El tiempo pasa rápido, veloz incluso para el olvido, pero desesperadamente lento para quienes hoy, hace seis años, vieron desaparecer de su horizonte vital los sueños de un ser amado.
Es tan sólo el duelo íntimo y privado, el que revienta un corazón sin que nadie se aperciba por fuera, es tan sólo el dolor que araña la carne cada día transcurrido desde el 11 de Marzo de 2004 el que hay que tener en cuenta.

          Hoy, triste efeméride, gobierno e instituciones, líderes y lideresas, próceres y sus señoras guardarán un simbólico minuto de silencio que en poco o nada aliviará las penas.

          Los que llevamos la memoria a cuestas debemos transmitir la historia, contar lo sucedido a quienes hace seis años eran demasiado jóvenes, demasiado niños, demasiado inocentes para comprender el alcance de lo ocurrido. La barbarie, la tragedia, la manipulación, la vergüenza.

         Casi todos tenemos en casa alguien que nos preguntará, ¿qué pasó el 11-M? y alguna cadena televisiva se atreverá a revivir imágenes, reabrir heridas nunca restañadas; de momento ya están discordantes en quiénes tienen más derecho a recordar a las víctimas. Triste desagravio. 

         Lo que se olvida es que todos vivimos bajo el mismo techo –el cielo-, todos servimos a la misma patria –la tierra-, todos dormimos en el mismo lecho –el dolor- y todos tendremos el mismo fin.

         Amanece que no es poco, amanece la vida, de nuevo, para mí, para muchos, pero no para todos. Desgarrada voz para desesperado lamento.

         En fin.

LaAlquimista

"Pintura para la Paz" Amanda Arruti. Lápices de pastel.

          Ya están hechos todos los estudios sobre la influencia de los días nublados, donde el sol se escapa, tintados de ese color que sólo es bonito en los vestidos de Adolfo Domínguez, sobre el estado de ánimo de las personas. Hoy me apetece llevar la contraria y pensar que no tiene porqué ser, el de hoy, un día triste aunque sea gris.

        ¿Por qué tengo que deprimirme si el color del cielo no es como necesito? Los motivos para entristecerse se cuecen en la trastienda del alma, no hay que olvidarlo. Si soy feliz –moderadamente-, si mi vida está en orden, si siento que hay en mi interior la cantidad suficiente de paz…¿qué me importa a mí de qué lado sople el viento?

       De la misma manera que no disfrutaré de un día hermoso y soleado si la tristeza encoge mi ánimo, no tengo porqué dejarme llevar por melancolías absurdas cuando el día esté gris o frío o lluvioso o, simplemente como hoy, deshojando copos de nieve en un quiero y no puedo alfombrar las calles.

       Hace frío fuera y puede que haga frío también adentro, pero casi todos tenemos un buen abrigo y unos guantes y una bufanda (aunque sean del Todo a 100 -los accesorios, el abrigo mejor que sea de calidad-) para que no se nos escape el calorcito interior aunque los pensamientos se hayan vuelto un poco tristes y un poco grises… a pesar de las buenas intenciones.

       En fin.

       LaAlquimista

Foto: C.Casado

          Las cosas vienen mal dadas a veces, malhadadas que diría el diccionario. Pero vienen, están ahí, aporreando la puerta sin miramiento alguno, con el derecho de pernada sacado de la manga (no el ‘sexual’ sino el ejercicio abusivo de poder o de autoridad). Y es cierto, no hablo por hablar, todavía hoy en día se comenten desafueros à la remanguillèe con total impunidad por parte de aquellos que “creen” que pueden hacerlo –hasta que alguien les para los pies, obviamente-.

         ¿De qué hablo? De cualquier injusticia, de cualquier desigualdad, de esos abusos que –quien más quien menos- sufre cotidianamente conformando el perímetro exacto de la propia cobardía. En el ámbito doméstico, en el marco laboral, en el entorno político-social, hay pequeñas infamias que se agarran a la dignidad como sanguijuelas y es arduo el trabajo doloroso de arrancárselas. (Engordadas ya con nuestra sangre)

        Miro alrededor y lo veo; no lo señalo con el dedo porque bastante notorio y vergonzoso es por sí mismo y porque me eduqué en una buena escuela pública donde aprendí que era de mal efecto señalar con el dedo pero que era peor aun callar.

