que un juez árbitro, nunca sabremos con qué trasfondo, se esforzó sobremanera en que no fuera así. Un dinero que desahoga mucho porque era o eso o cero.

Desde aquí felicito sobre todo a los atletas que compitieron aquel día y a los que no pudieron hacerlo; también a quienes habéis trabajado en la sombra para que se hiciera justicia, algo que nos parecía imposible aun sabiendo que teníamos la razón en nuestras manos; y por qué no decirlo, me felicito a mí y a quienes nos tocó padecer aquella burla en primera persona.

Solo espero que este juez árbitro XY no vuelva a cruzarse en nuestro camino, ni en el camino de ningún otro club. Cuánto daño puede hacer un juez maaaalo. Pues hale, a cascarla.

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El pasado 5 de diciembre publiqué un post titulado “Cuando un juez te apuñala y, además, se ríe de ti”, que os invito a releer, para desahogarme un poco y exponer un caso de injusticia deportiva que me afectaba de forma directa e indirecta.

Hoy, 16 de enero, coincidiendo con mi cumpleaños, por lo que lo considero un regalo (casual pero regalo) ha llegado la RESOLUCIÓN FINAL del Comité de Disciplina Deportiva de la Federación Española dándonos la razón, revocando las descalificaciones y devolviéndonos los puntos que siempre fueron nuestros. Si había alguna duda ya no la hay: el equipo masculino del Atlético San Sebastián NUNCA DESCENDIÓ.

Como decía en diciembre, hace tiempo que sabemos que este año vamos a competir en la misma categoría que la temporada pasada porque otros equipos han renunciado, pero la Fundación Kirolgi nos retiró la subvención por el hecho de haber descendido, a pesar de la repesca. Pues bien, ahora que han vuelto a su sitio las piezas del puzle que el juez XY puso tanto empeño en descolocar, espero que pronto pueda escribir el tercer y último capítulo de esta historia para contar que Kirolgi nos concede la subvención que nos corresponde.

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Estimado Edgar:

El pasado viernes 8 de diciembre, clavado en el asiento de un autobús que me llevaba de San Sebastián, mi ciudad, a Santander, la ciudad en la que viven mis padres, me llegó un correo electrónico enviado por tu hijo Eric. Pude leerlo gracias al celular, y así, sin previo aviso, me sacudió la noticia de tu fallecimiento.

Yo soy de esos tipos que no gustan de mostrar sus lágrimas en público, pero me tenías que ver allí, solamente protegido por la oscuridad de la noche, secándome el rostro con las mangas de un chándal.

Y es que tú y yo sabemos lo mucho que hemos disfrutado durante el último año cruzando correos desde San Sebastián a México D.F. y desde México D.F. a San Sebastián; fusionando tus recuerdos con mis investigaciones beamonianas, compartiendo información, pasión, compartiendo amistad. Compartiendo felicidad. La felicidad que el viernes me brotaba de los ojos.

Te has ido pronto y te has ido joven, Edgar. Sesenta y seis años recién cumplidos no es edad para dejar a los amigos. Perdona el reproche, Edgar, me ha podido la rabia.

Tu hijo Eric me dio la mala noticia y tu hijo Eric fue quien nos unió. Vuelve a mi memoria aquel escueto mensaje que me escribió a través del foro de ‘El Atleta’ el 10 de septiembre de 2011 diciéndome que era el hijo del jefe de jueces de Atletismo de México’68, el juez que sale junto a la tabla de batida en las fotografías del Ocho Noventa de Bob Beamon. Y pidiéndome una dirección de correo para profundizar en el contacto.

Ahora me río pero menudo susto me llevé. Evidentemente, en cuanto pude empecé a cartearme con Eric, y pronto me contó que era nieto del general Manuel Valle Alvarado, tu padre, claro, que asistió a todos los Juegos Olímpicos desde Londres’1948 hasta Moscú’80 excepto los de Montreal’76, además de ser miembro vitalicio del Comité Olímpico Mexicano. Así que él y tú ya erais nuevas generaciones de los Valle entregados al deporte.

Me relató, adelantándose a nuestros contactos, algunas de las anécdotas de aquel mágico 18 de octubre de 1968, como eso de que no podíais quitaros los sombreros porque la lluvia había despegado la goma y se os habían pegado a la frente; o esa, para mí tan alucinante revelación, de que el pincho que clavabais en la arena para medir los saltos era una aguja de tejer de tu madre, previamente aceptada por la IAAF, que acabados los Juegos volvió al canasto de costura.

