Alberto Moyano

Ya lo decía aquel entrenador británico: “El fútbol no es cuestión de vida o muerte, sino algo mucho más serio”. Sustituya la palabra fútbol por la de cualquier otra disciplina deportiva de su gusto y ahí tendrá la explicación última al acertijo de España como nación.

Quizás haya una gran mujer detrás de todo gran hombre, pero lo que es seguro es que debajo de toda gran copa hay siempre un gran español. La madre patria va barriendo el planeta, arrasando naciones a su paso: ayer, los futbolistas alemanes; hoy, el tenista suizo; mañana, los sprinters kazajos. Por la mañana, sobre el césped; a la tarde, en la tierra batida.

A los cazautógrafos del Manifiesto en Defensa de la Lengua se les acumula el trabajo y lo mismo pillan a lazo a sabios de Hortaleza en tránsito hacia Turquía que a futbolistas que -según propia confesión- ni recuerdan ya cuál fue el último libro que leyeron.

Las citas con la historia se suceden, las gestas se amontonan. Todo triunfo tiene su antecedente inmediato en algún lejano día de los tiempos del franquismo preflebítico. Lo que pasa es que en aquella época las victorias no se celebraban tanto porque no había tantas cadenas de televisión. Por cierto, el periodismo deportivo es tan versátil que el mismo locutor puede cantar en día las glorias de la selección española, “que ha ganado con tranquilidad, sin sufrir, dominando, mandando en el campo” que felicitarse al siguiente por el triunfo de Nadal, “conseguido con mucho sufrimiento, que es como más se disfruta”.

A estas alturas de cogorza, la mera posibilidad de vislumbrar en el
horizonte un domingo sin coronación nacional se antoja un cataclismo. Pero no hay por qué preocuparse: los Juegos Olímpicos aguardan a nuestros atletas, sí, pero sobre todo a la Familia Real, que es la que al fin y al cabo pone la suerte, decisiva en tantos de estos lances.