“Me asaltan en estos últimos anocheceres un batallón de pequeñas nostalgias desordenadas que se cuelan bajo la cama y alborotan tanto que impiden que el sueño me posea. Son reflejos oscuros en la luz de la noche que deja traspasar las cortinas, unas sombras que se enredan con las que reptan por las sábanas, sinsentidos de lo que alguna vez fue y de lo que nunca más se supo. (¿Por qué dejaste de amarme?)

La memoria traiciona con sus imágenes la vasta planicie de la realidad, inventando colinas verdes y frescos bosquecillos; busca en el recuerdo olores ardientes del verano de tu vientre para injertarlos en el frío páramo del invierno de tu alma, hace juegos de prestidigitación con el sabor de aquellos besos y retuerce de amargura la boca vacía, los labios secos que no tienen más memoria que la que les inventamos para evitar la desesperación, que es la no-espera de que vuelva a ocurrir lo que alguna vez hizo que fuéramos pequeños dioses en el enorme sinsentido de la vida.(¿Adónde va un hombre poeta si no puede amar?)

Se lleva la memoria lo que es real, como una urraca caprichosa, para arrojarlo en el pajar de la nostalgia donde cada brizna de hierba seca es el olor de lo perdido –o de lo nunca ocurrido- y el mullido acomodo que propició una tarde de amor preñe el presente de hebras doradas como si fuera la magia de una ilusión que, como todas las magias, va en contra de las leyes naturales. Vuelve –casi nítida- la visión de aquellos paseos compartidos, -por el plano izquierdo aparece una pareja abrazando al unísono el viejo roble- y, antes del inevitable fundido en negro, retorna el beso a la luz cegadora del claro del bosque. La siguiente escena proyecta el vino rojo en las copas de cristal, los ojos que hablan y la boca que calla, -tu boca, mujer- la noche esperando y se apagan los focos y se encienden los sentidos en una carrera desenfrenada hacia el despertar del sueño que es lo más parecido a la pequeña muerte –la petite mort- ese eufemismo lleno de placer que los franceses saben elevar a la categoría de poesía.(Hablo de amor y de orgasmos en la misma línea. Por eso me abandonaste ¿verdad?)

El recuerdo de aquel cumpleaños en el que el único regalo añorado era dormir en la misma cama para despertar juntos, o para no dormir y velar el sueño- qué mayor entrega que dejarse dormir al lado del otro, cuánta vulnerabilidad implícita-; las fotos olvidadas de aquellos días en una casa en mitad de un bosque sin nombre que reflejan en sus colores ajados los silencios colmados de besos y palabras que ya no significan nada aunque entonces fueran música. (¿Creías que no sufriría tu traición de mujer que nunca traiciona?)

Todo eso recuerdo ahora cuando la memoria hace trampas por culpa de la fiebre y rebusca los olores que son aromas y no peste, esa memoria traicionera que asalta en la madrugada junto con la insania pasajera del sueño y extiende ante los ojos atorados la seda de unas caricias oculta una vez más tras las grietas de unas manos.

Todo eso recuerdo ahora como en un sueño que ya es pesadilla porque lo real es que te fuiste –o te eché, ya no me acuerdo bien- y ahora queda la soledad y es injusto que me acuerde sólo de lo bueno que he perdido e ignore lo malo de lo que me libré. La realidad es lo único que tengo derecho a vivir, es lo único en lo que debo posar mis pies para no resbalar en el engaño de tener nostalgia de todo lo que ya murió excepto en mi recuerdo.

La luz se enciende ahora e ilumina mis manos. Sé que en ellas quedan aún ilusiones aunque el último amor –el tuyo- haya desaparecido para siempre.” 

LaAlquimista

Por si alguien desea contactar:

apartirdeloscincuenta@gmail.com