Eric me escribió, además, porque estaba preparando un montaje fotográfico para regalártelo el 28 de noviembre en tu 65º cumpleaños, y buscaba la fotografía en la que Beamon y tú os estrecháis la mano al final del concurso. Modestia aparte, tu hijo acertó, porque si buscas fotos de Bob Beamon yo soy la persona adecuada. Y nos pusimos manos a la obra.

Y hace ahora un año, recién pasado tu cumpleaños, tú me escribiste por primera vez para darme las gracias. Yo quedé sobrecogido porque la fascinación que tú sentías por el Ocho Noventa sobrepasaba cualquier expectativa que yo me hubiera hecho. Y esto era muy importante para mí: el juez que estaba junto a la tabla donde pisó Bob Beamon antes de su vuelo legendario, el hombre cuyos ojos estaban más cerca del despegue milagroso, cuyos oídos escucharon los sonidos con los que yo he soñado tantas veces, guardaba en su interior las mismas emociones que yo he adquirido al estudiar el fenómeno. Cuántas veces he leído en voz alta tu despedida de aquel primer escrito: Edgar Valle, el juez de salto de longitud y quien avaló para el mundo ese maravilloso récord.

Hablar contigo era como mirarme en un espejo y verte a ti. Y es que aquello era magia pura, Edgar, piensa que tu rostro, colocado ahí, en las fotografías de Bob Beamon, me ha acompañado anónimamente toda mi vida. En mi carpeta del colegio, en las fotos de la pared de mi dormitorio adolescente, en las paredes de mi trabajo o en la cocina y en el salón de mi casa. Y de repente éramos amigos.

Y te lamentabas de que no hubiera podido entrar en el Estadio Universitario el 18 de octubre de 2008 y me asegurabas que si repito visita entraríamos juntos. Aún espero hacerlo algún día y cumplir mi sueño de saltar en el foso del Ocho Noventa. También sé ahora que si lo consigo será igual de emocionante pero ya no será tan divertido.

Me resolviste muchas preguntas y tú siempre me dabas las gracias a mí. Supongo que yo te despertaba recuerdos y emociones mientras tú conseguías que yo me sintiera casi físicamente en aquel pasillo y aquel foso mexicano en el que Bob Beamon marcó nuestras vidas. Juntos conseguimos poner nombre a casi todas las personas que estaban allí, una de las grandes incógnitas que siempre quise resolver y siempre creí imposible.

En fin, Edgar, se nos han quedado muchas cosas en el tintero, ya lo sabes, pero creo que este año nos ha cundido bastante. El otro día, en el correo en el que Eric me daba la triste noticia de tu muerte, me daba las gracias por el tiempo que he dedicado a platicar contigo sobre “el gran salto”, y me decía que ese gran salto era “la memoria más valiosa que tenía mi padre”. Y yo pegado al asiento de un autobús.

Tengo que despedirme Edgar. Qué mal se me dan estas cosas. Quiero que sepas que yo seguiré brindando por nosotros cada vez que encuentre algún nuevo dato, alguna foto, cualquier cosa que enriquezca nuestro universo beamoniano. Que algún día estrecharé yo también la mano de Bob Beamon, y que saltaré en el foso del Ocho Noventa.

Gracias por todo. Descansa en paz, amigo.

Juan Carlos Hernández.

PS: En 2010, antes de conocernos, escribí el relato “Los milagros del doctor Martínez Laguna”. He retocado el décimo capítulo (aunque se titule “Siete”) para incluir tu nombre y el de algunos de tus compañeros en la historia. Ha quedado así:

SIETE [FOREVER IN MY LIFE / STILL WOULD STAND ALL TIME]

Al recuperar el aliento un suave murmullo lacustre acarició los oídos de Genaro y le embriagaron aromas de bosque imposibles en el caos y el desorden que había dejado atrás. Creyó reconocer una fuente decorada con mosaicos de cristal, con mármoles y ónix mexicanos de vivos colores. Si aquello era el parque de El Batán le quedaba únicamente averiguar la hora, el día y el año para saber si se había completado la promesa del doctor Martínez Laguna. Se acercó a una mujer que paseaba a su perro y, con el estómago encogido por el suspense, despejó la última de sus dudas: EL MILAGRO SE HABÍA CONSUMADO.