        ¿Que de qué hablo? ¡Y yo qué sé! Allá cada cual con su conciencia…  Pero eso sí, por el mismo precio del disgusto que ya está ahí, en el corazón, en la mente o en el bolsillo, se le puede dar la vuelta, con la pequeña alquimia redentora de andar por casa para sobrevivir.

        Total, por el mismo precio, voy a darme una alegría y luego…luego ya habrá tiempo de afilar la katana. (metafórica, pero katana)

        En fin.

        LaAlquimista

Foto: Amanda Arruti.

        Ayer por la noche me costó mucho meterme en la cama puesto que, al ir a despedirme del día, los algodonosamente gruesos copos de nieve me retuvieron frente al balcón –sin atreverme a abrirlo más que un segundo- durante un buen rato. La nieve me transforma, es un trineo que me lleva a un paraje imaginado, frío y cálido a la vez, con un telón de fondo de castañas cocidas con anís y un fuego crepitando en la chimenea. Y puse una manta extra en la cama –por si acaso- y supe que por la mañana escribiría mi cuento de Navidad de casi primavera, pero no puede ser, no es posible, porque hoy es 8 de Marzo y está todo nevado y tengo que recordar(me) que hoy es el día Internacional de la Mujer.

        El origen de tal efeméride no está muy claro; existe la versión de la conmemoración del incendio en la fábrica ‘Triangle’ de Nueva York en la que murieron 140 obreras en 1857. Pero este es un punto de partida simbólico del que no hay constancia suficiente. Sin embargo, parece que el Día Internacional de la Mujer surge para hacer propaganda a favor del sufragio femenino, para defender los derechos laborales de las trabajadoras y manifestarse contra la guerra, (Primera Guerra Mundial) concretamente dentro del marco del partido socialista. (Estudio de Ana Mª Portugal sobre El día Internacional de la Mujer)

         Y yo quería hablar de la nieve, de que mis pies están helados y mi corazón caliente, de que he abierto las ventanas –por eso tengo los pies helados- para dejar que el último coletazo del invierno me inunde, porque bendito 8 de Marzo que está tan cerca del 21.

         Pero por encima de todas las cosas quisiera que se dejase de celebrar el día Internacional de la Mujer. Que no hiciese falta nunca más tener que reivindicar, que los derechos, que las igualdades, que el respeto y la dignidad de todas las mujeres del planeta cayera del cielo, mansamente, con la misma libertad que los hermosos copos de nieve.

      En fin.

      LaAlquimista

Foto: Amanda Arruti

          El ‘príncipe azul’ es un invento de los hombres que escribían cuentos para niñas; las niñas aquellas se lo creyeron y lo fueron transmitiendo a hijas y nietas hasta llegar a nosotras, las mujeres maduras de hoy en día que tuvimos que utilizarlo de modelo para nuestros sueños de amor cortés.

        Así que, cuando nos enamoramos –en pasado- de un joven no muy alto, con tendencia a la gordura, apuntando ya las entradas de la calvicie pero con pelos en la espalda, estábamos ya entrenadas para transformarlo en el modelo de príncipe deseado. También podía ser que el mozo en cuestión fuera larguirucho, un poco patizambo, se mordiera las uñas y tuviera cierto defecto al hablar; daba igual, con un simple toque de nuestra varita mágica enamorada lo convertíamos en el hombre ideal para nosotras.

        La mujer se adecua al entorno mientras que el hombre acomoda el entorno a su necesidad. (Hablo de ‘espacios afectivos’, que conste).

        Cuando caen las hojas y las caretas, la realidad queda descarnada, desnuda de adornos la persona, sin ropajes el príncipe azul. Y aparece el sapo verde amigo de la bruja. Juntos tienen que caminar el resto de sus días, pues están hechos el uno para el otro.

       Excepto, ya digo, que la bruja coja su escoba…y eche a volar. 

      En fin.

LaAlquimista