Genaro se apartó bajo unos árboles y derramó algunas lágrimas de extraña e intensa alegría. Necesitó varios minutos para controlar los latidos de su corazón mientras se imaginaba formando parte de un mágico Aleph universal. Puso su reloj en hora. Miró al cielo; algunas nubes empezaban a juntarse para descargar la tormenta que él sabía que iba a caer tres horas más tarde. Genaro comprendió que de ahí en adelante sus vivencias y sus recuerdos iban a entrelazarse casi terroríficamente, y solo entonces dirigió sus pasos hacia el estadio olímpico por una avenida, la de San Jerónimo, que hacía años que formaba parte de su mundo.

Entre las copas de unos arbustos vislumbró las torres de los focos del estadio y recordó las palabras de su amigo Juan Carlos cuando le describió sus sensaciones ante esa misma imagen. Con el mismo nudo en la garganta por fin las entendió. Dobló noventa grados a la derecha por una pequeña carretera y se enfrentó a la imponente presencia del estadio.

Aceptaron en taquilla los dólares americanos que le había entregado el doctor y ascendió y descendió por las tribunas dispuesto a encontrar el mejor sitio para presenciar el salto. Genaro aprovechó el tiempo para ver, tocar y oler cada detalle vedado en las fotografías y vídeos que tantas veces había escrutado. Nada había escapado a su imaginación. El viento en su cara, cielo santo, el viento de la discordia acariciando su cara, qué distinto al viento de la azotea de la que se había lanzado. Los asientos, las banderas, el pasillo de saltos entre la pista y el público, el foso de arena junto a la salida del mil quinientos, el panel de los resultados, la mesa de los jueces, las sillas, el anemómetro, todo le resultaba familiar, él había estado allí millones de veces.

Apenas prestó atención al inicio de las pruebas. La recta principal le quedaba al otro lado del estadio por lo que las semifinales de los ochenta metros vallas o los primeros lanzamientos de peso del decatlón no le distrajeron. Los saltadores de longitud no podían tardar en aparecer; Genaro se removía contra su asiento cuando los vio aproximarse. Distinguió a lo lejos a Ter-Ovanesian, después a Lynn Davies… Ralph Boston… ¡y a Bob Beamon! ¡Bob Beamon! ¡¡Dieciocho de octubre de 1968 y él estaba ahí!! Quiso gritar pero se contuvo. Se avergonzaba y se reía de sí mismo al verse tan nervioso ante algo que solo él sabía que iba a suceder. Eran las tres y cuarto, faltaba media hora para la eternidad de Beamon y quince minutos para el inicio del concurso. Los mismos quince minutos para que comenzase el lanzamiento de disco femenino, para que Irena Szewinska batiera el récord mundial de los doscientos metros y algo más de treinta y cinco para que Lee Evans hiciera lo propio con el de los cuatrocientos. Se echaba encima media hora crucial en la Historia del Atletismo y Genaro saboreó el milagroso privilegio de estar presente. Como estaba previsto, el cielo empezó a engrisecerse y los dioses del viento del Noroeste comenzaron a suspirar para completar y compartir el milagro que preparaban los dioses del Olimpo.

Genaro había decidido colocarse frente al foso de arena en la primera fila de la grada, que quedaba a ras de suelo. Desde ahí vería acercarse a Beamon en la carrera y tendría una cercana y perfecta perspectiva de todas las fases del vuelo sin que nadie le molestara. Antes de zambullirse exclusivamente en el Atletismo y en Bob Beamon echó un último vistazo hacia el graderío intentando ver a quienes él sabía que estaban por allí. Quiso fijarse en cámaras de fotos pero no encontró entre la gente a Jorge González Amo, ni Pierre Blois en su balcón. Tampoco consiguió distinguir quién sería la ex mujer de Bob Beamon, que casualmente se había sentado -sin saberlo- junto a la actual novia de su ex marido. En la pista, un jovencísimo Edgar Valle ya estaba en su sitio como el resto de jueces y juezas; Sara con las banderas, Laura y Atenea detrás de la mesa. El planeta Tierra empezaba a parecerse a aquellas fotografías que le habían proporcionado tantas horas de estudio. Hizo un nuevo repaso entre los fotógrafos agrupados en torno al foso y trató de reconocer a Tony Duffy, Darryl Heikes, John Dominis, Douglas Miller o Ed Lacey. La final de los doscientos metros estaba a punto de comenzar y el concurso de salto de longitud que iba a cambiar su vida futura también. En algún lugar del pueblo ilerdense de Cervera lloraba un pequeño Genaro de siete meses.

Las nubes se cerraron convirtiendo el cielo en un crisol de blancos y negros. El récord mundial de Irena Szewinska calentó los ánimos de Genaro y de un público que no imaginaba lo que iba a vivir. Bob Beamon era el cuarto saltador del concurso. Hiroomi Yamada, Victor Brooks y Reinhold Boschert abrieron la final con saltos nulos. En la tercera ronda del lanzamiento de peso del decatlón el turno era para Lennart Per-Olov Hedmark. Lee Evans, Larry James, Ron Freeman y los demás finalistas de los cuatrocientos metros estaban a punto de salir a la pista. En el panel luminoso el reloj marcó las cuatro menos cuarto y aparecieron los resultados de los doscientos metros femeninos encabezados por el apellido de soltera de la vencedora. Hubo aplausos en la recta de llegada y silencio en la contrarrecta: en el pasillo de saltos, despojado de su chándal y del peso del mundo, se concentraba Bob Beamon.

También se concentró Genaro con los pulmones escapándose por su boca. Llegaba el momento del milagro infinito. Genaro clavó los ojos en Bob Beamon y disfrutó como solo disfrutan los niños y los enamorados de las diecinueve zancadas eléctricas, del sonido del esfuerzo, del zarpazo contra la tabla de batida y del éxtasis que experimentó ante un vuelo cósmico que por más veces que lo hubiera visto le pareció aún más largo, más perfecto y exquisito.

Tras un segundo de asombro colectivo el público explotó de júbilo, aunque rápidamente se silenció entre murmullos al comprender que habían sido testigos de algo distinto a un gran salto. Genaro estaba borracho de gozo, con una sonrisa bobalicona pegada en su boca mientras presenciaba cada detalle de una escena conocida para él: el visor óptico que manejaba Roberto Ochoa no alcanzaba para medir el salto; Edgar Valle y los demás jueces -todos atónitos- reunidos alrededor de la cinta métrica, colocada una y otra vez en la línea midiendo lo inexplicable, con algunos atletas como testigos alucinados. Largos minutos de incertidumbre pero, al fin, las cifras que iban a hacer historia iluminaron el panel y un escalofrío recorrió la espalda de cada uno de los presentes: 8… 9… 0.

El público volvió a reaccionar y una nueva ovación agitó los cimientos del estadio. Genaro, que hasta entonces se había sabido reprimir, también gritaba y saltaba sobre su asiento. Miraba al graderío y lloraba ante tantos rostros estupefactos. Se rio al verse reflejado en un individuo que subía de tres en tres los escalones de la grada dando grandes voces con los brazos en alto. Abajo, ajeno al sistema métrico decimal, Bob Beamon corría y brincaba como corzo herido cuando supo que había mejorado el récord del mundo, sin imaginar todavía lo que realmente había saltado. Cuando salió de ese primer trance, Ralph Boston le confirmó que había llegado más allá de los veintinueve pies y, al empezar a entender, Bob Beamon explotó hacia dentro en un estado de catalepsia, dobló sus rodillas en el tartán de la calle seis y rompió a llorar cubriéndose el rostro con las manos.

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Los jueces de Atletismo son esas figuras necesarias, cuyo trabajo normalmente resulta poco valorado y nada agradecido, pero sin los cuales este deporte sería algo inconexo. Vaya por delante mi respeto y mi admiración por su labor; y mi esperanza de que lo que sigue, aunque ácido y crítico, sea bien recibido por el colectivo de jueces.

Porque este post es crítico con una actuación concreta, por lo que espero –incluso– que los mismos jueces a los que llegue mi escrito estén de acuerdo conmigo si afirmo que cuando un juez se equivoca estrepitosamente el resultado puede llegar a ser sangrante. O aún digo más: ¿cómo se llama eso de un juez que se “equivoca” a sabiendas?

Tal y como yo lo veo lo mejor para el colectivo de jueces, o el de atletas, o el de directivos, sería que algunos de sus miembros se mantuvieran a kilómetros de distancia de las pistas. Juzguen ustedes, amigos lectores.

Los hechos se remontan al pasado 2 de junio en las instalaciones deportivas de Eibar. El equipo masculino del Atlético San Sebastián, mi club, se jugaba la categoría en el último encuentro de la Liga. Lo que casi hubiera sido un cómodo trámite con el equipo al completo, se torció a última hora con varias bajas.

Bajo un diluvio se llegó a la última prueba, el relevo de 4×400, en una situación delicada. Afortunadamente, el cuarto puesto que consiguieron los chavales resolvió la situación, la categoría estaba a salvo.

Aquel día yo había ejercido de delegado del equipo y al dar por concluido el encuentro fui a firmar las actas. Nada hacía presagiar la tormenta que se avecinaba.

Llegó un juez y dijo al speaker: “No des los resultados que hay DOS partes de descalificación del Atlético”. ¿Cómo? ¿Dos partes? Pero si ha sido una carrera de lo más normal…

Resumamos:

Parte 1: Firmado por el juez X, refrendado por el juez árbitro XY y requeterrefrendado por el juez de apelación XXX. Se nos descalifica, ojo al dato, por asistencia en carrera en el 4×400 (¡¡¡¿¿¿???!!!). Resulta que el primer relevista del equipo animó al cuarto relevista en la contrarrecta, corriendo al trote una treintena de metros sin invadir la pista (esto está grabado en vídeo, para vergüenza de quien afirme lo contrario), y el avispado juez X lo interpretó a lo Frank Sinatra, o sea, a su manera.

Parte 2: Según el juez Y, refrendado por el juez árbitro XY y requeterrefrendado por el juez de apelación XXX, el cambio de testigo entre los relevistas 1 y 2 de la foto de abajo se produjo ANTES de llegar a la línea blanca de la izquierda. Veredicto: descalificación.

Como se puede ver, he tenido que dibujar la raya porque, en realidad, es casi inexistente. Aunque la raya es lo de menos, a nadie se le escapa que el cambio de testigo se produjo en la zona correcta POR VARIOS METROS. Aquí una foto de la línea un día soleado.

No sé qué ocurriría en una competición en la que se mueva dinero y prensa. Lo que sí sé es que la conjunción astral que llevó a los jueces X, Y, XY y XXX a firmar, refrendar y requeterrefrendar estos disparates condenó al equipo masculino del Atlético San Sebastián a descender de categoría.

El tema sigue dando vueltas por la Federación Española porque, evidentemente, presentamos todas las reclamaciones que estuvieron en nuestra mano. De hecho, hace tiempo ya supimos que el año que viene competiremos en la misma categoría que este por la renuncia de otros equipos, pero da la casualidad de que la Fundación Kirolgi ha aprovechado la jugada para no conceder los 12000/14000 euros que recibiría el club si no hubiera descendido, por lo que en 2013 –ojalá me equivoque– nos iremos al hoyo deportivo y económico gracias al absurdo de los jueces X, Y, XY y XXX.

De los jueces X e Y no puedo decir nada porque no sé quiénes son ni me importa; hicieron su trabajo y errar es de humanos. Del juez de apelación XXX, cuyo trato fue exquisito, tampoco puedo quejarme, se limitó a requeterrefrendar los partes que llegaron a sus manos. Pero absurdos aparte, lo que me ha revuelto las tripas y me ha llevado a redactar este post, ha sido leer las palabras que el juez árbitro (XY) redactó en su acta el 5 de junio, según la cual no nos recalificó porque los delegados no hicimos bien nuestro trabajo y reclamamos antes al jurado de apelación que a él. Palabras textuales:

No sé ustedes, yo interpreto que el juez árbitro (XY) supo en todo momento que la descalificación era injusta, y que estuvo en su mano arreglar el desaguisado pero no quiso hacerlo.  Así que me pregunto en voz alta: ¿quién actuó mal? ¿Los delegados que acudimos antes al juez de apelación que al juez árbitro? ¿Los jueces que “vieron” lo que les dio la gana? ¿El juez de apelación XXX que requeterrefrendó que la resolución “era descalificación sin ninguna duda”? ¿O el juez árbitro XY, que sabiendo que teníamos razón se rio de mi club y de mí a la puta cara?

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